У любви есть зубы, и она кусается, любовь наносит раны, которые не заживают никогда, и никакими словами невозможно заставить эти раны затянуться. В этом противоречии и есть истина: когда заживают раны от любви, сама любовь уже мертва.
С. Кинг
И еще одно высказывание, правда, не помню ни автора, ни точных слов.
О том, что стихи о любви пишутся лишь тогда, когда самой любви уже нет… Пока не «переболело», не напишешь ни строчки.
Как-то сами собой приходили нужные слова, еще полгода назад… Слишком легко они складывались в строки, слишком красиво лежали они свежераспечатанными листами на гладкой поверхности старого письменного стола, слишком красиво смотрелись они на черно-белых газетных полосах. Слишком приятно было слышать восторженные фразы. Слишком быстро все закончилось.
И быстро пролетевший год, как обычно, оставил воспоминания – из тех, что принято таить в душе. Воспоминания, от которых стискиваешь зубы покрепче, чтобы не произнести ненароком то самое имя, да сжимаешь руками виски, мол, уходите, проклятые мысли…
Ах, да, в том году я была влюблена. Не написав ни строчки тому, робкому, жестокому, неверному… И, тогда, в последний день, последнюю встречу, когда «последняя фраза – как пощечина» - лишь тогда – слова, посвященные тому человеку. Через пару месяцев, собравшись с мыслями, написала лучшие свои стихи, после которых отправила "фтопку» все предыдущие…
А вот теперь – стыдно за них. Но давно уже ничего и не писалось. Как ничего, впрочем, и не болело.
И я растекаюсь потоками фальши,
И незачем ближе, и некуда – дальше…
