Отношения между людьми должны приносить им чувство удовлетворения, поднятие настроения, тепло, понимание, поддержку. Это - та самая парадигма, которая приходит в голову любому человеку, услышавшему слово «отношения». Никто не включит в этот список использование, подавление, крики, скандалы, рукоприкладство. А ведь большинство отношений именно так и строятся, несмотря на всю теорию. То есть умом люди все понимают. А следовать этому не могут. Но почему? Что упущено? Будто из цепи выпало звено, и каждый заменил его чем смог: агрессией, истериками, претензиями.

А звено действительно выпало. Спросите любого человека об идеальных отношениях. Он перечислит массу прекрасных моментов, но лишь мизерная часть назовет самое необходимое условие. Принятие! Пожалуй, одно из определяющих условий - быть с человеком, которого ты можешь принять полностью. Но нас это к не учили. Нас учили жертвовать, отдавая в песочнице любимую лопатку, игрушку. Нас учили делиться, когда мы не хотим. Нас учили уступать, потому что там помладше. И нам уступали, лишь бы уже замолчали и не плакали. И этого мы требуем теперь от других. И так мы готовы жертвовать сами, отказываясь от части самих себя. И в этом внутриличностном конфликте, в этом неврозе мы пытаемся построить здоровые отношения. Но не получается. И не получится.

Потому что смысл неопровержим - будь с человеком, которого ты сможешь принять, который не захочет менять тебя.





(с) Staisy | Анастасия Поручикова

«Рано или поздно наступает момент, когда ты по привычке тянешься за приправой и вдруг понимаешь, что вкуснее без. Для красоты не нужна косметика, для веселья — алкоголь, для подарков — повод. Жизнь без усилителей вкуса... Но это не сразу...»

(с) Аль Пачино

Она писала для меня стихи
И без причин сто раз на дню надоедала,
Мне нравились ее духи, а не она сама,
Но ей, о Боги, было совершенно мало.

Ей так хотелось стать чуть-чуть родней,
Мне - не хотелось становиться ближе.
Потом она исчезла в череде безликих дней,
Печально, но ее я больше не увижу.

Так странно...так спокойно стало и тепло,
Я вновь один, она своей заботой больше не тревожит.
Но иногда за снежной пеленой зимы
Я слышу ее запах, и морозно дрожь пронзает кожу.

Не вспоминал о ней давно - сто долгих, длинных лет,
Жил, как привык, себе лишь в целом мире доверяя.
Но каждый день я ждал,что вдруг напишет мне "Привет",
А время шло, минуты на года отчаянно меняя.

И лишь однажды в адскую метель
Мне показалось, что ее я встретил на перроне,
В груди кольнуло, в сердце заиграл озноб потерь...
Не подошел. Она уехала одна в пустом вагоне.

Она уехала, а я остался тосковать,
Вдруг вспомнилось - она писала для меня стихи...
Печально глядя ей во след, вдруг стал осознавать -
Мне нравилась она, а не ее духи.


© Наташа Абрамова

Дождись того, кто полюбит твои шрамы точно так же, как твою красоту. Не раскрывай свои объятия тем, кто боится замарать тобой свое тело, свою душу, свой разум. Ты достоин тех, кто сам готов с радостью заключить тебя в объятия, не оглядываясь трусливо по сторонам : «а вдруг кто заметит»! Умей найти в многоголосии стихий, свою родную, единственную, понимающую. Целуй только те губы, которые созданы для того, чтобы целовать твои. Ты спросишь: как распознать свое? Вот тебе мой ответ: иди на голос сердца. Иди, спотыкаясь, падая и вставая вновь и вновь, но все равно иди. Остановишься лишь там, где тебя по-настоящему ждут. Там и есть твой дом.

«Советы самому себе»


© Алина Ермолаева

Мы ждём кого-то одного,
Но любят нас, увы, другие.
Порой мы дарим им пустые
Слова, объятия, тепло.

Мы все хотим уснуть вдвоём
С тем, кто душе и сердцу нужен.
И одному готовить ужин,
Гулять в тиши воскресным днём.

Мы все нуждаемся в заботе,
Объятиях, ласковых речах,
Не обращая душу в прах
И не теряя жизнь в работе.

Мы все мечтаем о любви,
Как в замечательных романах,
Без боли, фальши и обмана,
Чтоб нас так нежно берегли.

Мы ждём кого-то одного,
Но любят нас, увы, другие,
Кто сердцу и душе чужие
И кто не значит ничего...


© Александра Мейер

Позволь скажу про тысячи огней,
Что издревле воспеты у пророка:
Они сгорят, как тысячи свечей.
Наверно, они очень одиноки.

Из тонких нитей складывая свет,
Чтоб появились силуэты судеб,
Чтоб каждый день пришёл в окно рассвет,
Они горят, а снизу смотрят люди,

Мечтая их друг другу подарить.
И посвятить поэзию и смыслы,
Мечтая их в картинах сохранить.
Пьянит любого купол звёздной выси.

У них есть мы, влюблённые на век,
И разве этим звёздам одиноко?
Когда всё время смотрит человек
В творения, задуманные Богом.

**********************************

Так просто перепутать явь и сны.
Так просто жить по бледному эскизу.
Мы видим эти звёзды с высоты,
Мы никогда не видели их снизу.


© Владимир Кузнецов

На старом пирсе, свесив ноги вниз
сидели двое, щурясь на закат
неспешно разговор вели за жизнь,
макая пятки в тёплых волн накат.

"Привет дружище. Как твои дела?
За столько лет, и пройденных дорог,
не думал свидеться, да вот судьба дала.
Почти не верил. Ну так здравствуй Бог!"

Привет, привет. Да ладно, что ж теперь.
В меня не верил? Точно? А в себя?
Когда устав от ран и от потерь,
жить продолжал надеясь и любя.

"Ты помнишь, как тогда, в тот час ночной,
Ты шепотом молил меня о чуде?
Я рядом был, шёл следом за тобой,
Но выбор твой всегда твоим лишь будет.

"Но почему же, Боже, столько бед?
Зачем так много боли в этом мире?
Неужто ты не мог нам дать совет,
Чтоб путь наш стал прямее, легче, шире?"

"Мой друг, я дал вам выбор и мечту,
Я дал вам свет, что в сердце вашем дышит.
И каждый раз, когда попал в беду,
Я рядом, даже если ты меня не слышишь."

Ты падал, поднимался, шел вперед,
Сквозь боль, сквозь страх, сквозь тьму и испытанья.
И каждый шаг твой в жизни - мой ответ,
Любовь, надежда, вера, пониманье."


© Дмитрий Дмитриевич Колесников

ищи своих
честных, искренних, странных в доску, безумцев и бунтарей до клеток мозга,
хлопающих по плечу, обнимающих за плечи,
срывающихся в ночи к тебе с парой бутылок чего покрепче.

ищи своих
горланящих блюз, рок-н-ролл и джаз,
тех, что носят юность в крови, смешные джинсы,
верящих в Будду, Кришну, с татуировкой джа,
вот таких чтобы: «да, в этих ребятах я не ошибся».

ищи своих,
тех, кто верит: ничего не бывает напрасно,
тех, кто смешно сдувает с волос тополиный пух,
ищи таких, с которыми можно танцевать в очереди на кассу,
бесить циников, снобов, ворчливых старух.

ищи своих,
немного чокнутых бунтарей с изъянами,
тех, кого не парят недовольные взгляды молвы,
порящих чушь, играющих на гитаре пьяными,
заставляющих тебя себя ощущать живым.

ищи своих
тех, с кем можно рассвет встречать на причале,
рассуждать о важных вещах просто и легко,
спасающих тебя от больных любовей, смешных печалей,
возвращающих к жизни одним лишь ночным звонком.

ищи своих
беспечных, таких, что дурачатся в объективы камер,
пахнут мятной жвачкой, ветром и костром,
смеются в лицо всем бедам и ужасам катастроф,
обнимают до хруста, приезжают к тебе с пустяками.

ищи своих
несуразно-странных, говорящих голосами улиц,
с которыми можно открыть вино и смотреть на прибой,

ищи таких, которые не скажут, что ты безумец,
а будут смеяться вместе с тобой.







(с) Аня Захарова

«Чем старше я становлюсь, тем меньше люблю сложные рецепты чего бы то ни было... Простая одежда, простая еда, простые слова о самом главном. Своими именами названные вещи. Отдых на стыке с ленью. Дружба по стуку сердца...»

(с) Вячеслав Тихонов

Ты здесь гость, или просто прохожий,
Заглянул, чтобы что-то понять?
Ты зайдешь, или будешь в прихожей,
Может, что-то ты хочешь сказать?

Босиком в этих лужах прогретых,
Возвращаются ливни к земле.
Возвращается солнце рассветом
В распрекрасной живой синеве.

Как красива та жизнь, что нам снится,
То в восторге, то с серой тоской.
Мы когда-то прекрасными птицами
В это небо вернёмся домой.


© Владимир Кузнецов

кого-то из нас убивает похмелье,
и в каждой субботе уже понедельник
нанизан как бисер на ржавую леску,
что треплет рассветом вуаль занавески.
кого-то сожрали бетонные джунгли,
и каждый рассвет до лихого полудня
сгорает как спичка в коробке рутины,
мы - чертовы мухи в большой паутине
разбитых дорог и седых тротуаров.
Ловцы своих снов из узоров кошмаров,
где сети ползут в небесах словно змеи,
а мы на земле, ведь летать не умеем.
Касаемся неба дрожащей ладонью,
где ветер летает, хмельной и бездомный,
и тучи, размером с туманное море,
несут в себе дождь и обрывки историй.
А здесь только город в ботинках асфальта,
и мы в нем - студенты, что сели за парты
и учатся жить, и любить, и смеяться,
на стеклах кредитов, болезней, инфляций,
застрявшие в пробках и офисных бланках,
с циничным смешком и дерьмовой осанкой,
читавшие Блока и стены в трущобах
и так с колыбели до самого гроба.
Мы просто шагаем по рельсам трамвая,
Где все остановки от ада до рая
Набиты делами, людьми и квартплатой,
но если смеемся, иного не надо.

(c) Дикон Шерола (Deacon)

Игру нашли смешную,
и не проходит
дня -
ревнуешь,
ревнуешь,
ревнуешь ты меня.
К едва знакомым девушкам,
к танцам под баян,
к аллеям опустевшим,
к морю,
к друзьям.
Ревнуешь к любому,
к серьёзу,
к пустякам.
Ревнуешь к волейболу,
ревнуешь к стихам.

Я устаю от ревности,
я сам себе
смешон.
Я ревностью,
как крепостью,
снова окружён...
Глаза твои
колются.
В словах моих
злость...
"Когда же это кончится?!
Надоело!
Брось!"
Я начинаю фразу
в зыбкой тишине.
Но почему-то страшно
не тебе,
а мне.
Смолкаю запутанно
и молча курю.
Тревожно, испуганно
на тебя смотрю.

А вдруг ты перестанешь
совсем ревновать!
Оставишь,
отстанешь,
скажешь:
наплевать!
Рухнут стены крепости, -
зови
не зови, -
станет меньше
ревности
и меньше
любви...

Этим всем замотан,
у страха в плену, -
я говорю:
"Чего там...
Ладно уж...
Ревнуй..."

(с) Роберт Рождественский

если начать с начала,
никто не знает, с чего начать.
сменить кроссовки на самом старте?
а, может, сразу — отца и мать?
найти район, где спокойно спится —
никто не бьет во дворе фонарь?
оставить школу с клеймом изгоя,
уйдя в другую, где ты — главарь?
закончить ВУЗ?
или, к черту, бросить?
а, может, проще — купить диплом?
пять дней в неделю сидеть в конторе
и ждать зарплату: «пришло? пришло?»
а, может, делом своим заняться?
рискнуть по полной: как есть, так есть?
отметить в небе какой-то лучик,
схватить стремянку и, молча, лезть?

послушай,
если начать с начала,
никто не знает, с чего начать.
тебе не скажут: отсюда надо!
вернись-ка этак годков на пять,
исправь вот здесь, поверни направо,
пришей заплатку, закрой свой рот…

оставь вчерашнее там,
в начале,
а здесь, сегодня,
смотри вперед.

пихать в рюкзак кирпичи ошибок?
ты это можешь — кирпич в руке.
однако быстро бежит не сильный,
а тот, кто движется налегке.
жалеть о чем-то уже нет смысла —
дешевле прошлого только смерть.
отсчет пошел с этой самой строчки.
не бойся.
действуй.
меняйся.
верь.





(c) Deacon

Очень хочется пожелать каждому из нас, даже самому сильному, найти в жизни такую опору, чтобы жить было уютнее и спокойней. Человеку иногда нужно, чтобы кто-то встал на его защиту. И речь не о том, чтобы переложить все свои горести на другого. Речь о том, чтобы не чувствовать себя совершенно одиноким в этом большом и странном мире…


© Алина Ермолаева

Родившись и увидев белый дым,
Я плакал и смеялся бессловесно.
И в этих очертаниях пустых
Казалось всё ничтожно - бесполезным.

Туманы дней - я крался наугад,
Разбив свой лоб о каменные стены.
Я набирал в дорогу виноград,
Но этот плод казался мне не спелым.

Я сквозь овраги, ноги до крови,
Возвёл мосты, но тоже не умело.
Потом смотрел, как в облачной дали,
До пепла и дотла мосты горели.

Играл с людьми, казалось мой триумф
Победоносным факелом смеялся.
Не зарекался от тюрьмы и сум,
Но я никак на свет не выбирался.

И вот в молитве взор к тебе вознёс…
Внимал ветрам, мечты чтоб не остыли.
Я на утёсе был мерцаньем звёзд,
И умолял спасти от чёрных крыльев.

Мне нужно было только через мглу,
Увидеть очертанья твоих башен.
Твой замысел понять и простоту
В игре на жизнь, где каждый был бесстрашным.

Ведь сколько от сомнений пало жертв…
Сгорело самых искренних мечтаний.
На панихиде вряд ли кто воскрес,
Изнемождённый в собственных страданьях.

**********************************

Коснусь тебя, нечаянно коснусь,
И как изгою будет мне прозренье,
Я в тишине запомню наизусть:
Дороги жизни - лучшие мгновенья.


© Владимир Кузнецов

Живых всё меньше в телефонной книжке,

Звенит в ушах смертельная коса,

Стучат всё чаще гробовые крышки,

Чужие отвечают голоса.



Но цифр этих я стирать не буду

И рамкой никогда не обведу.

Я всех найду, я всем звонить им буду,

Где б не были они – в раю или в аду.



Пока трепались и беспечно жили,

Кончались денно-нощные витки.

Теперь о том, что недоговорили,

Звучат, как многоточие, гудки.






(с) Валентин Гафт

Все живые истории пишутся по ночам —
память режут по швам, позволяя стихам кричать.
Только гаснул маяк, догорала моя свеча.
Под жестоким вердиктом поставили мне печать.
Ожиданий и веры обойму спустил на ноль,
Счётчик лет проглядел, безответно одну любя.
Проницательность — слабость, когда предвещает боль.
Больше поисков нет. Идеал запретил себя.

© Светланович Федосеев

и пока на земле существуют мосты -
будут те, кто их жгут.

и пока корабли покидают порты -
будут те, кто их ждут.

и пока разливается в небе закат -
будет новый рассвет,

и всегда будет тот, кто тебе очень рад
и такие, кто нет.

и пока существуют причины для слез -
будут те, кто их льют.

кто-то, грохот услышав, пугается гроз,
кто-то - слышит салют.

и пока существует понятие сна -
кто-то будет не спать.

расстоянья и мили проходят сполна -
чтоб вернуться опять.

и всегда будут путаться нити в узлы,
а слова - в кавардак:

хочешь что-то сказать - но сомнения злы,
и причина - пустяк,

и не каждый вопрос будет высказан вслух,
и в ответ - ничего.

иногда для любви не хватает и двух,
иногда - одного.

на большой глубине мы хотим высоты,
в бездорожье - пути.

и пока на земле существуют мосты,

мне

к тебе

не
дойти.


мне к тебе не доплыть. не всколышет волна
океанскую гладь.

но пусть даже закончатся все времена -
я тебя буду ждать.





© Роберт Рожденственский

Смотришь лисьим взглядом прямо в душу,
свой фужер не трогаешь совсем,
я такой, как все, ничем не хуже,
жаль, что ты не пьёшь таких, как все...

мир застыл, чтоб рухнуть на колени
от ролей, исполненных навзрыд,
ты так мило ищешь вдохновенье
в топоте придуманных копыт...

то доступней всех, то недотрога,
то сама учтивость, то петля,
у таких, как ты, талант от Бога -
быть сложней, чем сучья жизнь моя...

я не тот - кого ты видишь рядом,
ты не пьёшь... и дело не в вине...
так какого чёрта лисьим взглядом
душу выворачиваешь мне...





(с) Павел Покровский

Солнце сегодня — отблески на воде.
Если застыть у кромки, то станет слышно,
сколько внутри людей, городов, сердец, кто проступает ярче, кто шепчет тише.
Солнце сегодня — компас в земной груди, время идёт по воде к своему восходу.
Так же, наверно, господь по воде ходил, чувствуя и наполненность, и свободу.
Если застыть у кромки, на берегу, отблесками на воде долгий путь усеян.

И можно расслышать, чьё имя сорвётся с губ,
когда ты шагнул в своё новое воскресенье.




(с) Лина Сальникова

Чтобы дух не сломить отчаяньем,
Есть секрет, как спокойным быть —
Всё печальное скрыть молчанием,
А прекрасное — раздарить!

PS: Сила духа в молчании...

© Светланович Федосеев

Был исписан набросками белый лист,
Мне казалось пишу черновик, не больше.
Я нырял в облака и катился вниз.
И желанным бывал, и бывал непрошен.

Я встречал у которой глаза рассвет,
И с которой огонь до небес вздымался.
Мне казалось конца этой страсти нет,
Но опять только пепел в руках остался.

Мне встречалась, которая как родник -
И прозрачна собой, и свежа мечтами.
Но потом превращалась вода в ледник,
И я ждал (но напрасно), чтоб лёд растаял.

Мне встречалась, которая как поля,
Как земля в горизонт - вся ковёр цветочный.
Но кончались прекрасные те края,
И опять по пути то овраг, то кочка.

Прилетал свежий ветер ко мне домой!
Я дышал полной грудью (моя свобода).
Но приходит всегда на виски сединой -
И земля, и вода, и огонь, и воздух.

Мне встречалась, которая как зима -
Белоснежной была, но была холодной.
Своей грудью ласкала меня жара,
Но всегда я сбегал, чтобы быть свободным.

И я долго таких, как она искал.
Мне встречалась весна и пьянила мысли.
Корабли покидали любой причал,
Когда осень швыряла мне в сердце листья.

**********************************************

На закате с улыбкой листал роман,
Хотя есть тут и грусть на живых страницах.
Хорошо, что исправить уже нельзя
Эти строки, которые стали жизнью…


© Владимир Кузнецов

Как сну продлиться без тебя?
Он соткан из противоречий,
безумств, тобой свершённых для
того, чтоб вечно помнить встречу..
в которой стал ведом мечтой
твой хладнокровный собеседник,
а после.. вновь по мостовой
бродил в плену предположений,
перебирая невпопад
останки откровений гасших,
которые искоренят
основу собственных бесстраший.
Лишь отголоски двух миров,
беспечно тающих в закате,
войдут в основу новых снов,
сюжет которых непонятен.
Открыли дни, давно с другим
в объятьях коротаешь время.
И, словно редкостный винил,
напрасно столь желанна всеми.
Но я запомнил наизусть
тот вечер и тебя босую..
Пусть это в прошлом было, пусть,
но в комнату войдя пустую,
опять отторгну тишину,
которая не даст покоя.
Надежд ушедших не вернуть, -
я мёртв наедине с собою..


© Светланович Федосеев

Всё начнётся потом,
когда кончится это
бесконечное душное, жаркое лето.
Мы надеемся, ждём, мы мечтаем о том,
чтоб скорее пришло
то, что будет потом.

Нет, пока настоящее не начиналось.
Может, в детстве...
ну в юности... самую малость...
Может, были минуты... часы... ну, недели...
Настоящее будет потом!

А на деле
На сегодня, назавтра и на год вперёд
столько необходимо-ненужных забот,
столько мелкой работы, которая тоже
никому не нужна.

Нам она не дороже,
чем сиденье за чуждым и скучным столом,
чем свеченье чужих городов под крылом.
Не по мерке пространство и время кроя,
самолёт нас уносит в чужие края.
А когда мы вернёмся домой, неужели
не заметим, что близкие все почужели?

Я и сам почужел. Мне ведь даже не важно,
Что шагаю в костюме неважно отглаженном,
Что ботинки не чищены, смято лицо,
Что на встречных - на женщин! - гляжу с холодцом.

Это - не земляки, а прохожие люди,
Это все - к настоящему только прелюдия.
Настоящее будет потом. Вот пройдет
Этот суетный, мелочный, маятный год -
И мы выйдем на волю из мучавшей клети,
Вот окончится только тысячелетье!..

Ну, потерпим, потрудимся - близко уже:
В нашей несуществующей сонной душе
Все уснувшее всхлипнет и с криком проснется!
…Вот окончится жизнь - и тогда уж начнется…


© Сергей Юрский

Ты всё молчишь холодными губами,
Меня швыряет бурей о разлом.
Твои глаза давно покрылись льдами,
Но я зачем-то вновь к тебе пришёл.

Прошли давно над морем ураганы,
Прошли дожди в задумчивом окне.
Как будто ночь склонилась над бокалом,
В котором день расплавился на дне.

Прошла тоска , навыворот дыханье,
И смех ушёл, который просто так.
Осталось только томное желанье,
Лелеять память, сжатую в кулак.

Растаял май с упрямой верой в лето,
Прошёл дождем, упал с небес слезой.
Оставил письма в сердце без ответа
И вязкий воздух, что перед грозой.

И нет тех слов, что искренне ложились,
И краски дней размыло, словно грим.
Живое солнце в бездну укатилось.
А тот июль?
Растаял, словно дым…

Ушла игра, где правила безумны,
Где мы сияли звёздами лучей.
Остался только в небе бледно-лунный
Тоскливый свет. И тот давно ничей.

Осталась боль, как будто недожата,
Как будто не дописана строка.
Нет хуже, чем прощаться провожая,
И чувствовать, что это навсегда.

Нет хуже не пропетых в песне строчек,
Которые готовились в финал.
Нет хуже для поэмы мёртвых точек,
Где запятую каждый бы желал.

Ты всё молчишь холодными губами.
Зачем-то я опять иду по льду.
Зачем смотрю потухшими глазами
И разгребаю стылую золу?


© Владимир Кузнецов

Хочется легкого, светлого, нежного,
раннего, хрупкого и пустопорожнего,
и безрассудного, и безмятежного,
напрочь забытого и невозможного.

Хочется рухнуть в траву непомятую,
в небо уставить глаза завидущие
и окунуться в цветочные запахи,
и без конца обожать все живущее.

Хочется видеть изгиб и течение
синей реки средь курчавых кустарников,
впитывать кожею солнца свечение,
в воду, как в детстве, сигать без купальников.

Хочется милой наивной мелодии,
воздух глотать, словно ягоды спелые,
чтоб сумасбродно душа колобродила
и чтобы сердце неслось ошалелое.

Хочется встретиться с тем, что утрачено,
хоть на мгновенье упасть в это дальнее...
Только за все, что промчалось, заплачено,
и остается расплата прощальная.




(с) Эльдар Рязанов

Вечер не вечность. Промчится — как миг новогодний,
Снег, поискрившись — сойдет, не оставив следа.
Знаю, что очень люблю, что люблю тебя очень — сегодня,
Завтра, быть может, не будет уже никогда.

© Валентин Гафт

Я строю мысленно мосты,
Их измерения просты.
Я строю их из пустоты,
Чтобы туда идти, где ты.
Мостами землю перекрыв,
Я так тебя и не нашел.
Открыл глаза, а там обрыв,
Мой путь закончен, я пришел

© Валентин Гафт

идём неспешно тихими шагами
невидимы следы уже за нами
звоним: привет. ты как? ну, будь на связи.
вдруг стали нити тоньше старой вязи.

а ветром по сердцу сметёт пустое,
когда-то было нам легко: нас двое.
но понемногу для себя узнали,
что явь и сны с тобой мы намешали.

так странно помнить время как былое
теперь ушло, а было золотое.
и проще врозь, теперь идти вдоль просек,
оторванным листом, умчаться в осень.

беспечно плыть, как будто на плоту,
мечтая слыть с самим собой в ладу.
идти по парку, и пинать листву,
потом смотреть устало потому,

что черною водой смывает в даль
воспоминания, и всю печаль,
мы больше не звоним. зачем теперь?
сгоревший пепел от пустых потерь.


© Дмитрий Дмитриевич Колесников

У каждого свои любимые … окна. Кто-то с нежной тоской вспоминает вид из окна родительского дома, у кого-то захватывает дух от бескрайней суеты огней ночного города, за окном небоскрёба, кому-то колодец двора за стеклом греет душу. Всякому своё. Бывает что некоторым и телевизор, окно.
Мне вот ближе окно вагона, а лучше всего автомобиля. Люблю дорогу. Она лечит душу и память, движение отменяет статику бытия, каждый взгляд за окно – новый шаг в бесконечность. Лучшее лекарство от старости. Формула – количество новых событий на единицу времени прямо пропорционально ощущению прожитого времени, не нова, но исправно работает, даря, поверившим в неё, бессмертие, в отдельно взятой единице времени, равной одной человеческой жизни.
Дорога за окном автомобиля, лучше всего самое начало, когда впереди ждут пару тысяч километров, когда еще усталость не смежит веки, когда точки на навигаторе: заправки и ночлеги, еще не пройдены, и «только небо, только ветер, только радость впереди»…
Если к формуле «количество новых событий на единицу времени» добавить точку прибытия – море, за окном огни ночной трассы, рядом на пассажирском любимая, а на заднем сиденье сынишка укладывается спать, то получаем формулу Счастья.


© Дмитрий Дмитриевич Колесников

За что любит девочку в садике мальчик?
За куклу её, и в косе красный бантик.
За то, что бесстрашно ест манную кашу,
За то, что имеет подругу Наташу.

За что любят девочку в школьные годы?
За то, что вникает в течения моды.
За смех озорной и успехи в учёбе.
За взгляд её глаз, что подарку подобен.

За что любит юноша девушку в двадцать?
За то, что её невозможно дождаться.
За ноги красивые, яркую внешность,
За жаркие ночи длинной в бесконечность.

За что любят женщину, где-то за тридцать?
За то, что в постели она как тигрица.
За то, что с тобою и в горы и в храмы.
За то, что готовит "как будто у мамы".

За что любят даму чей возраст секретен?
За то, что ей нет больше дела до сплетен.
За то, что спокойно тебе доверяет.
За то, что давно все без слов понимает.

За что любит дед всю седую старушку?
За то, что ворчит ему ночью в подушку.
За то, что как в детстве, ест кашу зевая,
И главное просто за то, что живая ;-)


© Дмитрий Дмитриевич Колесников

Я всю жизнь искала любовь. Я искала ее для того лишь, чтобы быть принятой, понятой, утешенной, возвышенной в чьих-то глазах. Я всю жизнь стремилась получить самый высокий балл, самую хорошую оценку. А жизнь делала по-своему. Ставила меня в самую постыдную позицию, и словно смотрела, как я из нее вылезу. Я карабкалась наверх, стирая колени и локти в кровь. Как я старалась, знает только Бог. И на самом дне моего поражения , я вдруг поняла: настоящая сила - в признании своего бессилия. Настоящая любовь - в неуемном желании ее отдавать. Настоящее счастье- в стремлении сделать счастливым хотя бы одного человека. Настоящая свобода- в смирении. И, если бы можно было дать совет моей прошлой версии, он был бы таков: не наступай на свое сердце! Потому что эту боль не выдержит даже Вечность.


© Алина Ермолаева

Он не идеален. Ты — тоже, и вы никогда не будете идеальными. Но если он хоть раз заставил тебя рассмеяться, если он признает, что он человек и совершает ошибки, будь с ним и дай ему всё, что можешь. Он не собирается читать стихи, не думает о тебе каждый момент, но он отдаст тебе часть себя, хотя знает, что ты можешь её разбить. Не надо оценивать. Не надо делать ему больно, не пытайся менять его и не жди от него больше, чем он может дать. Улыбайся, когда он делает тебя счастливой, кричи, когда он бесит тебя и скучай, когда он не с тобой. Любовь — это тяжело уже только потому, что она есть. Потому что идеальные люди не существуют, но есть один человек, который будет идеальным для тебя.





© Боб Марли

Он, в общем, обычный блудливый кот,
Она - безрассудно-свободная кошка.
Ему бы понять, что она его ждет,
А ей - что он любит, и не понарошку.

Он не аморален, хотя и не свят.
Она не невинна, но не безнадежна.
Ее приручить он, пожалуй бы, рад,
Но в ней много "нет", и совсем мало "можно".

В ней много "не верю" и много "не надо",
Она дарит ласки, но когти не прячет.
В ней много сомнений, где ложь, а где правда,
Но даже от боли она редко плачет.

В ее безрассудной кошачьей судьбе
Нет ни постоянства, ни веры, ни верности.
Так - все восемь жизней - сама по себе,
Но в этой, последней, ей хочется нежности.


© Юлия Илющихина

если хочешь о важном - давай о важном.
хотя это понятие так двояко.
одиночество - вовсе не так уж страшно.
страшно в двадцать один умереть от рака.

страшно ночью не спать от грызущей боли,
что вползает под кожу и ест с корнями.
а ты роешь могилу от слов "уволен",
или "лучше остаться с тобой друзьями".

говоришь, как пугающий предпосылки
неизбежности рока, судьбы, удела?
страшен выбор - идти собирать бутылки,
или сразу идти на торговлю телом.

говоришь, нет квартиры в многоэтажке,
платежи коммунальные шею душат?
а когда-то хватало малины в чашке
и оладушек бабушкиных на ужин.

говоришь, что вокруг - дураки и драмы,
что в кошмарах - тупые пустые лица.
страшно - в девять ребенку лишиться мамы.
страшно - маме ребенку не дать родиться.

страшно видеть, как мир в себе носит злобу,
как друзья обменялись ножами в спину.
если хочешь о важном - давай о добром.
как быть добрым хотя бы наполовину?

как найти в себе силу остаться честным,
ощутить в себе волю, очистить душу?
правда, хочешь о важном? садись. чудесно,

это важно, что ты еще хочешь слушать.


(с) Александра Мейер

Любите тех, кто просто рядом,
Кто не посмеет изменить,
Кто вас ласкает теплым взглядом,
Кто просто помогает жить.

Важнее в жизни ведь не вид,
Обманчив часто он бывает,
Не то красиво, что блестит —
Красиво то, что согревает.


© Александра Мейер

Не оставляйте женщин без присмотра,
Когда мужских вниманий недобор
Готовы мы влюбиться даже в черта,
Не разглядев рога его в упор.

Не оставляйте женщин без улыбки,
Чтоб знали мы, что холода сильней;
Ведь комплименты и признания зыбки,
Растопим землю теплотой своей.

И вот очаг пылает и искрится,
Кто не стремится на его огни.
И в этом храме женщина, как жрица...
Не оставляйте женщин без любви!!!


© Александра Мейер

«Когда делаешь людям добро, то добрые люди это ценят, равнодушные забывают, а наглые становятся еще наглее...»

(с) Валентин Гафт

выбирай всегда тех, кто полюбит тебя не за что-то, а вопреки,
того, кто не сможет уснуть, не коснувшись твоей руки.
не разменивайся на тех, кому все приходится объяснять на пальцах,
для кого ты в компании "недо-девушка/пере-дружба".
выбирай всегда тех, в ком тебе не приходится сомневаться,
тех, с кем чувствуешь себя нужной.

выбирай тех, у кого при виде тебя скулы сводит улыбкой, горят глаза,
тех, рядом с кем не нужны слова, чтобы все в подробностях рассказать.
влюбляйся, пожалуйста, в тех, с кем не нужно быть самой смелой,
кому ты не наскучишь, пусть даже за; день звонишь раз шесть.
ведь по настоящему любит тот, кто тебя не пытается переделать,
а полностью принимает такой, как есть.

не верь в эти всем надоевшие фразы, дурацкие обещания,
не выбирай тех, кто считает преградой ответственность, расстояния.
ты поймешь, что любима, пока он будет считать снежинки в твоих ресницах,
целовать в макушку, гладить запястья, желать тебе добрых снов.
не рассказывай никому, как к тебе нужно правильно относиться,
ведь твой человек все это поймет без слов.

выбирай всегда тех, чьи поцелуи впитываются в кожу,
кто рядом не ради чего-то, а потому что иначе уже не может.
тех, кто поможет найти тебе сотни выходов и миллион дорог,
не оставит одну и во тьме для тебя будет ярким факелом.

любят не те, кто утирают слезы с твоих раскаленных щек,
любят те, кто делают все, чтобы ты не плакала.

выбирай пожалуйста тех, рядом с кем так стремительно пролетают дни,
кто тебя выслушает и скажет:
"я все улажу, а ты пока отдохни".
не уделяй внимания тем, с кем не вылезаешь из вечных споров,
кто разговоров об общих планах остерегается, как огня,
кому не хватает жизни, чтобы как можно больше сменить партнеров,
выбирай всегда тех, кому жизни не хватит, чтобы любить тебя.

не выбирай героев, готовых ради тебя на все,
кто обещает, что от любой напасти тебя спасет.
найди человека, что будет с тобой разговаривать сутками напролет,
кто без стеснения будет тебя целовать, пока на вас смотрят бетонные этажи.

по настоящему любит не тот, кто клянется, что ради тебя умрет,
по настоящему любит тот, кто ради тебя

продолжает жить.


© Валерия Кацуба