А завтра новый день, в котором нет ещё ошибок,
В котором «может быть» и «быть возможно» всё!
И новый горизонт ещё далёк и зыбок,
Судьбы не устаёт крутиться колесо.
И утро сменит ночь предутренней прохладой,
И на день станет ближе осенняя пора,
О прожитом былом печалиться на надо,
Ведь завтра превратит сегодня во вчера.
Не будем же гадать, что уготовит осень,
Холодной или нет и в срок? придёт зима.
Что суждено — придёт, хотим ли? — нас не спросит,
Всему на свете есть свой срок, своя пора.
А нам же нужно жить, готовить летом сани,
По осени цыплят и «урожай» считать.
И если есть мечта — не ждать небесной манны,
А по шажочку к ней уверенно шагать.
И каждый день, что дан, не упускать в былое,
А начинать творить фундамент иль каркас
Ведь новичкам везёт в рутинном домострое
И счастье до небес мы возведём на раз.
Здесь нужно захотеть, от «прошлого» проснуться
Решиться изменить, что не менять нельзя.
И с ветром перемен крылом соприкоснуться
И в новый день иль жизнь. откроется стезя…






© Оксана Зет

Лекарь — темный, сухой, как дерево под лучами,
Говорит, что дорога — недруг любой печали.
Капилляры мостов, просторы, дома, бурьяны
Станут лучшим лекарством юным, безумным, рьяным.

Опрокинет, проветрит, вытрясет все словечки,
Будешь мигом, пылинкой в свете огней по встречке,
Глупой песней с заправки, фото на полароид...
Правда, сможет помочь на месяц — потом накроет.

А тем более вас — израненных, бестолковых,
Сколько зелья не порти — толку-то никакого.
Ни один порошок не лечит ни мглы, ни горя...

Если только в твоей дороге не будет моря.

Море — тёплый витраж зелёного, голубого,
Накрывает и принимает тебя любого.
Погляди на прилив, смотри, как песок влажнеет -
У тебя никогда не будет вещей важнее

Погрузи своё сердце — полностью, без остатка,
Дай парить по солёной дали аэростатом,
Пусть наполнится до краёв безмятежной синью,
Чтобы волны в любой пустыне давали силы.

Это древний закон — без айсбергов, без пробоин:
Полюбивший море уносит его с собою,
До последнего рифа, блика, кита и краба,
Заполняя себя по капельке, как корабль.

... Покупаю билет, шагаю к нему спросонья,
Не жалею ему ни слов, ни вина, ни соли,
И гляжу, как тоска мерцает на дне глубоком,
Становясь лишь мальком,
ракушкой
куриным богом.




© Джек-С-Фонарём

Ничего у тебя не выходит. И не пишется, и не спится.
И внутри бесконечным эхом - шорох листьев и солнца свет.
Мальчик этот ужасно молод. Не насытиться, не напиться...
И от каждого поцелуя остаётся горящий след.

Мальчик этот - гроза и буря, накрывает девятым валом.
В каждом лёгком солёной пеной и подводным песком засел.
Вынимай из-под рёбер сердце, отдавай ему тут же, даром.
И молись, чтобы твой рассудок, хоть частично, но уцелел.

Падай лбом на сухие руки, на тугую, как сталь, ключицу.
Слушай пульс и считай секунды, чтобы знать, сколько там ещё
Вам осталось до слова "хватит". До попытки разъединиться.
Мальчик этот - лихое пламя: для ударов не хватит щёк.

Ничего у тебя не выходит. Что ни день - то пустая трата.
Дотянуть бы, дожить до встречи. Пусть грохочет в больном виске
Этот голос. Смертельный выстрел. Разорвавшаяся граната.
Ну и пусть. Истекаешь кровью. И болтаешься на волоске.

Он, конечно, почти что космос - невесомость и страх разбиться.
Безупречность и беспардонность. Сводит скулы, слепит глаза.
Ничего у тебя не выходит. И не пишется, и не спится.
Мальчик этот - такое горе.
Море.
Буря.
Волна.
Гроза...

© Pola (Полина Шибеева)

Наверное, у каждого наступает такой момент, когда не хочется новых людей в жизни.
Нет, это не пресыщение и не возраст. Это скорее некая черта, навсегда разделяющая вашу жизнь на «до» и «после». И неважно, что послужило причиной, что стало той точкой невозврата к прежним желаниям и мечтам. Неважно. Иногда люди, иногда события опустошают нашу душу настолько, что понимаешь-как раньше ты уже не хочешь, да и не можешь. Кто-то хочет найти себя прежнего, кто-то найти смысл в себе новом. А кто-то тишины, покоя. И одиночества. Возможно, эта пауза, передышка поможет переосмыслить все и двигаться дальше. А возможно…
У каждого свой путь.

© Ирен-Мари Шиммер

Однажды я ела борщ и капля упала на белую футболку. «Что ж такое…» — подумала я. Но тут же простила сама себя. Себе ж надо прощать разные промахи.

Однажды еще маленький Макс ел суп и облил чистую рубашку. «Постарайся есть аккуратнее», — вылетело у меня на автомате. Я ж очень хотела быть идеальной.

И я решила. А попробую-ка в течение дня делать себе замечания. Такие, которые на автомате вылетают у взрослых в сторону промахов ребенка.

Утром я побрела на кухню и увидела в раковине невымытую с вечера чашку.

— Тебе сложно было помыть? — Прозвучало в ухе. — Надо приучать себя к дисциплине. А то ничего толкового не выйдет из тебя.

— Бррр… — Махнула головой. Толкового. Из меня и не вышло ничего толкового. Толковое — это, когда всю жизнь на одном рабочем месте. А я — перекати-поле.

Начала обуваться, собираясь по делам.

— Задник не загибай! Обувайся аккуратно. И вообще, лопатку для обуви надо использовать. Не знаешь, где? Как не знаешь? Вечно у тебя бардак. Ага-ага, пальцем помогай себе обуваться. Самое то — вот потому у тебя маникюра красивого и нет!

Настроение начало падать. Едкая штука эти комментарии — прям, как кислота.

Шагала по улице, птички, красота, пнула яблочко.

— Носки собьешь. Не напасешься на тебя обуви.

Уже дома, готовя обед, открыла шкафчик над головой, чтобы взять тарелку. Открыла. А закрыть забыла и каааак со всего размаху головой об угол дверцы — хряк!

В глазах звездочки. Голова болит. А в ухо изнутри:

— А я говорила! Сколько раз тебе повторять — закрывай дверцу! Вооот, расхлебывай.

Потом я села и загрустила. А в ухо:

— Что расселась, барыня? Дел по дому мало?

А потом, потом… До слез стало плохо. Потому что под присмотром такого голоса жить нереально. Именно жить.

А когда этот голос — твоя мама?

С тех пор мы играем с Максом в футбол упавшими яблоками — летом. А зимой — льдинами. Как-то полветки метро прошагали, пиная льдины большие и маленькие. Мы смеялись. И было плевать на ботинки!

Когда ему грустно, всегда обнимаю. Ведь это лучше слов. Вообще, лучше любых слов.

Любите и обнимайте себя и своих детей.
Изживите в себе противного комментатора. Пусть в памяти из детства останутся сбитые носки, пятна от вкусного супа, смех и уверенность — тебя любят и принимают любым.



© Лена Лиговская

Ты просто люби себя.
Это важнее всего.
Забудь про «Должна» и «Нельзя»,
Не слушай вовек никого.
Жизнь эта лишь твоя,
И только тебе решать,
Где будет стоять маяк,
А где будет твой причал.

Ты просто люби себя.
В обиду другим не давай.
Помни: лишь Бог – судья,
Сплетен не замечай.
Все делай по зову души,
Выбор всегда за тобой.
Но никогда не спеши.
Цени свой сердечный покой.

Ушедших не возвращай,
Добром отвечай на зло.
И просто люби себя.
Это важнее всего.





(с) Светлана Чеколаева

Не теряя задора и оптимизма, делай так, чтобы ничьим ожиданиям не соответствовать.

(с) Вэй Дэ-Хань

Забудь свой возраст,
Не оценивай себя по годам;

Лечи себя упражнением, словом,
травой и массажем, теплом и холодом;
вдыхай аромат деревьев и трав;

Ешь рис, пей чай, мясо прячь в овощах;
Следи за теплом почек и холодом головы;

Больше смейся;
Забудь о плохом;

Ты защищен, если мягок,
Ты мягок тогда, когда спокоен
Ты спокоен тогда, когда здоров;

Люби людей;
Тех, кого любить не получается
- не замечай




(с)

Мой друг, одинокий и странный парень, рожденный в руках сентября, цветные тату прячет под рукавами, под темными стеклами — взгляд. Он дальний потомок индейцев апачи, вихрастый и юный зверь. Похож на котов, горделиво-бродячих, на брошенных всех детей. В его рюкзаке ты отыщешь конфеты, блокнот на полсотни страниц. Он верный хранитель чужих секретов, не помнящий чисел и лиц.

Он тянет меня — то взобраться на гору, то вдруг — покорить океан. Да только нельзя отпроситься с работы, аврал и не выполнен план. Вот он говорит: ''в понедельник, в семь тридцать, поехали на Кавказ. Там небо, в которое можно влюбиться, созвездия — россыпью страз!'' Но я с головой погружаюсь в отчеты, как друг мой ныряет в моря. Работа, зарплата, усталость, зевота — рутины устойчивый ряд.
Друг пишет мне письма с тибетских нагорий, шлёт фото песков Тимбукту. ''В Сахаре на редкость красивые зори, а в Лондоне смог поутру. А завтра махну автостопом в Канаду, оставив Техас за спиной''. Он видел Пекин, и Париж, и Неваду, его мир большой и чудной.
Он носит обидное имя ''бездельник'', ну кто он? — художник, поэт. А как же тогда зарабатывать деньги, оплачивать воду и свет? Он моется в речках, питается скудно, он редко когда чист и сыт. Встречает рассвет, зябко кутаясь в куртку, растрепан, не стрижен, небрит. Ему все пророчат забвение, бедность, смеются ехидно и зло. Корят за загар, (благороднее бледность), бросаются стрелами слов.
Я тоже качаю порой головой: ''а стоило б взяться за ум. Ведь сила в деньгах, ты еще молодой, ступай в мир расчетов и сумм. Получишь квартиру, машину и дачу, и кучу престижных вещей. Тебя все в округе зовут «неудачник'', давай же, взрослей поскорей''. Друг мне отвечает смешком и улыбкой, ударив легко по плечу: ''монетное счастье непрочно и зыбко, пойми, я его не хочу''.

И снова расходимся в разные степи: я в офис, а он на вокзал. «Смотрю, не устал еще прятаться в склепе? — а я бы тебе показал: рассветы и горы, моря и пустыни, туземцев и диких зверей. Как солнце на Севере тает и стынет, как свеж и прохладен Борей. Увидел бы старые стены Китая, Сеульскую башню в огнях. Услышал бы песни песков в Казахстане, узрел бы индейский обряд. В моем рюкзаке сотни воспоминаний, эмоций, восторгов и чувств. Что будет с тобой, когда денег не станет? — ведь ты так измучен и пуст? Мои фотокарточки с видами моря, ценней, чем твоя Master Card. Вот ты в кандалах, я же — вечно свободен. И счастлив в Господних руках''.
И он выбирает такую дорогу, где раньше никто не ступал. Чтоб снова исчезнуть из виду на годы, в смешении джунглей и скал.

И в дни выходных я лежу на диване, и вертится мысль в голове:
''а может мой друг, что и беден, и странен — счастливейший человек?''






© Джио Россо

меня всегда ужасало «выбирать»:
умная или красивая,
головой или сердцем.
я не хочу отказываться от того, что важно.
никаких «если»,
своего человека мы должны принимать полностью,
понимая, что его недостатки являются обратной стороной самых прекрасных положительных качеств.
а не вот это ваше «либо-либо»,
мы не на базаре, мое и всё.

© Георгий Аланский

в каждом раю происходит одно и то же:
кто-то кусает яблоко, и все сразу летит к чертям.

© Георгий Аланский

Эмоции и чувства должны быть реальными,
красивыми и необычными, как картины Пикассо:
как мы знаем, «нелюбимым следует быть идеальными,
а вот любимым, действительно, можно все».




© Георгий Аланский