Небо сверху. Просто чтобы не быть голословным, смотрю туда. Верю и знаю - там пусто. Как бы ни тыкали пальцами, ни подпрыгивали, сколько бы душ дымом ни стучались в бутафорские позолоченные ворота - никого и тихо. И вообще, максимум, что мы получаем в ответ на существование - это РАЕАД самой нашей реальности, с пробками, смехом, нытьем, экстазом, ступором и всепроникающей по еще засекреченным радиоканалам моралью. Тут - среди потоков - есть жизнь. А небо...мертво оно, и нечего туда таращиться!

Моя квартира - холмистая местность, то и дело оступаюсь, но, задыхаясь, всё же карабкаюсь вверх. Потому что она и должна такой быть, потому что дом - не просто место для ночлега, а очег, в котором обязательно должны гореть твои дрова. <<Женя, о чем ты? Квартира-то не твоя, а ты ненавистный совершеннолетний иждевенец, проживающий на оплачиваемой площади, да и вся нужность твоего нахождения здесь под большим вопросом>>... Наверное, из-за этого каждое мое утро начинается слепым ударом о дверной косяк - невероятно хочется выбить из надоедливого радио-головы полоумное Вчера и вбить в него флегматичное дерево. Подсознание считает, что так лучше.

Ты многое можешь взглядом, начиная от таких мелочей, как убить и заканчивая ниточными гобеленами сверхъестественных размеров и красоты, вышиваемыми на внутренней стороне моей грудной клетки... И ты прекрасно знаешь о своих способностях.

...и вот теперь я на распутье, под ежесекундно падающим небом, на одном из самых высоких холмов в доме, бесчисленными глазами многих голов смотрю на дороги в четырех измерениях. Хочется пить, быть любимым и посидеть у моря.

Точно знаю, что потеряю что-нибудь важное, пойдя по одной из них. И точно знаю, что что-то важное найду, только потому что слишком много для меня важно... И все-таки мечтаю, чтоб бело-розовыми влажными пастельными лепестками была выстлана дорога, по которой я иду к мысли. Или шел к мысли. Тонкий шелк мысли. Вопящей мысли. Мы.