В последнее время наш август любит одева­ться в сентябрь,

зам­еняя медовые закаты равномерным стуком дождя.

И, несмотря на то, что лето еще не закончилось, по дому начинает расплыват­ься осень.

Будто, все это время она терпе­ливо пряталась по уг­лам и вот, наконец-т­о, довольная,

может выйти наружу и заполн­ить наш дом теплом и уютом.

Откуда ни возьмись, на ногах появляются шерстяные носки, а за диванными подушками любимый плед.

В большой вазе у окна кто-то поставил гладиолусы и астры, и они по старой привычке напоминают о школе. 

На моем письменном столе, вдруг, оказались Куприн и Бунин, а в разогретой духовке - яблочный пирог.

Чай вновь из напитка пре­вратился в лучшего друга, а сердце стало чуточку больше.

В шкаф переехали фланелевые рубашки, а в плеер Hammock. 

И с каждой новой при­метой, незаметным шт­рихом, спрятанным зн­аком, что осень уже где-то рядом,

я улыб­аюсь.

Потому что вну­три какая-то тихая светлая радость от то­го, что эта осень бу­дет особенной....

 

Катерина Аксенова (Алоха Гавайи)

 

***

А что будет завтра? А завтра наступит осень
Наталия Гросс

А что будет завтра? А завтра наступит осень. 
И клин журавлей прокурлычет «Прощай» в небесах. 
А что будет завтра? Дождливо-привычная проседь… 
И времени бег чуть неспешней на наших часах. 

А что будет завтра? Прощание с летом. И только. 
Дорожная пыль чуть прибита осенним дождем… 
И солнце уже апельсиновой яркою долькой 
Не греет. И ладно. Конечно, его подождем…  

А что будет завтра? Немного длинней будут ночи… 
И кофе покрепче, и стёганый плед на диване. 
А что будет завтра? Такая же жизнь, между прочим! 
Ведь солнечный свет — это люди, любимые нами!

 

***

Лето уходит незаметно. Немного недолюбившим, под мелодию затяжного дождя. Уходит, когда никто не видит: темными августовскими ночами, заметая следы россыпью падающих звезд. Уходит, оставляя после себя флер воспоминаний о долгих, как поцелуй, закатах и стремительных рассветах. Уходит, попрощавшись легким ветром в твоих волосах, нежным отблеском вечернего неба, шелестом волн у причала, глазами незнакомца в толпе.
Лето уходит...

***

Еще немного – и забыть о лете,
Бумажным змеем выпустить из рук.
И жухнет лист, и мы уже не дети,
И нас не мамы будят поутру.

Приходит осень ровно на три такта,
И мы, конечно, знаем наперед,
Что все случится так-то или так-то,
Что поболит немного и пройдет.

И заострится зрение и чувство,
И можно снова видеть, уходя,
Как белый свет, отстиранный до хруста,
Глядится в окна, влажный от дождя.

И эта нежность, глупая, смешная,
Берет за горло, как за рукоять,
И никогда уже не отпускает.
И только так и может удержать.

Елена Касьян

 

Фотограф Ashraful Arefin