Мне это не интересно

Приходить снова и снова в засахарившуюся кухню, наливать растворимый и густой кофезаменитель и ждать... В который раз рассматривать торчащие из тебя нитки, дергая и выдергивая все попеременно, веря в то, что на самом деле пытаешься очиститься. Как слепой в грязи.

Свернувшись в три погибели, ломать себя, в надежде вылепить новую восковую фигуру, способную изменить мир...а потом Менять целый мир на пару кроссовок, которые так никогда и не станешь носить - не нравится, Не мой стиль.

Разбирая тонким-тонким пинцетом внутренности, отделять слой за слоем мясо и мысли, пластиковые пакеты с пульсирующей кровью вперемешку с вечно приглушенным адским голодом, стараясь где-то там, в промежутке между костями и голой плотью найти того Себя, который заставляет это делать. И пожать ему руку.

Бросать глупые затеи.

Заканчивать текст одним словом на следующей странице.

...Твои тонкие пальцы, твои живые волосы, твои заполненне ртутью полуприкрытые веки, слезоточивый газ твоих недостижимых движений...

--------------------------------------------------------------------------------

Если верить термометру и секундомеру, ты во мне умерла шесть часов назад.