*Но я-то люблю его. Я любила его многие годы. А любовь не может в одну минуту превратиться в безразличие.   А ведь на самом деле он таким никогда и не был – только в моем воображении. Я любила образ, который сама себе создала, и этот образ умер. Я смастерила красивый костюм и влюбилась в него. А когда появился он, такой красивый, такой ни на кого не похожий, я надела на него этот костюм и заставила носить, не заботясь о том, годится он ему или нет. Я не желала видеть, что он такое на самом деле. Я продолжала любить красивый костюм, а вовсе не его самого.   Какая же я была идиотка. А теперь вот за все это расплачиваюсь. То, чего я так часто желала, - случилось. Я желала, чтобы он стал моим. И вот теперь он мой – и он мне не нужен. Его проклятое понятие о чести заставит его спросить меня, не соглашусь ли я выйти за него замуж. Выйти за него замуж? Да он не нужен мне, даже преподнесите мне его на серебряном блюде! Просто у меня появится еще одно дитя, которое будет цепляться за мои юбки. И не пообещай я, я… мне было бы все равно, даже если бы я никогда больше его не увидела*.