Нежелание тоже желание, только чего-то другого.

Бывает, человек с тобою груб.
И холоден, как разовый прохожий.
И резкие слова слетают с губ.
Но ж*пой... ж*пой чувствуешь - хороший.

Бывает, человек с тобою мил.
Кивает, говорит и смотрит мило.
И непохож на форменных муд*л.
Но ж*па... ж*па чувствует - муди*а.

Я с ней бы разругалась в прах и пух,
Но скрыта в ней магическая сила:
Подводит всё - и зрение,и слух...
А ж*па никогда не подводила!

(с) Златенция Золотова

Спасибо жизнь, за все мои победы!
За все ошибки, за врагов и за друзей.
Спасибо, за все радости и беды.
За испытания, что сделали сильней.

Спасибо жизнь, за прожитые чувства.
За боль, потери, разрушения и ложь.
Спасибо за любовь и за безумства,
За путь судьбы, что на другие не похож.

Спасибо жизнь, за слезы и паденья,
За тех кто рядом, за момент сейчас и здесь.
Спасибо, что познала возрожденье,
Я стала той, какая теперь есть...


© Светлана Шатановская

Мятые джинсы. Узлы. Чемоданы.
Вспухлые вены. Душевные раны.
Люди-никто пролагают маршруты,
Весом поклажи и жизни согнуты.
Люди-никто потеряли свой лик.
Родину, прошлое, память, язык.
Дом, фотографии, планы, мечты.
Полные чаши и сытые рты.
Корочки, статусы, штампы, дипломы -
Всё обнулилось без всякого лома.
Люди-никто учат буквы другие.
В новых державах они как нагие.
Люди-никто, словно в белых одеждах,
Всё ещё дышат последней надеждой,
Что всё вернётся и будет, как раньше:
Дом, фотографии, мысли без фальши...
Тех же соседей знакомые лица...
Людям-никто край любимый наснится!
Где от калины всё алым пылает
И винограда сады созревают...
Там все смеются от старых комедий
И не бывает проклятых наследий.
И покупают пучками петрушку
Не в магазине - у доброй старушки.
Люди - никто, будто те пилигримы,
Миром болтаются, жизнью гонимы.
Не заживают душевные раны.
Жить - будто поздно. Не жить - будто рано...

P. S.
Люди-никто, вас услышит Всевышний!
И зацветут белоснежные вишни.
Жизни простите её виноватость.
Будет на сердце у каждого радость...






(с) Оксана Дудка

А завтра может и не быть.
Ни для тебя, ни для меня.
Непредсказуемая нить
Судьбы - отсутствует броня.
Однажды не придёт восход
Привычным утренним лучом.
И всё застынет и замрёт,
Что было дивно, горячо,
Ещё вчера - росло, цвело,
Буяло и не покорялось.
И вдруг - в небытиё ушло.
А всё вокруг - так и осталось.
Всё будет снова - и сирень,
Что у подъезда вырастала.
И тот окаменелый пень -
От жизни высохший, усталый.
И розы расцветут опять -
Для чьих-то глаз, для чьих-то ваз.
И ветер будет обнимать
Совсем других людей - не нас.
И будет море целовать
Другие волосы и руки.
И будет солнце припекать
Другие плечи, и от скуки
Бродить по улочкам тенистым
Другие будут - но не мы.
Валяться в травах шелковистых,
Смотреть на горы и холмы,
Стоять на берегу скалистом
Рука в руке, к плечу плечо.
С коллегой спорить норовистым
За чашкой чая с куличом.
Брать непокорные вершины.
Смеяться, плакать, говорить.
То родиною, то чужбиной
Дышать... Историю творить...
Да, завтра может и не быть.
А всё ушедшее намедни -
Лишь пыль. Начни сегодня жить,
Как будто это день последний...




(c) Оксана Дудка

а жизнь проходит - тихо, незаметно -
мелькают дни, как за окном листва,
и прочь бежит, передохнув едва,
в грядущий год изменчивое лето...

да, жизнь идет - в неясном направленье
несется вскачь, как тот несчастный мяч,
меняя счет побед и неудач,
не зная ни заминок, ни сомненья...

нет, жизнь бежит - она спешит куда-то -
быть может там ее зовут давно и ждут:
ей скучно здесь, ей неприятно тут -
и прочь она стремится воровато...
_

проходит жизнь - так сложно осознать,
что вместе с ней вдруг и тебя не станет.
и только ветер жгучий не устанет
обрывки снов твоих по лужам грязным гнать...


© Лебедева Екатерина

Я не скажу, что я мудрее стала,
Во мне с избытком дури до сих пор.
Но отвечать на грубость перестала -
Не вижу смысла ввязываться в спор.

Я не хочу растрачивать мгновения
Доказывая где-то правоту.
И да, конечно, спор – не преступление,
Но часто – это мысли в пустоту.

Мы видим лишь одну из точек зрения,
Мы пораженье редко признаём.
И, то ли, к счастью, то ли, к сожалению,
В итоге каждый будет при своём.

Я редко «попадаю под раздачу» -
Покой души всё чаще берегу,
Ведь от обиды я скорей заплачу,
Чем что-нибудь в ответ сказать смогу.

Не тяготею к ругани и крику.
Не нравится? Я просто отступлю.
И, чтоб вернуть покой, открою книгу,
Которую особенно люблю.

Того, что я права, не утверждаю.
Мне, видно, быть азартной не дано.
Газет-журналов жёлтых не читаю
И телевизор не сморю давно.

Мне времени и так всё время мало,
На все желанья не хватает дней…
Я не скажу, что я мудрее стала,
Но счастье мирно жить - ценю сильней.


© Ольга Гражданцева

нежданно явилось,
в дверь постучалось.
с улыбкою наглой немного
и пламенным сердцем в груди.

а я возмутилась:
где же ты шлялось?
сорок два года.
ну коли пришло - давай, заходи!


© Оля Кац

И все же самое ценное, что только может произойти между людьми - понимание. Человек может быть хорошим, умным, талантливым, добрым, но при этом оказаться слепым и глухим к твоему сердцу и всему тому, что в нем лежит. Просто потому, что пути у вас разные, и опыт, полученный от жизни отличается. Но тот, кто прошел по своему отрезку судьбы в такой же, как у тебя, обуви, всегда поймёт тебя с полуслова, полувзгляда. И ничего ни объяснять, ни доказывать не потребуется. Понимание на уровне души, оно или есть, или никогда друг до друга не достучаться. Научись не ломиться в чужие закрытые сердца, подбирая к ним пароли. Твои сами тебе откроются.

«Советы самому себе»


© Алина Ермолаева

Если умный учится на на ошибках дурака,
то лучшие учителя - дураки. (Е.М.)

Жизнь меня не учит. Я – дурак.
Я наивен, как в далёком детстве.
От любви до ненависти – шаг.
Я же, рот раскрыв, стою на месте!

Прошлое стоит, как в горле ком:
Всех люблю, с кем время разлучило.
Если бы я звался кораблём,
То его давно бы затопило.

Но на всё способен человек,
Если у него большое сердце;
Я дурак – моё вмещает всех,
Кто хоть раз его коснулся дверцы!

И с собой не справиться никак,
Я люблю в пожизненные сроки.
От любви до ненависти – шаг,
Но мои не слушаются ноги.

То стоят, а то спешат назад,
Новых по дороге подбирая;
Я – дурак,
Но сказочно богат,
Чувствами, не знающими края.




© Ах Астахова (Ирина Астахова)

дорогой адресат!
я пишу в небеса,
но слова рассыпаются в буквы.
мне казалось вчера,
что не быть вечерам
и что мир неожиданно рухнет.

вроде те же огни
зажигают в домах
те же самые глупые люди.
дорогой адресат,
мне приснилось вчера,
что их время нещадно забудет.

и от боли трясло.
мне б хватило трёх слов,
но слова — непомерная роскошь.
никуда не сбежать.
и они, не спеша,
умирают фальшиво, но броско.

пережили весну.
только вряд ли, уснув,
возродим её в памяти, прежней.
в хрупкий мир из стекла,
где любовь истекла,
никогда не вернётся надежда.

душу рвёт пара «но»:
из моих параной
ты была самой яркой, а впрочем…
ты сказала «люблю»
и ушла. к февралю
наконец-то увидимся. точно.

вот и всё, адресат!
я пишу в небеса,
но слова исчезают, касаясь
белой глади листа.
жизнь «на сорок из ста» —
без тебя это всё, что осталось.

без тебя это всё.
от обиды трясёт.
расточительством кажется жалость.
вместо сказанных слов –
тишина. как назло.
и внутри что-то важное сжалось.

дорогой адресат!
жизнь, казалось бы, — ад
без любви, но с любовью — не проще.
без мечты о тебе
я иду в полутьме.
я иду в неизвестность наощупь.

я уже исписал,
дорогой адресат,
не одну стопку писем. впустую.
возвращаюсь домой
с ножевой. неживой.
не борясь ни за что. протестуя.

гаснет свет фонарей.
никого во дворе.
только листьев касается ветер.
дорогой адресат!
я пишу в небеса.
и надеюсь, что кто-то ответит…


(с) И.Врублевский

Дождит. На сером небе силуэты тучи
Листвы зелёной, светлой, спелой...
Топорщатся листы, сбиваются ветрами в кучи
Кудрявых кленов, ив, березок белых...

Дождит. Серебряное полотно затона
Вдруг складками пошло, волнАми
Заморщилось, как из воздушного шифона,
Лизнуло старой набережной камни.

Дождит. Коты сидят по остановкам
На улицах, недавно оживлённых
И полных ног в сандалях лёгких и кроссовках,
Теперь пустых, дождями побеждённых...

А я иду босая, зонт висит в прихожей,
Любуюсь зеленью, шифонною волною,
Кота возьму, бедняга, весь продрогший,
И в дверь шагну, где летом воздух полон...




© Ольга Дресвянникова

Если вы ждёте чего-то очень хорошего...
Пусть это случится сегодня!...

Жизнь похожа на поезд. Сначала мы едем в вагоне с мамами, папами, бабушками, дедушками, друзьями детства, одноклассниками... Мы всех знаем. Это наш вагон.
А потом наши начинают выходить на станциях. Один за другим. Бабушки, дедушки, мамы, друзья детства... Они выходят. А в вагон заходят новые люди. Незнакомые. Чужие.
И с некоторыми мы становимся близки. Или знакомы. Но поезд едет, едет. И выходит все больше наших. Заходит все больше чужих. Хороших, интересных,молодых, энергичных. Но чужих. У них свои отношения и свои интересы.И чем дольше едет поезд, тем меньше в вагоне знакомых родных лиц. А чужих все больше.
Если путь долгий, ты остаешься один среди чужих. Все твои спутники вышли. И одиноко ехать одному среди людей...
Одно лишь утешение есть. На конечной станции нас встретят наши. Те, с которыми мы начали путь. Я так думаю.
И надо как-то общаться с новыми пассажирами. Быть полезным. Чтобы не так одиноко было ехать до конечной станции.
Где нас ждут. Встречают. И любят.




(с) Анна Кирьянова

Если хочешь о важном — давай о важном.
Хотя это понятие так двояко.
Одиночество — вовсе не так уж страшно.
Страшно в двадцать один умереть от рака.


Страшно ночью не спать от грызучей боли,
Что вползает под кожу и ест с корнями.
А ты роешь могилу от слов «уволен»,
Или «лучше остаться с тобой друзьями».


Говоришь, как пугающи предпосылки
Неизбежности рока, судьбы, удела?
Страшен выбор — идти собирать бутылки,
или сразу идти на торговлю телом.


Говоришь, нет квартиры в многоэтажке,
Платежи коммунальные шею душат?
А когда-то хватало малины в чашке
И оладушек бабушкиных на ужин.


Говоришь, что вокруг — дураки и драмы,
Что в кошмарах — тупые пустые лица.
Страшно — в девять ребенку лишиться мамы.
Страшно — маме ребенку не дать родиться.


Страшно видеть, как мир в себе носит злобу,
Как друзья обменялись ножами в спину.
Если хочешь о важном — давай о добром.
Как быть добрым хотя бы наполовину?


Как найти в себе силу остаться честным,
Ощутить в себе волю, очистить душу?
Правда, хочешь о важном? Садись. Чудесно,
Это важно, что ты еще хочешь слушать.




© Александра Воробей

Твоё, это когда не нужно удерживать, догонять, бороться, отвоёвывать, выпрашивать, потому что "твоё" - с тобой - на сторону не смотрит, не предаёт, не меняет, не убегает, не принадлежит кому-то другому. Оно твоё. Понимаешь? Совсем твоё. Очень твоё. Стремится к тебе отовсюду. Само. Приходит и остаётся. С места не сдвинешь и никакими силами не прогонишь.

(с)

Женщина дышит только одним мужчиной.
Oстальных она использует как искусственное дыхание.

(с) Сальма Хайек

Старость - не радость - жизни признание,
Многое надо ещё переделать,
Пока ещё видеть глаза в состоянии
Надо глядеть глазами апреля.
Нужно с долгами во всём разобраться,
Новое что-то попробовать сделать,
Пока ещё руки не опускаются,
Ноги не сводит, и бегают смело.
Время для нас ускоряет секунды,
Да, не беда, насладиться успеем,
Главное, чтобы в нас не было бунта,
И сердцу работать не очертело.
Будет с утра положительный отклик,
Можно и к доктору сбегать с приветом.
Ну, а затем очень твёрдой походкой,
Выпрямив спину, встретиться с дедом.
Можно понюхать ночную прохладу,
Если бессонница вдруг одолеет,
Нарисовав губы яркой помадой,
Просто для тонуса и настроенья.
Можно искать, находить приключенья,
В здравом рассудке, конечно, не спьяну,
И не стесняться своих восхищений,
Это всё лучше, чем липнуть к экрану.
Старость - не радость, понятное дело,
Радость осталась за горизонтом,
Счастье, что дышишь, тихонько старея,
А радость твоя - у твоих же рождённых.



© Ирина Артюхина

Одинокий цветок сквозь асфальт.
Одинокие руки на камне.
Глубину прикрывает вуаль
Беспощадной, уродливой правды.

Утопают секунды в слезах,
Ком тоски не сглотнуть, ни упрятать,
Ни сложиться напополам,
Чтоб убрали подальше, как ватник.

Бьются мысли в волне пустоты,
Уцепиться там не за что, нечем.
Стонут в омуте чьи-то мечты,
Лишь стрекочет поодаль кузнечик.

Одинокую скорбь не стряхнуть,
Она в сердце до крайней минуты.
Мать одна теперь тронется в путь,
Ей остался лишь камень их судеб...



© Ирина Артюхина

Бесформенность початых будней
Тоску и скуку нагоняет.
Наверное, дожди вновь будут,
И будут капли мысли маять,
Упрямо по стеклу хлестая,
И смазывая близоруко
Края привычного до края
С утра до вечера по кругу.

А может переходный возраст,
Когда желания - с оглядкой,
Да и с начала уже поздно -
Полно на жизни отпечатков,
А вся бесформенность - от чисел,
Что на пути своём рождаешь.
Под тяжестью небесной выси
В своей летаешь звёздной стае.

И замороченный пороком
Удобства глаз не видит лета,
Поэтому всё как-то боком,
И в скучной пасмурности света.

Хандра уйдёт, как грозы в дали,
Бесформенность обрящет форму,
Улыбки скроют все печали,
Как тёплый ветер после шторма.



© Ирина Артюхина

С каждым днем становлюсь капризней.
Реже нравится кто-то новый.
Одиночество — образ жизни.
Не уверена, что здоровый…

Горький опыт предвижу в каждом —
будто бирка на человеке.
Не вхожу в одну реку дважды,
а встречаю все те же реки…

И на суше неплохо вроде,
скоро стану совсем сухая…
Одиночество — как наркотик:
Я действительно привыкаю…

© Мила Позняковская

я сижу под парадным, а может быть — у дороги.
кто-то гладит меня, ну, а кто-то порой кричит.
я смотрю на твои пакеты и трусь о ноги,
когда ты шелестишь, доставая свои ключи.

я ночую в подвале, а может — в холодном люке,
и мучительно тянется каждая злая ночь.
я почти привыкаю к тому, что берут на руки,
а затем, опустив на землю, уходят прочь…

я смотрю на тебя с надеждой, не с укоризной.
если б только ты знал, ты б, наверно, не смог пройти:
это подлая ложь, что у кошки есть девять жизней —
есть всего лишь одна. помоги мне её спасти.

© Мила Позняковская

Я хочу навсегда отучиться себя обманывать.
Самоложь — зачастую содействие чьей-то лжи.
Я хочу отличать очевидное от желанного,
принимать все как есть — и уметь с этим дальше жить.

Как освоить искусство поистине виртуозное?
Чтобы прямо в глаза своей боли смотреть любой.
Чтобы слышать его «не хочу ничего серьезного» —
и в уме добавлять недосказанное «с тобой»…

© Мила Позняковская

Годы идут, годы движутся,
Челюсть вставлена, трудно дышится
Гляну в зеркальце, одна кручина,
Шея в складках, лицо в морщинах.

Туфли куплю, в журнале копия,
Носить не могу, плоскостопие,
Вдаль не вижу, вблизи, как безрукая,
Нето дальнозоркая, не то близорукая.

И слух стал немного ниже,
Пошлют подальше, иду поближе.
Нам Пушкин пел очень упорно:
Любви все возрасты покорны,

Мол, и в старости на любовь есть сила.
Но я вам скажу, не тут-то было!
Хочу кокетничать глазки в пол,
А лезу в сумочку, где валидол.

К мужчине в объятья хочется броситься
Да мешают очки на переносице.
А память стала низкого качества -
Зачем легла к нему, забыла начисто.
Одно утешение со мной повсюду.
Я хуже, чем была, но лучше, чем буду!





(с) Лариса Рубальская

Я не хочу аккуратно, спокойно и просто,
Слащаво и приторно, словно по ГОСТу.
В идеальном мне нравится, когда небрежно,
Когда и грубо, и жестко, и весело, но при этом — нежно.
Ваши рассказы про то, что лучшее — это дуальность,
И другая ерунда про какую-то там "реальность",
Ложаться в тетради моей полным бредом в виде прозы,
А я хочу венчать эту чертову из сказок жабу с розой!
Почему говорите, что нельзя быть и кровавой, и укрывать одеялом спящего?
Ведь только в этой связке может быть что-то от настоящего!
Я хочу откровенно, как в фильмах Гаспара Ноэ',
Например, найти себя хоть раз на кафельном дне.
Потому, что только от очень сильных чувств сгорая,
Можно балансировать от ада до самого рая.
Не перешагнув, в итоге, ни одного порога,
Нельзя понять: правильная ли под тобой дорога.
Чтобы полюбить, сперва надо испытать жгучую боль,
Наступить ни раз на грабли, и рассыпать соль.
И понять, что есть люди, что сердцу ближе,
Но любая лишняя информация о них — лишняя!

В общем! Сколько ни скрещивай пальцы, ни читай книги Ошо:
Нужно быть нереально плохим, чтобы стать хорошим.
Нужно стать до голода нищим, чтобы в итоге озолотиться,
Нужно миллионы раз умереть, чтобы заново потом родиться.
И пойми, что там, где только чешут тебе за ушком,
Скорее всего — ловушка.


© Ирена Ланская

Там светило солнце.
Водило рукой по спине.
И от этого было как-то щекотно и сонно,
Как бывает только с ангелом наедине,
Как бывает днем, когда небо нисходит в окна.
Там светило солнце - и было больше Земли,
Было больше нас, но размером с твои ладони.
Там светило солнце и вихри его несли
Золотую пыль в золотые от пыли стоны.
Словно жженный сахар, словно пчелиный мед
Кутал теплый воздух в желтое покрывало.
Там светило солнце.
Или наоборот:
Там светила ты - и солнце собой зажигала.
Было больно петь от гортанных прямых лучей,
Было жадно жить, обжигающе и несносно,
И горел весь мир на притихшем твоем плече.
Там лежали мы,
Там бессмертно светило солнце.

(с) Аль Квотион

там плескаются дельфины в оболочках тонких слов
и сияет сердцевина, потому что я готов
стать не викингом, не воином, не карателем небес :
просто путником свободным, что нечаянно воскрес.

там шипы на розах дарят не мгновения тоски,
мимолётность мирозданий и следы твоей руки :
вовсе нет, они - как символ, что до счастья путь не прост.
но его я - заслужила, до него уже - дорос.

там ты шепчешь мне : "смелее!", и целуешь нежно сталь -
потому что крепко веришь и совсем тебе не жаль
оторвать меня от прошлых и пустынных сотни лет,
где пыталась быть хорошей, но метался силуэт

между истин опалённых едкой болью, сентябрём,
между диких новостроек, что сгорали под огнём
чужеродности маршрута, искажённой не/судьбы.
мне казалось глупой шуткой - что поблизости - не ты.

это всё казалось ложью, испещрённой от теней.
я была такой тревожной - потому что - не твоей.
но теперь, каким-то чудом, оказалась прямо "там" -
где мне слышится под утро, про "доверься. не предам".

и рождается нежданно что-то чистое внутри.
там нет чисел календарных, там мы смеем говорить
о Вселенных и Пространствах, о Космических слоях.
я, похоже, очень счастлив - я сегодня выжег страх

и прорвал его под кожей, первый раз решил вдохнуть
сладкий воздух обнажённый, что ласкает сутью грудь.
я, конечно же, останусь - только там и навсегда :
где висков моих касалась дней счастливых череда.




(с) Лиля Борн