Если стихи эти, как наждак
 Кого-то скребнут, расстроя,
 Прошу извинить мне подобный шаг.
 Но что же мне делать, когда я враг
 Всяческого покоя?!
 
 Да, враг на коленях лежащих рук,
 Остывших от чувства взглядов,
 Мозгов, что как будто бы сдали вдруг
 Навечно на полки складов.
 
 Нет, я не про отпуск, а про покой,
 Что словно уход от жизни.
 Про отдых заслуженный, но пустой,
 Про тот, что, как щепка в воде речной,
 Кружится в эгоизме.
 
 Заслуженный отдых, увы, порой
 Справляют, как новоселье.
 А я вот не верю в такой покой,
 В «заслуженное» безделье!
 
 Допустим, пилот перестал летать,
 Теряет свой дар певица,
 Рубанком столяр устаёт шуршать, –
 Так что же, «козла» теперь забивать,
 Зевать и всю жизнь лечиться?
 
 А если к кому-то пришла беда,
 Седины или раненье,
 Пассивность не выведет никуда,
 А жажда быть нужным, смена труда –
 Единственное спасенье.
 
 И это не просто вот так слова,
 Пусть бед или лет курганы,
 Пусть будут на отдых сто раз права,
 Покуда работает голова,
 В балласт превращаться рано!
 
 Сходите на шаг, если труден бег,
 Всё взвесьте и соизмерьте.
 Но я лишь в одном убеждён навек,
 Что делать полезное человек
 Должен до самой смерти!
 
 И мне ведь когда-то давным-давно,
 В кровавых дымах рассвета,
 На вечный на отдых было дано
 Нелегкое право это.
 
 Отдых? Зачем он? Шагай, борись,
 Да так, чтоб земля качалась!
 Движенье – есть жизнь!
 И горенье – есть жизнь!
 А тихая заводь – жалость!
 
 Я верую в это и тем дышу,
 Как жизнью всей в человеке.
 А если когда-нибудь руки сложу,
 То это уже навеки!