День рождения одного из ашников. И меня позвали. Не совсем уверен, что так уж им нужен. Ну и как бы пришёл, но кульминацию решил пересидеть поблизости. Серый приютил на своём балконе. Квартира этажом выше. На втором.
      Серёга вроде тоже на дне рождения, но попутно помогает друзьям. Те запускают беспилотник. Настраивают. То на гараж залезут, то мы им что-то с балкона подаём. Серебристая крылатая штука, метра два в размахе, как дирижабль плавает по двору. Уверенно так, только не в ту сторону, которую требуется.  
       Наконец хватаю опрометчиво приблизившийся к балкону самолётик. Удержал. Он лёгкий да и не сопротивлялся. Наощупь из пластика. Бригада шабашит, сматываем тянущиеся снизу вверх через балкон провода. Заодно выдираем из древнего, закрашенного красной краской цемента какой-то дебёлый кабель. Без последствий.
      После экспериментов с беспилотником весь двор сплошь перемазан солидолом. Ну или литолом. Асфальт, деревья, стены... И мне перепало. Руки-то я отмыл. А вот в такой рубашке на день рождения уже как-то неудобно. Снимаю и отдаю в стирку. Это прям в той же коммуналке. В двухкомнатной отмечают, а в соседней что-то типа гардероба с химчисткой. Там орудуют чернявые бойкие тёти. Цыгане что ли? Вроде как родственники именинника.
      Момент и моя рубашка уже готова. Хочу пройти, забрать. А цыганка не пускает. Шучу, мол, а если по паспорту? И, представьте себе, так и положено. Хоть паспорт у меня всегда с собой, развёл лёгкую бузу. Не помню как, но договорились. Стою, застёгиваюсь. И входит Катька.
         А я ж, если честно, только ради неё и пришёл. Понимаете... Мы в школе крепко дружили. И после школы. Но потом, как какой-то чёрт меня дёргал. А может, обоих. Хотя, нет. Моя вина. Отдалились. Праздничную смс-ку туда-сюда сгоняем и всё общение. Не раз приезжала в Ростов к родителям, собирала однокашников. Сама не звала, через Ирку. Я увиливал.
      И вот она входит. Не усидела за столом, нашла. Молча бросаемся в объятия. По щеке рыжий шёлк всё той же стрижки, поглаживаю знакомые слегка сутулые плечи. И краем глаза вижу, как вместе с нами плачет стоящий рядом цыганчонок.
- Пойдём к столу.
- Пойдём.
      Входим к празднующим. Именинника - хотя мы в том сне все молодые - не узнаю. Катя громко представляет:
- Гордонов Александр Фёдорович
- Твой муж?
- Да нет. Это же наш, из "А". Гордонов Александр Фёдорович.

      А я всегда считал, что это ушанка. Ну, так сказать, в исходном состоянии. "Уральские пельмени" просветили.

     Это один из однострочных стихов, которые пишет актёр Валерий Магдьяш (Джамшут). Он сегодня был женихом в программе "Давай поженимся".

      Сайт Джамшута - http://damshut.ru/

      Ни о чём. Что оштрафовали гаишники. Что отпуск вжик и пролетел. Причём бестолково. Что так и не научился на гитаре. Что снова осень. Что с этой женщиной не было. А с этой наоборот было.

    Я вновь кому-то симпатичен. Но неизвестно, кому улыбнуться в ответ :-)

Ещё клипы Sweet

"Action" "Daydream" "Funny funny" "Hell Raiser" "Into the night" "Jeanie" "No you don't" “Rebel Rouser” "Restless" "Set me free" "Sweet F. A."

   Викина статья о группе Sweet 
   Русскоязычный сайт поклонников The Sweet - http://thesweet.ru/

     Шучу, шучу :-) Просто оцените, что в отличие от сегодня, не засыпаю вас постами. 

     Гуляем с Соломоном в роще. Далеко сзади дама со спаниелем. За версту впереди маячит мужик. Видим, навстречу мчит такс. Пробежал мимо парочки, вырулившей из куширей. Ни они на него, ни он на них. Подскакивает. Миляга такой. Глупыш молоденький. Веретеном вокруг Соломона, поцеловал и дальше рванул. Там его дама со спаниелем притормозила.
        Поравнялись с мужиком. Хмурая такая шпала.
- Не ваш таксик?
- Мой.
- Что-то вы его так смело отпускаете.
- А что?
- Ну вдруг злая собака встретится?
- Будет ему урок.
- Урок... А если напополам перекусят? Тут и таких навалом.
- Вот и хорошо. Значит, судьба такая.
      Вот же ж мудак! Судьба, значица? А ну как если б тебя-несмышлёныша мамка от розетки да кипятка не оттаскивала? Сколько б рук-ног осталось? Да и свиделись бы вообще? А коли фаталист, так давай на себе. Спробуй, помогает ли просроченный Нифедипин? А если пачкой? Или вечерком заяви пацанам, что тебе на "Ягуар" полташа не хватает. Вот это действительно будет "судьба такая". А то не судьба, а просто хозяин - урод.      

      Чумаков снова!.. Но я не про это. Я про выбор следующего образа. Ну все ж надеются на справедливость? Конкурс или неконкурс? Так почему после нажатия кнопки проходит разное количество времени? У одних по инерции пролетит пара портретов и, пожалуйте, "Элтон Джон". У других же мелькает и мелькает. Неужели нельзя заранее избежать появления домыслов? Чтоб нажал - как заклинило. Да хоть между портретами. А дальше, как в "знатоках", по часовой.
      И тогда мне не будет казаться, что уже в который раз Еве Польне не повезло. Точнее, будет казаться, что не повезло.