И такая наступит осень - не угадать,
кто в ней выиграл, при этом ни разу не победив.

И в глазах ее колко-небесного цвета льда ты прочтешь себя так, что застынут слова в груди.
Мы живее, чем ты навсегда про себя решил. И теплее, чем те, кто безвременно одинок.
У меня к тебе, знаешь, такая любовь и ширь, что земля уплывает невидимо из-под ног.
В нас, хранящих у сердца ее затяжной синдром, принимающих эликсир ее по глотку,
осень нервно болит, словно лезвие под ребром, пробегает, как импульс, по каждому позвонку.

Я вдыхаю поглубже твой голос, и он дрожит. Различаю в нем осень - так медью звенят слова.
У меня к тебе - не прожитая толком жизнь: поспешить, разбежаться, до одури целовать.

Эта осень - причина и ключ от любых причин. Взгляд в глаза, неотрывный, в которых на самом дне
я читаю все то, что внутри себя ты молчишь, но что будет всегда предназначено только мне.

Эта осень наступит желанием уступать, просто сдаться на милость порывистых нежных рук.
Я дышу, согревая ладони, и вьется пар.

Подойди.
Дай обнять тебя.
И да замкнется круг.

Лина Сальникова