В общем, достали меня. Ей-богу, достали. Одна из причин, почему я НЕНАВИЖУ весну- это вечно играющие у подруг в интересных местах гормоны. Бля. Как объяснить человеку, что нормальный мужик в наше время глобального дефицита существовать просо не может? Он явно уже приватизирован. Или же.. или же остаётся пару вариантов

а) пидор. ну что ж, и такое бывает))

б) профессор- ну, тут ясно всё. симпатишный, но для науки. правильно, молодец, я поддерживаю

в) человек с проблемами явного или неявного сексуального/психологического и т.д. характера. - Вот тут лечение требуется.. либо лаской ( что слабодействено, никому не советую так и таких лечить), либо... и

г) ну.. возможен вариант, что это типа маменькин сынок с типичным эдиповым комплексом.. но вряд ли нормальным дамам понравится мальчик с укладочкой и т.д. и т.п. если всё же понравился- вам в пункт "В"

Но это для меня всё ясно.. как объяснить человеку, что если парень умный, это не значит, что он хороший? слово тупое, но другого как-то не находится. ну или.. если он тебе помог, то он, безусловно, просто идеал? Помогают часто...ммм.м. весьма по простым прчинам. не тоько ведь у дам гормоны пошаливают. Далее... часто в нашем мире встречаются.. субъекты, имеющие явное различсие между психологическим и фактическими возрастами.. не в ту сторону, правда.. Поэтому если вы видете чудного ребёнка ростом 180и более, играющего в "мафффынки" и ездиющего на "лисапедике"...no comment  В общем, бабы , тётки и вообще люди женскаго полу! Надо лечиться. надо либо нормальных мужиков отбивать)))) либо.. ну , знаете, таблетки такие для кошек выпускают, "Контрасекс" называются? мою кошку больше не плющит)) ... может, и вам пможет?

Настроение сейчас - -/_

Я знаю, конечно, что ему ничего не стоит прочитать это всё. знаю,поэтому пишу... а может, не только поэтому.

Я напишу о тебе последний раз. ведь уже год прошёл. Год, как всё рухнуло. Надо сказать, детства у меня никтогда как такового не было, но в тот момент я поняла, что то, что ещё когда-то и где-то завалялось, умерло. Я шла к тебе , уже зная, что ты скажешь, уходя же, я смеялась.. я была злорадно рада, что оправдались самые худшие предположения, что я угадала... в каком-то нервном припадке я шла и хохотала от души и становилось легче.. Потом стало хуже.. Потом ещё хуже... а потом, через пару месяцев ты пришёл извиняться... а ещё позже написал.. через четыре с половиной месяца! Ты так и не сомг понять меня.. неужели ты не знал, что моя гордость просто не позволит мне снова увидется с тобой, хотя я выцвела, побелела как смерить и почти ничего не ела? неужели?....

Знаешь, в тебе было три хороших черты.. как внешние, так и внутренние. Твои глаза и волосы, твой голос и твой дар. Больше, увы, ты в себе ничего не оставил, хотя мог бы быть достойнейшим из смертных.. мог бы... Твои коньячные глаза, ржавые волосы, этот бархатный смех... И твои песни.. странные, надорванные речитативы.. а теперь ты даже продал свою любимую раритеную гитару.. зачем? пускай она адже была почти не гитара уже, но память... как ты смог продать свою память, ведь с неё ты начинал? ты начинал петь, ты выступал впервые с ней... она была такой красной, словно спелая вишня, лаковой... Я хорошо помню эту "электруху"... Вообще... Знаешь, мне есть что вспомнить.. . Хотя, за этот год я успела забыть запах твоего одеколона, забыть твои руки и вкус поцелуев для меня теперь даже не память- лишь какая-то весточка из давнего сна, мне есть что впомнить. Прогулки, наши нелепые признания, клятвы, твои обгоревшие на концах ресницы, родинку над губой... Я помню... Но я больше этого не хочу.. Я устала от боли, я устала от того, что мне пришлось подгонять себя под твои рамки, я до сих пор не могу восполнить того, что мне пришлось выкинуть, вырезать, уничтожить, чем мне пришлось пожертвовать ради тебя. Это не в укор, это так, чтоб самой неповадно было.

Но теперь всё иное. Теперь мы незнакомы, правда? И при встрече ты шарахаешься, словно от чумной, или коротко киваешь, почти что снисходительно и не скрывая презрения. ну чтож, раз мы чужие, значит я буду называть тебя на " Вы". Спасибо Вам...

Спасибо вам и сердцем и рукой...

За то, что вы, меня не зная сами,...

НЕ любите,

за мой ночной покой,

За редкость встреч закатными часами,

За наши несвиданья под луной...

Правда, я благодарна тебе. И твои медно-рыжие волосы, твой озорной взгляд и смешные кроссовки всега останутся.. где-то там, в моих далёких снах... ведь это был сон. Но вот уже год, как я страдаю бессонницей

Волшебство бывает разного толка. Частичку, крупицу магии можно найти во всём.. если поискать, конечно же... Эта заметка родилась у меня по вчерашним воспоминаниям. и написана она, по большей части, о себе... Вот такая нескромность.

Честно говоря, я довольно скептически отношусь к гаданиям, ведь они отражают лишь ход ваших мыслей в момент гадания... Поясню: я упорно думала о счастье, доме, любви и т.д. в те минуты, когда моя однокурсница со смехом тасовала жёсткие карты, так похожая на уличную гадалку; даже черты её, кажется, обострились, обветрили, и искусственный загар превратился в природную смуглость, а в глазах заплясала дьявольские огоньки...
Но волшебство не только в этом, да и заметка не о гаданиях. Конечно, современное волшебство, современная магия- это уже не та насыщенная поверьями, тайнами жизнь древних, где бытность неотличима была от сказки, где в каждой женщине жила дриада или русалка, а прославленный витязь мог встретиться вам на каждом шагу... Волшебство в самом процессе, пришедшем из тех седых времён, в том, как тихо и даже настороженно шуршат карты, в тех значениях, начертанных на их оборотной стороне, в тишине, повисшей над столом... Волшебство в общении... но не только в нём.
Я думаю, главное волшебство, главная магия, которую не может разрушить ничто, даже наше всеразвращающее время, содержится в творчестве. В настоящем творчестве, разумеется. Мне сложно сказать, как пишется музыка, к примеру, ибо я никогда её не писала, но, думаю, это чем-то похоже с созданием стихов и картин... неясные образы, фразы рождаются... даже не в мозгу, а где-то дальше, словно что-то или кто-то настойчиво шепчет тебе заветные мысли...
Не отвечаю за верность цитаты, но у Шопенгауэра было: "лишь творчество способно спасти человека от трагичности жизни". И в этом есть рациональное зерно, то самое, за которым гонялись наши предшественники, последовательно предавая анафеме и эзотерику, и религию, и романтику... В искусстве есть нечто первородное, нечто настолько простое и в то же время фундаментальное, что сложно даже найти аналогии... Потому, думаю, искусство бывает бесстыдно, ибо скромность- не его удел, потому оно поражает, потому от некоторых мелодий замирает сердце, а стихов- наворачиваются слёзы.
Прикоснуться к миру творчества может каждый, я абсолютно уверена. Просто нужно относиться к этому серьёзно, возможно даже, как к святыне. И нужно учиться, эволюционировать, совершенствоваться... я давно не писала ни заметок, ни стихов, потому что поняла: это застой. Я стала повторяться. А повторение убивает творчество, превращая его в фабричный конвейер...
Поиск нового привёл меня в другую ветвь, точнее, я лишь сделала шаг навстречу давней мечте и поток захлестнул меня. Мне всегда хотелось рисовать. Различные идеи и картины давно ютились в моей голове, бесконечное почти шизофреническое обдумывание привело к тому, что я даже знала, какими материалами буду рисовать, но КАК... Недостаток техники всегда выдаёт дилетанта, и за корявым почерком и угловатыми линиями теряется и тускнеет истинный замысел, сила вложенного в произведение вдохновения...
Я почти ничего не умею, и не так далеко продвинулась с того дня, как начала учиться рисовать, но сам процесс... В этом есть что-то от гадания, то чувство ожидания, смешанного со страхом, когда рука, увитая браслетами, переворачивает вашу "главную" карту и когда из общих контуров выстраивается... нет, даже рождается нечто... Это общее, как мне кажется - влияние судьбы, фатума, высших сил- как ни называй, именно оно создаёт из краски, штриха, пятна образ картины, рисунка, именно оно направляет вашу руку, указывающую на одну из карт, ничем не отличимую от других.
 я заметила, что творить лучше вечером. Ночь придаёт свой вкус любому действу, свой аромат и особую силу... Наверное, потому мы восхищаемся мастерством великих предков: тот же Рубенс рисовал и днём и ночью, при свече... При свете дня, при другом свете картина выглядит более живой, более сочной, ибо приглушённые, как казалось раньше, тона в свете солнца приобретают другой оттенок, другое... наполнение... сложно описать то, что следует видеть...
Волшебство во всём, волшебство везде, как истинный кулинар повелевает душами людей, как гадалка тасует в колоде судьбы, так и маленький художник творит своей рукой ускользающий миг...