Единственное, что мне в вас не нравится, это ваше вечное: «Что скажут люди.»  
«Люди» не строят вашу жизнь. А уж мою и подавно. Прежде всего думайте о себе. Вы сами должны устраивать свою жизнь. Неужели вы допустите, чтобы между вами и вашим желанием становилось то, что подумают другие.

"Дорога в рай". Запись концерта Елены Фроловой в Казани в 2003 г. В видеоверсию включены интервью с Еленой Фроловой, Валерием Мустафиным, Эльмирой Галеевой.

Программа:
1. «И я вошла, и я сказала...» (ст. М. Цветаева -- муз . Е. Фролова)
2. «О путях твоих пытать не буду... (ст. М. Цветаева -- муз . Е. Фролова)
3. «Охватила голову и стою...» (ст. М. Цветаева -- муз . Е. Фролова)
4. «Заснуть огорченной...» (ст. А. Ахматова -- муз. Е. Фролова)
5. «Не хулил меня и не славил...» (ст. А. Ахматова -- муз. Е. Фролова)
6. «Я, Как слепая, ощупью иду...» (ст. С. Парнок -- муз. Е. Фролова)
7. «От больших обид...» (ст. С. Парнок -- муз. Е. Фролова)
8. «Как будто страшной песенки...» (ст. А. Ахматова -- муз. Е. Фролова)
9. «Меня, как реку...» (ст. А. Ахматова -- муз. Е. Фролова)
10. «Как высоко крестили...» (ст. Е. Гуро -- муз. Е. Фролова)

***

Не писал стихов
И не пишу, —
Ими я, как воздухом, дышу.
Им я, как себе,
Принадлежу.
Под подушкой утром
Нахожу.
Не писал стихов
И не пишу, —
Просто я себя
Перевожу
На язык понятных людям слов,
Не писал
И не пишу стихов.
Можно ли профессией считать
Свойство за обиженных
Страдать?
Как назвать работою,
Скажи,
Неприятье подлости
И лжи?
Полюбить товарища,
Как брата, —
Разве это специальность чья-то?
Восхищенье женщиной своей,
До рассвета
Дрожь тоски по ней.
Как назвать работою,
Скажи,
Это состояние души?
Я и сам не знаю,
Видит бог,
Сколько мне прожить
Осталось строк...
Нет такой профессии —
Поэт,
И такой работы
Тоже нет.
 

Любовь
 

У нас говорят, что, мол любит и очень
Мол балует, холит, ревнует, лелеет
А помню, старуха соседка — короче,
Как встарь в деревнях говорила: жалеет.

И часто платок затянувши потуже,
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника-мужа
Как век он не мог на неё насмотреться.

— Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь, уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь — чего мол управился скоро?
Не скажет… Но знаю: меня ему жалко.

Зимой мой хозяин тачает, бывало
А я уже лягу, я спать мастерица.
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица,

И сядет к огню в уголке своём тесном
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек
Дай Бог ему отдыха в Царстве небесном!
И тихо вздыхала: жалел меня очень.

В ту пору смешным мне всё это казалось.
Казалось любовь чем сильнее, тем злее
Трагедии, бури… Какая там жалость!
Но юность ушла… Что нам ссориться с нею?

Недавно больная бессонницей зябкой
Я встретила взгляд твой — тревога в нём стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка —
Как верно она про любовь говорила!

Ирина Снегова

То были капли дождевые,
Летящие из света в тень.
По воле случая впервые
Мы встретились в ненастный день.

И только радуги в тумане
Вокруг неярких фонарей
Поведали тебе заране
О близости любви моей,

О том, что лето миновало,
Что жизнь тревожна и светла,
И как ты ни жила, но мало,
Так мало на земле жила.

Как слёзы, капли дождевые
Светились на лице твоём,
А я ещё не знал, какие
Безумства мы переживём.
Я голос твой далёкий слышу,
Друг другу нам нельзя помочь,
И дождь всю ночь стучит о крышу,
Как и тогда стучал всю ночь.

Арсений Тарковский

Я люблю задымленные дали.
Предрассветность, дремлющую тишь.
Озерки, как бы из синей стали,
Ширь и даль, куда ни поглядишь.

Лип высоких ветви вырезные,
Четкие в лазури золотой,
Сети трав, утонченно-сквозные,
Солнца шар, из золота литой.