Ты его потеряла в траве замирающей,
в мягком сумраке пряных волн.
Это вечер был вздохов любви умоляющей
и любви отвечающей полн.

Отклонившись с улыбкой от ласки непрошеной,
от моих непонятных слов,
ты метнулась, ты скрылась в тумане некошеных
голубых и мокрых лугов.

Я бежал за тобою сквозь дымку закатную,
но догнать я скоро не смог...
Ты вздыхала, раздвинув траву ароматную:
"Потеряла я башмачок!"

Наклонились мы рядом. Твой локон взволнованный
чуть коснулся щеки моей,
ничего не нашли мы во мгле заколдованной
шелестящих, скользких зыбей.

И, счастливый, безмолвный, до садика дачного
я тебя донёс на руках,
и твой голос звенел чище неба прозрачного
и на сонных таял цветах.

Как теперь далеко это счастье душистое!
Одинокий, в чужой стране,
вспоминаю я часто минувшее чистое,
а недавно приснилось мне,

что, бродя по лугам несравненного севера,
башмачок отыскал я твой -
свежей ночью, в траве, средь туманного клевера,
и в нём плакал эльф голубой.

Владимир Набоков. Башмачок. 1918