Я пишу в прошлогодний март,
В тихий сумрак руин собора,
В смертность каждого приговора,
В пепел старых истлевших карт.

А в проёме окна черно,
За окном только ветер волен,
И весна - словно падший воин
Поминальное шлёт вино.

И конечно все где-то здесь,
Только где - разглядеть не просто:
От часовни и до погоста,
От погоста и до небес.

(с) Е. Машкова.