примечание: Алахуелита - 10 й кантон провинции Сан Хосе, в стране Коста-Рика, примечателен огромным металлическим крестом, водруженным на вершине горы в 30 е годы 20 го века.

Под Крестом забытое
Боженькой давно
Алахуелитою место крещено.

Здесь как в погребении,
Под большим крестом,
В горном поселении
Мой приткнулся дом:

Он не низок вроде бы,
Но и невысок,
Он бы там, на Родине –
Зависть вызвать мог...

Он бы там... да мы бы там...
Все мы здесь, мой друг!
На окне невымытом
Муху есть паук,

Да все горы за окном,
А над горами – Крест,
А в стране где мы живем -
Много лучших мест...

Много лучших мест и стран
Впереди нас ждут...
А пока что – крест нам дан,
И пока мы тут.

что ж, хотели лета мы?
Получили, друг! -
Горы самоцветами
Украшают юг,

Солнце ослепительно
И врагам назло
Алахуелительно
На душе светло!

@MR #rossiyatropical 1998

Нет, я не блоггер, я другой,

Еще неведомый попутчик,

Прошедший сквозь чуму и путчи,

не голося перед толпой.

Я Виртуала океан

перехожу, как поле брани.

Еще неведомый избранник,

который вам зачем-то дан...

Вам, не познавшим бытия,

блуждающим средь интернета, -

Кто руку вам подаст? И света?

Никто. - Иль Небо, или я.

 

В экзотических точках планеты

(пересчитывать и не берусь),

Проживают Наташи и Светы,

Сани, Вани, и прочая Русь…

 

Средь Хуанов, Луисов и Моник

На бананах потомство растят,

То тоскуют по звукам гармоник,

То по водке с селедкой грустят,

 

То огурчики солят к закуске,

То пытаются печь расстегай…

И у них непременно по-русски

Разговаривает попугай!…

 

Зато дети – по-русски не слова.

А уж внуки – и просто беда.

Под тропическим солнцем сурово

Жизнь идет, уходя в никуда…

 

Но Наташи, Маняши, Светланы,

Все цитируют пушкинский стих,

Да таращатся за океаны,

На страну, что забыла о них…

Мы не будем розами украшать покои,
Сядем мы в обнимку – вот нам и покой!
И я тебе открою правду про героя:
Валентином звался тот герой.

Да, тот самый Валя, или как там звали,
Ну, из-за которого розы в феврале...
Что ты улыбаешься? – знаешь, он в печали
Жил на древнеримской на земле..

А в том Риме древнем – как у нас в деревне:
С виду все в порядке, а внутри бардак.
Воевать любили в общем эти древние,
И стеснял бойцов законный брак.

А любви-то хочется, прямо как сейчас нам...
Из бараков солдатня - к девушкам тишком...
Жалко было девушкам бедных тех, несчастных:
Завтра топать на войну пешком...

Завтра меч, когорты, да сандаль потертый,
Ни семьи, ни дома нету у солдат...
А была бы что ждала – я вернусь, не гордый!
Я б вернулся, если б был женат...

Так что не по блажи, а потому что важно
Он и появился, тот самый Валентин.
И крестил их и женил, он был монах отважный –
Рим тогда-то против был крестин...
А тебе цветочки, розы голубочки!
А ты представь – бараки, и дождь и ветра вой,
И ночь, и мрак, и слякоть!
Но от счастья плакать
Будет тот, кто ночь провел с законною женой.
Будет с кем проснутьсья, и к кому вернуться
После боя, бури, после долгих битв...
И в ночном бараке
Заключает браки
Как в часовне, Валентин, светлый от молитв...

В общем – свят, или простак – был он за законный брак...

Все, прости, я долго тут говорю о Вале...
Коротко: тогда с войны не всяк пришел домой.
А того монаха – его арестовали,
И срубили голову долой.

Так давай отставим ангелков пернатых,
И сердца миндальные – он же на крови
Этот день «влюбленных». Он же - день женатых.
Скажем, всех женатых по любви.

ой мамА моя, мамА!

не сойти ли мне с ума?!:

я сюда чуток вернулась -

а вокруг рекламы тьма!

 

не пробиться сквозь нее!

ну вас на...???фиг@. е мое...

 

 

Жила-была одна эльфийская девушка...

И повелась она на то, что люди ее больше полюбят, если у нее будет не-по-эльфийски, и даже не-по-человечески боооольшая грудь. Обе. Чтоб рукой можно было опереться - а они себе пружинят!

И накачала девушка туда куда надо, а может и не надо - какой-то резиновой гадости...

Которая и поперла с годами изо всех дыр...

Девушки! Посмотрите на эти печельные картинки! И - Остерегайтесь селикона!

 

ПРОЩЕНОЕ ВОСКРЕСЕНИЕ

 

…А звенящий ветер студит…

Холод прослезил глаза…

Вы меня простите, люди,

И простите, небеса!

 

До земли поклон примите

И услышьте голос мой

Все, за все меня простите!

И пустите. Я  - домой…

 

Дом – не келья, ни светлица,

Крыша, стены, да кровать.

Буду думать и молиться,

И прощенье постигать.

 

Буду так себя готовить,

Чтоб однажды дверь открыв

Никого не озлословить,

Никому не навредив.

Не печалить, не тревожить

Чуждых, близких, добрых, злых…

И надежд не уничтожить –

Ни своих, и ни чужих…

        Не болтать, не класться ложно,

Не завидовать врагу…

До чего же это сложно!

Не умею! Не могу!

 

Выбегу, взмолюсь о чуде!...

Ветер…холод… свет в глаза…

Вы меня простите, люди!

И простите, небеса!

 

 

Марта Х. Рэйн

...А был-то праздник - политическим
И равноправьем управлял...
Кто - оглядев его критически,
Ему настройки поменял?
Кто изменил гвоздики красные
На легкомысленность мимоз?
Кто - кто? Да все они, прекрасные
до самых кончиков волос,

до самых каблуков - роскошные,
до самых ноготков - игривые,
порой - до жути невозможные,
порой - до ужаса ревнивые,

порой до бреда - нопонятные,
и до оскомины - упрямые...
Но все же - самые приятные!
И все ж - любимейшие самые!

Пусть для мужчин, что мыслят силою,
сей день является критическим...
С прекрасным праздником, вас, милые!
С весенним, а не с политическим.

(Марта- Мартышка)

Марта Х. Рэйн

Нельзя войти в одну и ту же реку.

Нельзя порвать одни и те же сети.

Но хочется повторов человеку…

И он плывет сквозь сети - в интернете…

 

И он плетет свой невод, и бросает,

Сам пойманный, давным - давно, сетями….

А солнце – в той же речке угасает…

Над так и не открытыми путями….

 

Марта-мартышка, вечерне-раздумчивое....

Как всегда, в конце декабря начинается лето... А с ним - и каникулы.

Первейшее дело на каникулах что? - съездить на пляж. Хотя бы с одной ночевкой.

Соотчетственно, не загружая особо себе мозги, а машине - бак, двигаем на самый ближайший к столице пляж: Пунта Леона.

Новая дорога (она же "хайвей", она же в местечковости - "писта"), ведет под весьма раскаленным солнцем от "пияхе" к "пияхе" - пунктам сдирания налога с тех, кто решил шуровать по "писте", а не по древнему серпантину меж гор. Облегчившись от всех возможнх запасов мелочи, приближаемся наконец, к заветной развилке: "писта" летит к следующему пункту обдирания, а мы сворачиваем на латаную-перелатаную дорогу, где к удивлению непосвященных при въезде висит указатель "Хако - 35 км", а ровно метр спустя - "Хако - 45 км"... Потом, через километр, будет еще "Хако - 37 км", и непосвященные перестанут удивляться...

Но главное, то что не говорит, а почти кричит нам, что мы приехали - это не старая дорога, не путаники-указатели... Это знаменитая "крокодилья река". Речка "Тарколес", где нельзя не остановиться. Потому что, даже не будучи туристом - отчего-то всегда любопытно поглазеть на крокодилов.

А крокодилов в этом году - не то что "пруд пруди", но "реку завали" - так и кишат. А туристы - на мосту столпившись, на это кишение радостно пяляться, а чтоб кишило поактивней - курятину крокодилам с моста шваркают (чтоб я так жил! - лежишь в тепле на солнышке, а сверху жрачка сыплется...)

Ну, а тут одному юному другу камеру бабушка подарила, приличную, не что моя мыльница, удалось аж приблизиться к зубастикам, причем совершенно безопасно: не сходя с моста.

тут будут и общие планы с "мыльницы" и "портреты", а под финал - даже немного "диких обезьян", хоть и не в Бразилии живем...

Словом - посмотрите)):

 

 

Смотрите фотографии - не снятые из интернета, а сщелканые авторски на этих днях

...Когда тебя забрасывает на другую сторону Планеты - та половина, с которой забросило - становится подобной темной стороне Луны: абстрактно представляешь, что там может происходить, но увидеть происходящее в реальности - выше всяких возмжностей... Остается утешаться тем, что с той, другой половины кажется, что на темной стороне Луны именно ты - в окружении загадочности... и темноты....

ВЕСЬ ПРАВОСЛАВНЫЙ МИР - С РОЖДЕСТВОМ ХРИСТОВЫМ!

ВСЕХ-ВСЕХ-ВСЕХ - С НОВЫМ ГОДОМ!

И ГОРЯЧУЩИЙ ТРОПИЧЕСКИЙ ПРИВЕТ!

НОВЫЙ ГОД ПРИХОДИТ И ТУДА, ГДЕ НЕТ ЗИМЫ... ИНОГДА НЕ ДОСТАЕТ СНЕГА, А ИНОГДА ХОЧЕТСЯ ПЕРЕДАТЬ НА ДРУГИЕ СТОРОНЫ ЗЕМНОГО ШАРА ЧАСТИЧКУ НАШЕГО ТЕПЛА!

С ПРАЗДНИКОМ ВСЕХ!

 

 

 

 

 

 

 

... Вьющиеся растения - как дети.

Сначала ты помогаешь им карабкаться вверх, следишь за каждым новым выпущенным усиком, подставляешь опоры, направляешь движение...

А потом они перерастают тебя, и ты уже не дотягиваешься, хотя по-привычке и хочешь помочь...

И остается только наблюдать снизу - за их цветением, и плодами, и бурной жизнью где-то там, вдали...

Утешаясь: это я вырастил!....

Когда-то нас всех называли - "эмигранты"... Потом, сначала одному, потом другому Царю-батюшке, показалось, что от нас может быть и польза государству... И проснулись мы однажды - "соотечественниками"...

В больших, и нужных Государству странах целые программы програмируют по поддержке русского языка, культуры...А на далекой Латинщине (кому она сдалась?), сами поддерживаем, что настроили...

Впрочем, и нам с общего стола иногда крохи летят. Спасибо родному посольству, мы за эти крохи - как уцепились! - и залудили такое авантюрно-богемное мероприятие под названием "Русская Муза в Коста-Рике".

И собрали мы туда - бардов, поэтов, литераторов, просто любителей авторской песни и ее всяческих исполнителей... Мама дорогая! - кто бы мог подумать, что в этой крошечной стране столько русскоязычного народу, готового отдаться творчеству!!!

Идея была не моя, но - чего уж там ковырять пальчиком коленку от скромности - воплощение, организация и собственно проведение - мартышка взвалила на себя со всем костровым бардовским энтузиазмом (которго была лишена в тяжелом рокерском детстве).

... А на сцене-то такая славная кухонька получилась - ну прям как та, где пелись песни... С чайничком, с водочкой.. а дорогой друг-крымчанин еще и настоящую масандру ссудил... Все по-нашенски...

 

Русская Газета потом долго интересовалась - была ли водка настоящей... А то я-то, как радушная хозяйка, всем приглашенным на сцену - наливала... чего они пожелают.

Потрясло меня - честно, сама не ожидала такого: у нас такие люди оказались среди творческих - врачи (ну это - традиционно), бизнесмены, учителя, даже матушка православного прихода свой рассказ прочитала (очень тонкий, кстати), даже посольская делегация целый хор нам произвела с песнями общественно ими сочиненными...

Ну, и, конечно, хозяйка этой развеселой кухни не удержалась и тоже дала песняка....

 

На финал всех выступивших на сцене вытащили на нее, родимую, вновь - и хором жахнули про "Солнышко лесное" (кто бы знал мое отношение к костровой песне и к этой в частности - плакал бы от умиления по подвигу моему)... И все, особенно исполнители - остались крайне довольны...

 

 

Но самое! и САМОЕ!!!! потрясающее: РЕЗОНАНС. Когда все это кончилось - моим дорогим авторам и исполнителям было уже не возможно остановиться. Доктор Сергей Крутько из Крыма вспомнил о своем умении писать стихи, и теперь пишет их регулярно, и выстявляет в инет, очень деловой человек Артур Митиняни теперь на каждой вечеринке поет, и вскрыл секрет, что много лет пописывал собственные песни, редактор русской газеты Лена Польстер, просто мечтает о собственном ансамбле, где молодежь подыграет ей на скрипках и гитарах......

Да что имена - вы этих людей не знаете. Но они есть, они загорелись творчеством, и русское слово в тропиках цветет как никогда)))

А я только надеюсь, что они, когда станут суперзвездами, не забудут скромную хозяйку кухни, которая их разбудила)))

 

Вернувшись в очередной раз с исторической родины, окунулось в покинутые, было, социальные сети...

Начитавшись по всяким "одноклассникам", "контактам" и прочим, неких "статусов", из примитивной зависти захотелось "настатусить" что-то свое. Радость встречи с семьей вызвала следующий опус:

"Родина - не паспрот, не граница,

Родина - не президент, не гимн...

Это то - куда душа стремится,

Это там - где ты всегда любим...."

 

Прошло время, и вдруг захотелось продолжить.

Так вот:

Родина – не паспорт, не граница,

Родина – не президент, не гимн…

Это то, куда душа стремится,

Это там, где ты всегда любим…

 

Что страна? – страна тебя не знает.

Что народ? – он дальше держит путь…

Родиной – то место называют,

Где не страшно навсегда уснуть.

Где - от счастья рухнул на колени,

А не по приказу палача.

Где - излил поток стихотворений,

А не матершины, с горяча.

 

Где ты без медали иль диплома

Признан, и любим, и обогрет.

Это место, где всегда ты – Дома.

Вот и все. Других наград и нет.

 

Что награды или наказанья

Вновь и вновь сменившихся владык?

Кто не ждал на родине признанья,

Тот, глядишь, в ней сделался велик…

 

Впрочем, Родина – она не место,

Не период, время или цвет…

Это то – что никогда не тесно.

Это там – где нас, быть может, нет….