Грустишь - не можешь закричать,
Облегчить ношу,
Заставишь сердце застучать
О чем-то прошлом...
Вздохнешь - по жилам пробежит
Сомнение дрожью:
Как день мог без неё прожить?
А день уж прожит...

Добрый вечер, друзья!
В связи с одной не совсем адекватной беседой по поводу "интернет-деревьев" вспомнился один очень добрый проект (посмотрите вот здесь). Группа увлеченных людей собирает у других косточки и семечки от плодовых деревьев и ездит по России высаживает их на пустополье и неудобьях. Этому проекту могли бы быть очень полезны такие вегетариацы как я (но я, загоревшись идеей, решил всё высаживать сам).

Я, Василиса_Иванова и Feniks-poetry создали на стихах.ру страничку, надеясь заманить оттуда поэтов для наших поэтических игрищ, но странное это место "стихи.ру". По статистике нашей и других страниц и поведению их посетителей складывается ощущение, что почти все поэты там читают чужие стихи, только чтобы оставить свое имя в посетителях страницы в надежде, что их страницу ответно посетят...
Странное это место...

Возмутился вот этому стиху, и у меня вырвалось:

Не прекратить всеобщего распада,
Коль во вселенной каждый за себя -
Когда увидив, не задушит гада,
Не выняньчит чужих ему ребят.
Когда на Солнце косят глаз спесиво,
Когда не славят светлый лик его,
Когда молитвы век бубнят ревниво,
Не будет в этом мире ничего.
Поглотит ад при жизни их - тьма адов,
И старость встретят в ядовитой коме
Лишь потому, что не прожили ладом
Жизнь во вселенной, как в родимом доме.

Друзья мои, загляните сюда, там развернулась интересная дисскусия в стихах.

Сердец наших Солнце
С хоромов снимали -
Крушить чем придется...
Ох, сколько сломали...
И с маковок льется
Тьма слёз с высоты -
Теперь вместо Солнца
Сияют кресты...

Пусть древний дед снежком приветит
Воколь безсолнечную тьму,
И пусть Морозу вторит ветер
Лишь так, как хочется ему.
День-ночь в трудах - всё укрывает
Траву озябшую ковром,
Так пусть ему, ему желают
И одарят своим добром
Все ребятишки - все на свете,
Пусть принесут ему поесть,
А то от лжи постыдной дети
Уже не верят, что он есть.

... а душа у ёлочки
Будто замерла,
Падают иголочки,
Чтобы ты нашла.
Еле слышно: "Помните
Вы мою красу.
Умираю в комнате,
А жила в лесу..."

Застыло всё в соленой пене волн - ветра, глаза, разверзнутые раны пучины... бездна воет словно волк, глотает нас застывшею личиной. Мне миг бы, чтоб по имени позвать пред тем, как глыбы разорвут морщины волны имён... готовы все мужчины свою волну как знамя целовать...

Это результат поэтической игры "Подпись к картине" в сообществе Поэтические_игры. Рекомендую также прочитать и два стиха к этой картине, написанные Feniks-poetry.

Заперли сердце. Стучит?
Или вновь пусто там? Пусто...
Пусть потеряют ключи,
Если живой не вернусь к вам
В ночи...
Вырвали сердце - молчит...

Из камней черно-бурых истоптанных
Сиротливо ручьи
Еле сочатся грязью измотанной,
Словно мысли мои...

А ночами оплывшее серое
Слепнет око любви
В небе грязном, исталом и прелом,
Словно строки мои...

На душе эти язвы-проталины,
Слёзы сердца - рекой...
Прилетай же, Зима, прилетай же к нам,
Иссуши, успокой...

Берёзовый шёпот сквозь прорези в листьях с порывом ко мне долетел. Услышал так много... Простите! Простите! Подслушивать я не хотел!

Когда пишешь стихи прямо в дневник, быстро, стихийно... получается не то. Бумага всё же мне ближе. У монитора становишься безразличней, пустеешь, истачиваешь себя. Стих написан. Стих есть, а необходимого нет. Стихи недополучаются, приходится перечитывать, править, даже стирать - стыдно становится за написанное. Наедине с бумажным листом такого со мной не бывало. Возвращаюсь к тетрадям. Буду перепечатывать...

Тьма воколь. Нет света. Ты... теперь одета в белый снег... как в вечное платье подвенечное...

Ночами комком мой вой, но о ком... очам своих бед, нет - себе... о себе...

Оскал как осколок безумных зеркал - своих не нашёл, хотя и искал. Я сердце своё будто вырвал из скал... зовёт и зовёт, а навстречу - тоска. Мне б в стаю... хоть ночку... как перед концом...
Нет, жить в одиночку и прятать лицо.

Тут был написан текст, за который мне стыдно. Написано было справедливо, но как-то... зло, без искреннего сочувствия, которое я ощущаю к людям, о которых писал. Перечитал и стёр. Впредь подобного не будет...

Рифмотоком сквозь пальцы, сквозь солнца свет, лампочки мои тушатся, чтобы никого не слушаться, чтобы найти в себе мужество, когда его уже нет, когда вокруг жизнь, и все скучно так, и все тужится, тужится рушиться, и не хочет во мне, и не хочет вовне, и не хочет никак разрушаться.
Двери могут прощаться, двери могут простить ответ, но глазами уже не встретиться, не понять, что меж нами вертится, когда все законы – нелепица, когда ты сам – уже бред. И снова тебя каждый крестит так, как ему самому в это верится, и вокруг все в огне, каждый шаг, как во сне, и не можется вновь просыпаться…
Время любит сбиваться, путать радо и «миг» и «лет», но мое никогда не кончится, не оно ведь по капле сочится – это я, а мне так не хочется, но я в свой попадаю след. Сквозь себя прорываюсь клочьями, вижу, падаю между прочими, и себя сам – беда! – не спасу никогда! – мне нельзя меж себя разорваться!

Перевернись беззабавно, бескровно, бездушно. Ты быть не можешь послушным, к болям моим равнодушным. Нет, предо мной не винись. Перевернись безотказно, бесстрастно, безвластно. Ты быть не можешь опасным. Слепо окрест скажи: "Здравствуй!" Нет, мне ни в чем не клянись. Да, повернись, но не взглядом к закатному солнцу. Пусть над тобою смеется тот, кто в тебе не найдется, ты лишь в ответ улыбнись. Сердцем коснись, горы поставь мне за спину. Знай, что тебя не покину, сонной душой не отрину… Ты появись – не приснись! Ты – моя жизнь! Встань сей же миг предо мною ночью, холодной стеною, морем, гремящей волною, жадной войною – одною, щепкою, целой Страною… Я – это ты – это я!

Для забавы
День лукавый
К ночи не спешит,
А беспечно
Мне навстречу
Снеговод вершит.
Очень поздно.
Солнце, звезды,
Ясный неба свод.
Недалече
Дремлет вечер,
Звёздам косы вьёт.
С глаз все встречи,
Нужен вечер,
Чай, уют и сны.
Но все знают,
Понимают –
Не хочу весны!

Глиною я под чужими ногами мягкой, податливой, невесомой. Позднею волею даже с листа моего самого главного, потаенного, и в четверть роста не встану я. Пусть все мне лгали и пропускали стон мой мимо ушей мягко, податливо, невесомо. И все решения - сквозь мою кому бездонную, обманную, словно клише-плевок в сердце читателю строк между строк мимо строк - непритязательно я принимаю, спеша. Кто-то ведь должен решать, быть-(заменять) моим домом… мягким, податливым, невесомым… где-то вдали от меня. Кто-то и явь мой, и сон мой – образ мой испоконь дня.