С утра меня почему-то преследует одна история из моей памяти. О том что, происходит с людьми, когда их жизненный путь подходит к концу.

Когда я только окончила университет у меня была подруга. У подруги был дед. Всю жизнь дед был юристом, потом вышел на пенсию. Дед был  старым, очень старым и уже почти совсем не контактировал с миром. Он писал.

Целыми днями он сидел  в своем кабинете а вернее одном из   углов темного коридора огромной квартиры, где стоял его письменный стол и стеллажи с книгами и писал. И лампа весь день горела у него на столе.

Как-то раз  я зашла к ним. И у меня был момент быстро окинуть  взором стеллажи.  Это было просто море книг. Старых. По юриспруденции, по политике, толстенные связки каких-то журналов.... Все это так манило. Но даже в мыслях нельзя было позволить себе нарушить эту недвижИмость застывшего времени. А дед все сидел и упорно писал. Так мне и запомнилось это. Лето, отблески солнца на старых  книжных шкафах, а в глубине квартиры сумрак и горит на  столе тампа и за столом сидит сгорбленный  человек и пишет не поднимая головы.

И я спросила подругу- Но вы хоть смотрели что он там пишет?

-А зачем? Он же сумасшедший....

С одной стороны да, может быть его угасающее сознание автоматически пыталось делать то, чем он занимался всю жизнь - писать  какие-то "матереалы", а с другой стороны.... ведь странное сумасшествие, день за днем писать писать писать, обложившись книгами.

Вскоре дед умер. И выкинули все его рукописи, которые даже в голову никому не пришло посмотреть, а также всю дедову библиотеку... Сказали Хлам. Даже не стали возиться чтоб предложить кому -то что -то забрать. Просто  все вывезли на свалку.

И в связи с этим мне вспоминается одна притча, которую я где-то когда-то слышала.

Жил в Китае  мудрец. К старости он совсем ослеп.  Ощущая, что время его жизни подходит к концу, он решил написать  книгу откровений, книгу , которую  он собирался написать  всю свою жизнь и вот теперь было самое время- дальше откладывать некуда.

Он попросил родных пренести ему тушь и бумагу и стал писать. Долго писал он книгу. И все это время ни скем не общался. К нему лишь иногда заходил кто-то из  семьи и приносил  ему немного еды, да новую бумагу. И когда наконец книга была закончена, старик  вписал последний иероглиф, улыбнулся и спокойно отошел от этого мира.

А на следующий день в тот дом пришли его ученики и сказали родным -Дайте нам то, что он писал! Это великая книга откровений. Он завещал прийти нам за ней после его смерти.

Книга?- удивились родные....

Они думали что  старец совсем выжил из  ума и вместо туши каждый день приносили ему  чистую воду, чтобы слепой не забрызгал стены дома.