Мы совершили первое намеченное путешествие. На следующей неделе - в Марсель. Замок Иф ждет.

Я привожу чувства и мысли в порядок. Поэтому пока не пишу, чтобы не рождать чудовищ. :)

Мою маму не вытащить из магазинов нижнего белья.
- Какие же вы счастливые, - вздыхает она, перебирая нежные кружева трусиков, бюстгалтеров и комбинаций, - Нам такое и не снилось...

В 60-70-80-е девушкам снились панталоны, которые моя мама собственноручно обрезала, и хлопковые лифчики, грудь в которых торчала, как гора Казбек. Мама такого издевательства не выдерживала и шила всё сама.
Завоевания социализма не предусматривали такого баловства, как красивое бельё. Бабушки на праздник еще донашивали комбинации, прихваченные дедами из оккупированного Берлина. Но в них не спать ложились - за стол садились.

Женщинам в нашей семье повезло крупно - мой дедушка был начальником в торговой компании. У нас дома был почти весь дефицит. Даже трусы симпатичные появлялись, не говоря уж об икре. Этим (икрой) моя мама до конца жизни объелась, а вот тяга к прекрасному удовлетворена так и не была. Потому и вздыхает она ностальгически...

- Купила в Питере однажды "Анжелику". Бюстгалтер почти открытый, чашечки шелковые, весь в кружевах розовых и бежевых... А носила его с хлопчатобумажной "неделькой". Вот потому секса в СССР и не было. Какому мужику такое понравится?

- В санатории в Сухуми познакомилась с одной женщиной. У неё любовник негр был. Он ей из-за границы бельё таскал. Вот я тогда у неё накупила всего... Дорого, страсть... но ведь душа просит...

До свиданья, страна, где не было секса и белья (еще конфет - добавлю от себя). Мы по тебе не скучаем.

Хорошо жить с родителями. Но никакой, блин, личной жизни.

"Не судьба" - иногда очень сладкие слова. Когда отношения могли бы зайти далеко, но не зашли. И осталось только чувство, что могло бы случиться нечто прекрасное.

Я ей восхищаюсь и нахожусь в постоянном удивлении. Люблю слушать, как она с элегантным матерком рассказывает свою жизнь. Завидую легкому характеру и эмоциональной устойчивости. И даже тому, что она - казачка. Звучит, правда?
Кроме того, моя приятельница Светка - бывшая модель. Высокая, красивая, рыжая. В совершенстве знает французский. Лихо водит маленький "Пежо". Доучивается в университете.
В общем, умница. Но безбашенная.
" Как тебя занесло во Францию?"
У Светки не обычная скучная история, которую рассказывают 99 процентов русских девушек. Не работа, учеба или французский прынц. Она сбежала. И не от притеснений режима Политбюро, что тоже скучно. Она драпала из родной страны от мужиков. Я не удивлена, с её-то данными.

Он был весьма подходящей для Светки парой. Молодой, богатый, нежадный (мужчины, прошу не кривиться).
Одна проблема - находился в перманентном разводе с женой. Он снял для Светки квартиру, но ночевать не приходил. Говорил, детей жаль без отца оставлять. Даже ночью. И тем более по выходным. Светка мучалась, а где-то через год узнала, что ни о каком разводе речи не идет. Ему и так хорошо. Жена с детьми, любовница с длинными ногами. Что еще для счастья надо?
Светка осерчала. Кто бы что предпринял в данном случае? Я бы впала в расстройство чувств. А Светка решила кардинально сменить обстановку. Поступила во французский университет и уехала во Францию. А деньги откедова, спросит кто-нибудь? А деньги дал бывший любовник. Надо же расплачиваться за страстные мгновения, так? Так. И желательно в конвертируемой валюте.
И вот уже третий год живет Светка во Франции. Живет хорошо. Мужчины и во Франции нежадными бывают. Бывший душевный друг оплачивает квартиру и прочие расходы. Еще один российский, но проживающий во Франции, тоже помогает. Есть также французский, которого Светка называет "depannage" (выручка, помощь). Он вызывается в минуты крайней необходимости сходить в шикарный ресторан, например. Есть еще и другой французский... наверное, и еще кто-нибудь есть, просто я не в курсе.

Меня Светка восхищает. У меня такой яркой жизни не будет никогда.

Палата номер шесть.
Франция. По телевизору дают американскую комедию на немецком языке. Марк переводит мне на английский, я с английского на русский для мамы. Мама комментирует на русском, я перевожу на английский, Марк молчит и пытается разобрать за всей этой болтовней слова героев фильма.

А я немецкий продолжаю учить между прочим. Но все равно ничего не понимаю.

Мама пополнила мой словарный запас немецкими словами из советских фильмов. Теперь я заместо "Пигги, ля кошон" обзываю Марка "дойче швайн". Марк обиженно отвечает: "Я не швайн, я просто свинья". Ну, ему, конечно, видней. А я, глядишь, стану специалистом со знанием трех иностранных языков.

....................................
*пигги - свинюшка (англ., простореч.)
*кошон - свинья (франц., гастр.)
*швайн - свинья (нем., кинематогр.)

В небольшом парке у нашего дома вдруг запахло грибами. Быть их там не может по определению.
Наверное, этот запах я себе придумала, решила я. Он материлизовался и смущает теперь французов странной ностальгической ноткой в еще почти летнем воздухе.

Ничего удивительного. Я силой мысли могла бы и подосиновички, в принципе, материализовать. Меня в походах "грибным маньяком" звали. Кто разбредался по парам, кто соблюдал режим "выпьем и полежим", а Мэмчик с корзинкой с утра до ночи в лесу грибы собирает. Соберет корзинку, принесет и опять в лес. А вечером почистить их, и над костром сушиться повесить. А потом все это добро домой... и зимой супчик грибной... красота...

А по лесу идешь, ступаешь осторожно. Грибочки не должны подумать, что враг к ним пришел. Я ж не стану сапогом их по шляпе бить. Даже мухоморы пожалею, только полюбуюсь издалека. Я нежненько мох раздвину, аккуратно срежу, малышей оставлю в грибнице, а остальным, что уже в корзинке, пообещаю чудную консервированную или сушеную жизнь.

По окончанию охоты не забыть лесного духа поблагодарить за дары - грибочки, воздух, осенние листья, прозрачное небо или мелкий уютный дождик.
Тогда ты в следующий раз - желанный гость.

Друг душевный прислал душевный губермановский стишок:

Россияне живут и ждут
Уловляя малейший знак.
Понимая что наебут,
Но не зная когда и как.

И всё-таки я не перестаю удивляться, какие мы с мамой разные. Где, спрашивается, родная кровь? Вот где она, скажите, товарищи генетики?
Мы с ней только в любви к красному вину сходимся. Да и то в российских условиях она предпочитает водку. ;)

У меня была золотая чаша. Чудная, расписная, настоящая хохломская, покрытая золотой краской изнутри. Она называлась "слёзной". Когда я, записная плакса, начинала в детстве кривить пухлые губки (это уже потом я научилась их поджимать злобно), мама приносила мне эту чашу и говорила: "Отлично, начинаем собирать золотые слёзки. А то как раз всю зарплату мамину на конфеты потратили".
Слезки капали в чашку и становились - вот чудо! - золотыми.
Однажды, где-то в гостях, я упала и сильно ударилась. Взрослые столпились, начали меня уговаривать: "Не плачь..." Я фыркнула: "Не собираюсь я плакать! Чашки-то золотой нет... добро пропадет".

Хочу мою золотую чашу.

Мне предложили почти как в "Бесприданнице": "В Париж на выставку, и полное обеспечение на всю жизнь"... За тем исключением, что заместо Парижа фигурировала Швейцария. А так всё до мелочей - женатый купчина предпенсионного возраста, честный ("я бы женился, да вот, женат") и нежадный ("позора не бойтесь, есть границы, за которые людская молва не переступает").

А Островского я так лихо цитирую оттого, что сюжетец и дальше продолжал воплощаться в реальность. Нет, нет, я жива. Слава богу, финал с "не доставайся же ты никому" не прошел. Но купчина уехал на выставку один.

Люблю котов...

Когда заняться нечем, смотрим мы на работе телевизор. Что-нибудь облегчающее для мозгов. Лучше всего, конечно, музыкальные клипы. Во-первых, потому что российское спутниковое вещание в силу нежной привязанности к эмигрантам, не забывает блудных детей и потчует кажный день новинками и старинками поп-эстрады. А во-вторых, все равно на другой канал не переключишь, потому что мужчины при виде открывающих рот попастых красоток прилипают к экрану, как мухи и пускают слюни, как младенцы. Когда они в таком вот состоянии, к ним, конечно, лучше даже не приближаться.

Поэтому мы стоим себе в сторонке и обсуждаем, например, можно ли нам, журналистам, писать такие же тексты, как в песнях. А что, по примеру "А я всё летала, ляля -лалала" мы, поднапрягшись, вполне можем выдать что-нибудь вроде "Путин совещался- ялся- мялся-клялся-колебался..." А можно и "ялся" ограничиться... А уж читатель или зритель сам решит, что там делал президент России. Свобода слова, опять же, во всех её проявлениях.

А когда у мужчин вспыхивает спор о размере бюста Стоцкой и "вот той блондинки из "Блестящих", мы переходим к разговору о профессионализме. Думаете, никакой связи между грудями и мозгами? Это только на нашем несчастливом поприще. А на эстраде - вполне взаимозаменяемо.

А вот когда выпуск видеоклипов подходит к концу и мужчины разбредаются по рабочим местам, подтягивая брюки, мы наконец включаем выпуск новостей и делаем вид, что нам это жутко интересно.

Хотим съездить на юг Франции - Марсель, Канны, Ницца... не знаем, что выбрать. Посоветуйте, а? Что-нибудь исторически-культурно завлекательное двум обаятельным дэвушкам...

Хорошо жить с родителями... все жалобы про работу выслушают, по головке погладят, расскажут, какой ты был экстраординарный ребенок, сготовят поесть супчика...
...и почему мне всегда так хотелось жить одной? Вот только сейчас и понимаешь, какой это рай... под родительским крылом находиться...

Я случайно увидела, как бедному американцу иракские боевики отрезают голову. Первое, что меня поразило - я не могла оторваться от этого зрелища несколько секунд. Второе - как такое можно показывать... даже если это новостное агенство...

Моя мама - просто прелесть... Козьма Прутков возродился...:)
Несколько перлов:

"Предлагаю устроить культурный обмен - мы французам наших кавказцев, они нам - арабов."

Глядя на негритянок: "Какие же у них попы выпуклые... Как у украинок!"

При виде худосочных французских пенсионерок: "Говоришь, тут средняя продолжительность жизни 80 лет? Хорошо, конечно... но разве ж это жизнь?"

"Надо ваш лифт сфотографировать. В прошлый раз я всем рассказала, что там зеркало и ковер - никто не поверил."

С умилением глядя на моего немца, моющего посуду: "Вот теперь я понимаю трагедию русских женщин и значение в этом железного занавеса..."

Всё-таки российские родители в заграничной обстановке, это штука посильнее "Фауста" Гёте... :D

Ко мне приехала мама. Поэтому меня пока нет.