Меня часто спрашивают сердобольные читатели наших ленивых Записок почему я всегда грустный и в печали? И почему так часто плачу? Особенно, когда читаю? То есть так, как нынешним утром, напремер, когда солнце косой шафрановой полосою покрыло жаркой охрой мою мокрую подушку. И я сразу вспомнил по какому поводу она увлажнена. Вспомнил и снова заплакал в ахуе. 

 

Ну да - именно потому я заплакал, что все зло от женщин, что вчера окончил читать "Корнишскую трилогию" Дэвиса Робертсона. В три часа пополуночи перевернул последнюю страницу "Лиры Орфея". Испытал чувство глубокого сожаления и лег спать. Нынче утром, как проснулся, снова открыл и перечитал последний абзац еще раз, потом смахнул белую пыльцу с висков, подергал ногой, скрутил внеплановую сигарету, включил радио "Верди", надвинул шляпу поркпай на брови и сел на открытой веранде пить чай - иными словами по всем внешним признакам - загрустил.

 

Сначала, давным давно, когда я был моложе и лучше, т. е. в самом начале мая я планировал разобраться с трилогией по быстрому, как, например, со Стивеном Кингом, Пелевиным, Водолазкиным или Мураками - за неделю, максимум две, но дело, как видите, затянулось. Есть такие книжки которые не хочется читать быстро, потому что пропадет кайф. Медленно прочитанное слово или страница могут стать живой водой и подлечить старые раны, а если поторопишься - обернутся сухим палым листом, а то и ужалят гадюкой.. 

 

Трилогия Робертсона как раз для неторопливых. Для тех кто быстро запрягает, но медленно едет. Она как "Анна Каренина" - которую, если спешить и не вчитываться в запятые, тире и точки, не ставить сердце на паузу после каждого абзаца - то лучше совсем не читать. Только зря потеряешь время.

 

Поэтому такую книгу надо читать по словам, удерживая строку мысленным пальцем, а не листать страницы как счетная машинка для денег. Книга она как жизнь. А жизнь - это история. И любая история начинается, а потом заканчивается - иногда хорошо, иногда не очень - то смехом счастья. то говном отчаянья, но все равно заканчивается. По другому не бывает. И в конце мы уже совсем не те, какими были в начале. А это и в книгах и в жизни самое главное. Разница только в том, что литературные герои не умирают, даже когда их хоронят как Гектора а мы с вами - всегда да, даже если еще нет.

Сейчас книги почти никто не читает. А я помню, когда читали.  Интересное было время. Едешь в метро - у всех, кто сидит, на коленях книги. Сидят и читают, по сторонам не смотрят, место инвалидам философского труда не уступают. Хорошая отмазка. Респект. Если подсмотреть что за книги такие то можно или через плечо глянуть или название подсмотреть. У всех все разное. У кого говна-пирога, а других Лев Толстой, Акунин или Юрий Каракур.

 

Хорошую книгу от плохой в то время отличали очень просто. Достаточно было ее прочитать. И если, дочитывая книгу, испытываешь чувство сожаления, как при разлуке с близким человеком или с прекрасной девой - значит книга хорошая, а когда такого чувства нет - книга говно. Хотя плохие книги - это тоже хорошо. Плохие книги - лучше чем вообще без книг. 

 

Мысль по поводу плохих книжек сама по себе парадоксальная, но верная и только на самый крайний случай, когда читать совсем нечего. Поэтому лучше всего - это когда дочитал, закрыл томик, взгрустнул и подумал - хорошо, если бы писатель стал твоим другом и чтоб с ним можно было поговорить по телефону, когда захочешь. Но такие мысли редко случаются. Почти как секс Почти как  сожаление о том, что приключение закончилось, книга закрыта и забылась сном в шкафу..  А ты сидишь, не спишь, тянешь свой ночной алкоголь и думаешь, Пушкин, тебе бы не мешало писать подлиннее.

 

А еще так бывает - закончил читать одну книгу, закрыл, погладил, потом поставил на полку и берешь другую. Похоже на измену, но не измена. А вот с прекрасными девами все совсем по другому. И почему жизнь так несправедлива!?

Миру мурр всем. Мяу..

 

Про то, что пение муэдзинов очень похоже на архаичный дельта-блюз, и внутренне устроено так же, мы знаем ещё с молока матери. К тому же нами было много написано и объяснено на эту животрепещущую тему (хотя бы то, что, по некоторым оценкам, до трети чернокожих рабов, прибывших в Америку, были мусульманами). Некоторым джентльменам не нравится как они поют. Говорят, что такой блюза им не нужен. Мол, это не блюз, а говно.Сумбур вместо музыки. Подобный бардак в головах мудаков существует из-за их однобокой эстетической позиции: - Мне не нравится, значит, хуйня. Такие эстетически обездоленные кабальерос слепы от рождения, но они этого не замечают, пока настоящая правда не выколет им глаза и не съест их сердца.

 

Но наша дорогая редакция известный меломан и мозгобоб. И мы предлагаем по тренду вернуться к истокам и традициям. Рассмотрим вот этот пример блюзовизации ислама - дело происходит в мечети Кливленда, и брат Дауд поет азан (призыв к обязательной молитве), равным образом имея в виду и блюзовую традицию - он использует классический блюзовый квадрат, - и арабскую - замысловатую. Ваш покорный слуга обратил на это внимание и полностью сумел насладится минарет-блюзом еще лет десять назад, проживая в Дамаске в Банном переулке (аль Хамамиа), что неподалеку от рынка аль Хамедиа. Там брат Али ибн Расул меня радовал по вечерам похожими напевами, пока под сенью его минарета я курил кальян и пил фаркат нана с Лизой. 

 

Вот и здесь, на нашем видео, - брат Дауд так поет, что и вправду непонятно, есть ли грань между ними, между арабским традиционным распевом и музыкой угнетенных народов африки. Он использует во время исполнения пониженный з-ю, 5-ую и 7-ую ступени - так называемы "блюзовые ноты" - вообщем все как нас учили. И поэтому наша дорогая редакция основываясь на  услышанном ранее и сейчас делает единственно возможное логическое умозаключение - Аллах велик и красив и ему нравится все прекрасное. Поэтому Аллах любит блюз. Пусть для кого-то это и удар по йайцам (фразеологический оборот).

 

Нам очень и очень понравилось, как обошлись с первой оперой Шостаковича ("Нос") в Королевском опера-хаусе Ковент гарден в самом сердце Лондона. Мы оперофил и поэтому следим где и что происходит, чтобы быть в курсе.

 

В опере "Нос" нам понравилось многое. Посмотрите небольшой фрагмент выше и сами убедитесь, что у нас безупречный вкус и прекрасные манеры. Особенно когда носы на сцене ходят, вертятся и пляшут, а в зале джентльмены со своими леди ржут в три глотки. Такой у них английский юмор. В России подобного юмора нет и никогда не будет. Эти русские очень суровые, малосимпатичные люди. Им постоянно не до смеха. Постоянно ждут или камней с неба или говна в тарелке. Поэтому лучше давайте вернемся в Королевский опера-хаус, в Лондон, к Шестаковичу с Гоголем. Им там самое место. Там а не здесь. Потому что, как справедливо заметил про них еще один русский - Сумбур вместо музыки.

 

Вперед читатель. Настроим свои двойные лорнеты и посмотрим как интересно девки пляшут по четыре штуки в ряд.. Иными словами сядем в партере вместе с нашей  дорогой редакцией - кто-то одесную, а кому повезет -тот и ошую и будем наслаждаться английскими юмором и сатирой, пока Аллах разрешает. И вот мы с вами сидим и видим, как танцуют на сцене носы, вертятся туда сюда словно маленькие лебеди из балета Чайковского "Повесть о настоящем человеке". Анфас, как вы понимаете (а некоторые даже очень хорошо знают), вский нос похож на хуй, и нет разницы - настоящий это нос или пыльный театральный реквизит. Если реквизит - то получается, что пляшет пыльный хуй, вот вся разница. Такова специфика пребывания по ту сторону всего английского юмора. Поэтому одно дело, когда на сцене пляшут топающие в профиль носы и совсем другое, когда то же самое исполняют топающие анфас хуи. Я бы тоже не сдержался и заржал в голос. Мы это очень любим, когда выпьем. Украинские боевые комары и гуси сделали своё дело

 

Но вернемся к хуям. Ваш покорный слуга по утрам перед зеркалом, если бывает не с похмелья, сам часто краснеет и смущается удушливой волной, когда такое видит у себя на лице. Поэтому мы какое-то время стеснялись поделиться прекрасным, оперным с выскокультурной, высокобразованной воображаемой публикой, во избежания обвинений в распространении порнографии как искусства. Это же дорого, красиво и элитно ояибу..

 

Подобные экзерсисы часто становятся предметом эстетических дискуссий и диспутов. А я ненавижу подобные споры, особенно если спорят мужчины и женщины, особенно если одина из них только что показала, что оппонент ему небезразличен. Герменевтика привязанности неведома этим девам и господам, поскольку нет у них и ни малейшего следа закомплексованности. Таков таинственный закон научной жизни - все только и делают, что ищут причины, чтобы не поебаться друг с другом и свести  все к словам и моральным сублимативным диктатам пещерного супрематического фрейдизма, если только вы поняли о чем я сейчас.  

Вчера, бродя по полузакрытому супербуксмагу, на его задворках, ближе к чулану, в котором книжная девушка-продавец с выразительными глазами в обеденный перерыв трахается с грузчиком из соседней Пятерочки, наткнулся на загадочный пыльный, обсыпанный перхотью времени книжный стеллаж. С верхней полки мне улыбнулось чье-то потасканное ебальце из книжки "Дом-2". Я оглянулся, нет ли кого вокруг и снял заветный фолиант с полки. Сердце мое колотилось, громко, словно собачий хвост по басовому барабану Бонэма и было готово выпрыгнуть из груди. Я полистал томик. Наугад, как при гадании на Библии, раскрыл страницу и принялся читать, предполагая, тем самым, что я могу вовсе не чувствовать того, что чувствую и не видеть то, что вижу. Я словно спасал сам себя от неотвратимого: - самоанализ, самодисциплина, самообразование, самоусовершенствование, самобичевание, самовывоз. Все эти оттенки, о которых я пижжу, чрезвычайно важны для понимания текста. Они важны, чтобы всегда оставаться самим собой. Надо всегда оставаться самим собой, но не быть при этом говном. И стройными рядами маршировать к этому невозможному идеалу всю жизнь. Если вы помните, Петрарка когда-то отправился на поиски так называемого сказочного города или острова под названием Туле. Он его не нашел и, когда вернулся, сказал интересную вещь: Туле я не нашел, но всю оставшуюся мне жизнь и время я употреблю на то, чтобы познать самого себя.

 

Незамеченный никем, я прочитал пару страниц и вернул книгу на место. На душе было сладко и стыдно. Я украдкой осмотрелся по сторонам. Вокруг по прежнему не было ни ментов, ни мрачных экзистенциальных космонавтов-гомосексуалистов с пулеметами и лишь камера наблюдения, как строгий, но всепонимающий учитель гимназии в футляре и пенсне, молча смотрела на меня своим укоризненным стеклышком.

 

Миру мурр, дорогие русскоговорящие россияне и примкнувшие к ним. Человек, у которого отняли свободу, обязательно начнет кого-нибудь ненавидеть. Поэтому остерегайтесь. Всем мяу. 

Вчера весь вечер Билл Гейтс через спутники Илона Маска облучал Крым и Черное море гомосексуализмом. Желающие могут легко убедиться в этом, посмотрев на документальную цветную фотографию. Четвертый раз за месяц уже. Похоже, что не случайно несколько лет назад я написал пост "Голубой вагон". Нет, не случайно. Воинствующие группировки экзистенциальных космонавтов-гомосексуалистов из недружественных стран развернули настоящую кампанию и начали раскачивать лодку по смене ориентации будущих отдыхающих пацанов с России и ее невеселых окрестностей. Ведь, как стало известно нашей дорогой редакции из проверенных источников, гомосексуалисты принимают вдвое больше психоактивных веществ, чем мы с вами, о чем неоднократно писал журнал "Сайнтифик Нейча". А это вообще недопустимо ни по каким стандартам самой свободной отдельной цивилизации. Это получается, что одним все, а другим ничего! Какая несправедливость и засада. Прямо как у Алисы Селезневой в стране чудес. Помните как она сидит за столом вместе с Белым кроликом и ложкой неохотно жрёт говно, потому что, как остроумно заметил Шляпник, лучше жрать говно, чем голодать. Возможно, она ждёт, когда пойдёт варенье, но варенья нет. Возможно, ей просто скучно. Она попала в Зазеркалье, в фантомный мир страхов,надежд, гештальтов, ебалы, проекций и выбраться не может. Прям как мы с вами, когда нас угораздило появиться на белый свет и огласить его своим капризным криком в роддоме Грауэрмана. Этот роддом всегда считался почти вип. Хотя сейчас, в наше непростое время, некоторые расшифровывают "вип" как "выродки и пидарасы", что, как мы полагаем, не всегда верно.

 

И я вам напомню, что писал по этому поводу кремлевский мечтатель Ленин в своих умопомрачительных "Философски тетрадях": Культуру и цивилизацию создают люди-головы, разрушают люди-жопы, а марксизм прямо нам говорит, что судьбы мира всегда и во веки веков зависели от пары-тройки старых никчемных мудаков. Маркс вообще был чоткий мыслитель..Он финансистов-капиталистов - всех! - считал за пидарасов и хотел убить как последних шакалов. Бим-бом!

Моя драгоценная госпожа, по всем приметам наступило лето, а я все как попка: февральб февральб. Будто бы меня выкинули из поезда времени. Только это объясняет, что теперь везде опаздываю. Набрал носовых платков и плачу. Один отплачу - вынимаю другой, когда и этот кончается, применяю старый армейски метод, которому меня научили на гаупвахте Псковской десантной дивизии - отжал, поплакал, потом отжал снова и опять поплакал. 

 

Постепенно слёзы высыхают, уступая место пространственным метафорам, состоящим в основном из многократных оскорблений государственной власти и религиозных чувств верующих сатанистов.

 

Моя госпожа, некоторые из евнухов в гареме утверждают, что мы слезоточивый словно лук, и нами можно ебашить гонять на Садовом демонстрантов. Не слушайте их. Эти евнухи такие козлы и враги человечества - рожи тупые, руки в карманах. 

Радуются и ликуют черти в Аду, 

Что всё в Раю наконец-то пошло в пизду. 

Я ещё с молока матери догадывался, что враги человека - ближние его и потому понимаю, что на безденежьи мудровыебаные власти могут сдать нас Золотову-капуста-не-полота в аренду на сезонные работы: осень-24 - весна-25. Денег не увидим, зато наплачемся на два срока вперед. Сезон обещает стать жатвой, это я вам как плохой пророк обещаю. У плохих пророков, в отличие от хороших, предсказания сбываются.

 

Я пока менжуюсь, моя великодушная госпожа, я по жизни считаю, что метафорам не место в нашей непростой и полной опасностей жизни. Метафоры не лечат, нужны новые средства, поскольку мы уже закалили сталь, а нас в свою очередь закалила ситуация, и мы знаем кто есть ху и кто есть не ху на самом деле. В современных реалиях люди делятся на два основных типа: тех, кто жрет говно, и тех, кто уже наелся. Так вот: - наша дорогая редакция уже наелась.

 

Засим примите, великодушная госпожа , мои уверения в совершеннейшем к Вам почтении. Ожидая от вас справедливого ответа с древним высокопочитанием пребываю. Моей госпожи великолепный и покорный слуга А.Х.

 

5 джунобля  воображаемого фебраурия, в год третьего обнуления того же дня. Миру муррр. Мяу.

Нашей дорогой редакции нравятся красивые женщины. Мы зовем их прекрасными девами. Мы полагаем, что в прекрасной деве все должно быть прекрасно, - и мысли  и тело и внутренние органы. Иными словами нам нравится, когда  прекрасная дева прекрасна. О чем мы, ничтоже сумняшеся, и сообщили вчера ночью нашими читательницами (и читателями) на встрече в кафе Антресоль, что на Адмиральском бульваре. И все бы ничего, нам показалось, что даже пронесло, но тут же, после трех или четырех пива на нас с претензиями набросились две девушки за тридцать, безудержно поддерживающие бодипозитив. Одна на раёне жопы, вторая на раёне живота и сись. Они возбужденно, с жестами и брызгами говорили нам, что женщина красива такая, какая она есть, а я нихуя не понимаю. 

Мы всей редакцией безуспешно пытались рассказать им, что они тоже очень красивые. Каждая по своему. Но переубедить их никак не получилось. Похоже что мы абьюзер и гад. И это наша работа. Такая вот хуйня, товарищи. Всем миру мурр и мяу. Остерегайтесь, короче.

А чо это у меня утром ойкью упал, интересно?

Никогда же такого не было. Может быть после вчерашнего?  А чо вчера то было? - хорошо бы припомнить. - Рукопись Рабле "Стратагемы", хвала Аллаху великому и милосердному была. И была попытка читать вслух на старофранцузском.  Еще помню полкило сыра, такого с белой плесенью патипу камамбер - сам делал - с буханкой хлеба со встроенными семечками такого, потом уже смутно так и одновременно чотко как у Арчимбольдо, словно стая диких гусей в небе и я с ними Нильсом Хольгерссоном - ниже облаков, выше сосен.. А то у вас тут солнечный ветер дует и в ближнем космосе беспросветно. Про дальний космос вообще молчу. В дальнем космосе нас нет и никогда не будет. Дворники на машине и те попрятались, им страшно от наших мыслей, я их понимаю. По дворам рачительные хозяйки выбивают красные, оранжевые, желтые и зеленые ковры и на примятой траве остаются цветные круги, квадраты и пятна Роршаха. Их тут же заносит свежим розовым цветом, поэтому задать вопрос "Что видите?" получается, а для интерпретации времени нет. Прав был Боб Дилан: Blowin' in the Wind - ответ знает только ветер. 

 

Лепестки роз и мелкие незнакомые цветочки-крестоцветы носятся по двору словно котята. Не угадаешь кто куда побежит. На 10-15 обыкновенных цветков один-два пятилепестковых - такшьт сытым не будешь, но и голодным не останешься. 

 

Распахиваешь душу, распушаешь перья, подставляешь лицо - ветер - да, перемены - нет. Он ходит кругами, то под Штрауса а то и под Мусоргского и делает вихри. Один покружит, успокоится, через минуту - второй. И так все утро. С завидной регулярностью мирно лежащий лепестковый ковёр вдруг вздымается в воздух, летит, красиво изгибаясь, в сторону юга, там теплее. За ним по плиткам, не наступая на стыки - плохая примета, скачет хозяин двора с метлой и выбивалкой, сейчас сейчас, еще минутка и догонит сей легкорадужный лепестковый коврик-самолётик, подпрыгнет, ухватится за бахрому, подтянется и залезет на него. А там уже усядется поудобнее, поджав ноги, одарит улыбкой царевича Сидхарты и с этой прекрасной, мирной улыбкой на лице будет смотреть на проплывающий внизу сиреневый город, на выпуклое море и думать о вечном, а не про говно. И вовсе не потому, что Ленивый философ должен быть всегда гладко выбрит, аккуратно подстрижен и подтянут. У нас, философов, тоже иногда бывает ширинка расстегнута, или рукав в дерьме. Нет, не поэтому. Я просто буду на расслабоне чилить в лотосе на волшебном лепестковом ковре-самолете, пить свой чай с коврижками и наслаждаться своими славными мыслями о доблестях, о подвигах, о славе и о тех прекрасных мужах и правителях прошлого, которым хватило стиля и чувства такта, двинуть копыта сыграть в ящик прежде чем стать гадами и говном.

 

Миру мурр всем. Зря говорят, что с годами становишься мудрее. Как заметил один там русский писатель, - это только характер может меняться с возрастом; ограниченность же человека не меняется до самой смерти... Иногда эти русские говорят очень дельные вещи. Не оттого ли, что у них там зимой вообще лучше думается?

Ленивый философ все утро слушал песни нобелевского лауреата по литературе Боба Дилана (Вы его знаете. У нас про него даже стишок есть: Когда был Дилан маленький, с кудрявой головой... ) И вот слушал я, слушал и ни одной песни про великую империю древних русов не услышал. Какой проёб со стороны маэстро.. Зато узнал, что итальянский метод - это не жанр современного искусства, а способ надевания презерватива ртом. В песнях прямым текстом про это нигде не написано, но, согласно теории жопных струн, подтекст штука упрямая. Как и наш офигенный ум несмотря на похмелье и голову. Похмелье мы изящно купировали стаканчиком кизиловой водки, а голову положили в роскошную сумку гуччи и габано - внутри темно и вкусно пахнет подмышками. Голове там самое место. Именно там наша генетическая предрасположенность к распаду позволяет достаточно долго безнаказанно деградировать, под легкий рокот могучих энергий неимоверного напряжения сил плавно дрейфуя в сторону пустоты, которая со временем уверенно побеждает любые инстинкты нашей жизни.

 

Такая вот аджика из таджика у нас на сегодня, 2 июня 2024 года, поцоны и прекрасные девы. Миру мурр!