Первоклассника тащат в школу. Он во всю упирается и кричит: – Одиннадцать лет!!! За что?!!!

Медовая Осень – запретная нежность...
В немом восхищении забывшийся Ветер
Кленовые листья роняет неспешно
К ногам Королевы. В немеркнущем свете

Её серых глаз, словно небо бездонных,
Слезами дождя отразится усталость.
И кроны деревьев, уже полусонных,
Наденут наряд терракотово-алый,

Под стать королевской парчовой накидке,
Багряно-пурпурной, как отблеск заката.
Ей горечь рябины в янтарном напитке
Напомнит, что страстью пылала когда-то...

И падают листья, но ей безразличны
Влюблённого Ветра смешные признания...
Она, одинока и меланхолична,
Чарует меня красотой угасания.(с)

Настроение сейчас - -

Настроение поганое. С трудом сдержалась, чтобы не выплеснуть эту "волну радости" в днев.. Просто подумала потом, а зачем? Разве что чтоб когда нибудь почитать как паршиво было и порадоваться что стало лучше... Если станет. И ничего в общем-то не произошло. Просто изматывает тупая нелепая, затяжная война, выиграть которую не реально, и можно только отсрочить окончательное и неизбежное поражение. И не складывать руки. И так каждый день... А паршивей всего сознавать, что ты один в поле воин. И не потому что те кто рядом полегли а потому что им.. пофигу? Устала.

Настроение сейчас - довольное и умиротворённое.

..А я еще и в том, что дыша забираю кислород у ближних. Ах какая же я сволочь! А они (ближние) по определению всегда правы.

Искала картинку с белочкой, нарыла кучу демотиваторов. Вот, делюсь позитивом.

И наконец последний, для тебя, Ласси..

А у меня новый ноутбук! Кааааайф........... Это подарок. Это чудо пришло ко мне сегодня утром по почте, не смотря на пессимистические прогнозы стращавшего меня вчера вечером мужа, что почта в Израиле работает медленно, что в пятницу принести стопроцентно не успеют, что уронят и добьют по дороге и т.д. Мой оптимизьм был непокобелим и вот результат!

Аман. Майар Йаванны гуляют по саду и вдруг слышат доносящиеся из кустов звуки. Мимо проходит Айвэндиль.
- Эй, что там за грохот? – спрашивают его.
- Это? А, не обращайте внимания – это Тулкас Мелкору морду бьет.
- За что?
- Да морда ему не нравится.
– И давно бьёт?
Пожимает плечами: – Ну… порядком.
- А чего ж так долго?
– А чем больше бьет, тем больше не нравится... 

Вот и я с пятницы ощущаю себя Мелькором с набитой мордой. У меня флюс. В пятницу вечером от боли я выла и лезла на стенки, горстями сжирая все обезболивающее что было в доме без особого впрочем результата. В субботу боль отпустила но морда опухла. В воскресенье утром поползла сдаваться врачам - опухоль достигла таких размеров, что проезжие лошади в ужасе шарахались. Теперь пью антибиотики. Щека сдулась немного, но вернулась боль, а самое гадостное во всем этом, это прыгающая температура. Но ничего, я выживу...