Время пишет стихи на полях твоих. Ты покажи
Мне неправленный текст - там, должно быть, поэма, не меньше.
Вот - лекарство от слёз слишком быстро прирученных женщин,
Чтобы было легко не прибегнуть к спасительной лжи.

Нет, прочти это вслух, с выражением глупых надежд
На спокойную жизнь без рифмованных кем-то истерик,
Без привычной тоски - в честь открытия вечных америк -
Миротворца стихий, почитателя белых одежд.

И услышу я, что в заблуждениях мало вины,
Что стихи - это Бог, как и ты, предпочтительно в белом,
Что поля твои - свет, может, в чем-то не очень умелый,
Но постигший любовь - от звучания до тишины.
 

© Copyright: Черная Лиса