gorra (Чортова_Дюжина) все записи автора В одной из предыдущих тем писал, что мы были
В Павловске, где встретил в лесу тётю с лопатой
и это была не простая угроза.
От неё мы сбежали в Пушкин.

А уже смеркалось.
И у нас с собой было.
И кончилось.

Друг говорит:
- Надо ещё накатить.

Чувствую, что в говно:
- Не могу больше пить.

Он уверенно:
- Надо!

И уходит в "Градусы"

Курил, курил... минут 20 прошло, а его нет.
Захожу в магазин, кроме продавцов, никого нет,
куда он делся?
Неужели женщина с лопатой догнала?

Или меня ищет?

Перешёл дорогу, зашёл в шаверменную, заказал, голоден же.
Мне принесли, кушаю и никого.
Трубку не берёт.

Выхожу, площадь в Пушкине у вокзала, людей нет
и его нет. Читать далее...

Аутсайдер_Шер (Чортова_Дюжина) все записи автора

             Двадцатидевятилетняя Алла Петрова больше десяти лет работала в бухгалтерии Союза Художников, куда её устроили знакомые родителей. Сидя на этом тёплом, но скучноватом месте, за своим рабочим столом у компьютера, она, то и дело, засыпая, клевала носом. Девушке было невыносимо скучно сидеть в одной комнате с очень полными, тоскливыми женщинами постклимактерического возраста, и она с завистью смотрела на художников, приходивших платить членские взносы и делать прочие платежи. Эти интересные, странноватые люди были какие-то беззаботные, хорошо выглядевшие, часто лет на десять моложе своего возраста, смело, затрапезно (свитер-джинсы) или стильно одетые, кто во что, а говорили они, почему-то много и в полный голос. Часто смеялись, очень весело и тоже громко. Иногда они даже позволяли себе капризничать как избалованные маленькие дети. Это было забавно или, как говорится, «прикольно». Сразу было видно то, что они не привыкли работать в коллективе. Это были, в основном, мужчины, которым было за пятьдесят лет, но было и достаточно молодых, и женщины там тоже встречались. Особенно Алла завидовала своим ровесницам, многие из которых были красивыми, стройными и с устроенной личной жизнью. При этом у них была интересная творческая жизнь. «Счастливые!..» - думала девушка, и ей тоже хотелось работать творчески, но она не смогла никуда поступить. Специально она брала отпуска и ездила на предэкзаменационные просмотры, но до экзаменов её не допускали. В творческие техникумы и вузы вообще поступить крайне трудно, даже очень подготовленным абитуриентам, особенно, если на актёра собираешься учиться, впрочем, и в литературный, и в музыкальный, и в художественный тоже поступить практически невозможно. Алла Петрова собиралась учиться на художника, но почти не имела должной подготовки кроме художественной школы и частной изостудии, где художник серьёзно готовил своих учеников к поступлению, но у Аллочки получалось слабо, и педагог никаких прогнозов не давал и честно отговаривал Аллу от её затеи, предлагая идти на прикладника. Девушка попыталась, было, обучаться народным промыслам, но у неё оказались неловкие руки, и это у неё выходило ещё хуже, чем в студии у живописца. Вот Алла и кисла в бухгалтерии, целыми днями просиживая за столом и отращивая себе зад, а в выходные занималась любимым хобби. Она рисовала, хоть и плохо, но все её знакомые и родственники были одарены её «шедеврами». Читать далее

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор Дионмарк,


Мрачное серое здание, с облезлой извёсткой, подкрашенной в красный цвет наверно ещё в старые добрые советские времена. Штукатурка в нескольких местах опала, оголяя кирпичную кладку. Посреди казённого дома большие деревянные ворота с навесным замком. Над воротами аббревиатура «МКЦ №1 имени…», чьего, или кого имени, можно только догадываться, буквы стёрлись. Рядом стоит и громыхает трактор «белорус» с телегой, водитель в кепке закинув ноги в открытое окно, лежит на сиденье, покуривая папиросу.

– Чё там у тебя? – неожиданно прогундосил хриплый голос. Водитель с испугу вздрогнул, роняя себе на грудь папироску.

– Блять, Семёныч, – тракторист присел, стряхивая с себя пепел, – ты как партизан подкрадываешься… Да так, три свиньи с фермы, и одна корова с базовок, неудачно разродилась. Зоотехник базарит - надо…

– Левым боком подъедешь и вывалишь поближе, – не стал слушать мрачный мужик, водителя, и прихрамывая на левую ногу, поплёлся к воротам на ходу доставая связку ключей.

– «Левым боком», «левым боком», – передразнил тракторист, сплёвывая в окно, – тоже нашёлся мне начальник, в этом гнилье работать… фу-у-у, – передёрнув плечами, он с хрустом «воткнул» первую скорость и всё же тронулся, выворачивая руль для маневра. В это время Семёныч открыл врата настежь и скрылся внутри цеха. – Не дай бог такую работу…

Остановив технику, водитель набрал воздуху про запас в лёгкие и быстро выскочил из кабины. Резким движением он вытащил одну защёлку с левого борта, испуганно кидая взгляды в нутро цеха. Добежал до задней части телеги и чувствуя, что воздуха не хватает, сделал вдох.

– Боже… боже… какая гадость, – в нос ударил сладковатый запах гнилого мяса, исходящий из открытых ворот. Тракторист щёлкнул вторым креплением телеги, и левый борт откинулся вниз со звоном ударяясь в раму. Рвотный рефлекс уже пристроился в верхней глотательной части, готовый исторгнуть сегодняшний обед. – Да это же какой-то п…ц, Семёныч… как ты так спокойно тут работаешь?

– Нормально! – не особо красноречиво ответил мужчина, в этот момент выходящий из здания, успевший переодеться в рабочую одежду с серым, перемазанным в крови, фартуком и в резиновых сапогах по колено. В руках он держал двухметровый багор. – Не трепись языком Пашка, поднимай!

– Нормально? Да где же это нормально? Трупаков разделывать, по которым черви ползают? – не унимался водитель, подходя к рычагам, рядом с цепкой и включая пневматику. С постукиванием в поршнях и с резким шипением воздуха, телега стала крениться на левый бок. – Я тут и дня не смог бы вынести, просто стоя рядом… Семёныч, а может у тебя нюха нет?

– Всё у меня есть! – пробубнил Семёныч внимательно посматривая, как с телеги по обитому железным листом, полу, соскальзывают туши животных и с шлепком падают на землю. – Хочешь поменяемся местами? Я за баранку, а ты сюда?
– Нетушки, я лучше в поле, на свежем воздухе! – передернул плечами водитель.
– Ну как хочешь, – выдохнул мужчина и взмахнув багром, с хрустом воткнул наконечник в бок свиньи.
– Ну у тебя и силище, – восхитился Павел, увидев, как тот крякнув, поволок труп внутрь цеха, через открытые ворота, – тебе сколько? Шестьдесят то уже есть, а Семёныч?
– Шестьдесят три, – спокойно, даже не запыхавшись, ответил мужчина, оставляя в покое тушу свиньи на бетонном полу цеха, высвобождая багор.
– Степан Васильевич просит завтра к утру подготовить четыре центнера мясокостной муки. Есть у тебя в закромах?
– Нету… – ответил Семёныч, снова вонзая свой колющий инструмент в следующее тело животного, – но ничего, за ночь сегодня наварю!
– Блин, – расстроился Паша, – всю ночь тут будешь коптить свою гниль, а ветер сегодня восточный, как раз на деревню…
– Потерпите, самый дух тута, а к вам хороший запах потянет, вкусный…
– «Вкусный»? Ты реально больной на голову… – на этот раз Павел набрался смелости и пошёл вслед за ползущей коровой, которую тащил своим багром Семёныч. Амбре уже не вызывало рвоту, видимо обоняние потихоньку привыкало. С правой стороны у стены возвышалась куча погибшего скота, не первой свежести. Тракторист отвёл взгляд в сторону, всматриваясь в железную мульду, висящую над потолком на железных цепях. – И чё? Этим ты поднимаешь трупы в свою печку?

– Ага, – кивнул Семёныч, откидывая в сторону багор и натягивая на кисти рук чёрные, плотные перчатки из плотной резины, – я смотрю, ты сегодня осмелел? Хочешь помочь?
– Неее… я в стороне постою, вроде не так сильно воняет сегодня… терпимо…
– А тебе не надо работать? – мужчина схватил остро наточенный топор и профессионально, с размаху, всадил его в спину свиньи, перерубая позвонок.
– Ничего страшного, моя работа не убежит. Хочу посмотреть, как ты в этом дерьме плаваешь, ха-ха, – развеселился Паша, продолжая стоять и наблюдать за Семёнычем.
– Очень смешно, катился бы ты отсель…
– А чё? Я тебе мешаюсь?
– Нет, – с выдохом ответил мужчина, разрубая по суставу уже конечности у животного, – просто провоняешь тут, потом Нюрка твоя не подпустит к телу…

– Да ну её, сам не хочу, разжирела, в два раза больше меня весит. Слушай, вчера по деревне три городских братка куражились, твоего соседа Николая Кривого отметелили. Его сын банку задолжал полмиллиона рубликов, вот они и приехали за долгом…
– А при чём тут Колян? – замер на мгновение Семёныч в замахе, но через секунду уже продолжил рубить туши.
– Ну ты деревня… сейчас банки так работают, на близких родственников долги вешают и нанимают этих, как их, коллекторов. А те уже выбивают эти долги… ты чё? «Ментовские войны» не смотрел?
– Я вообще телик не смотрю, ну его.
– И правильно, там столько лабуды показывают, аж тошнит… Ну так сегодня менты по деревне опрашивают всех. В трёх километрах, там, у «Маниной рощи», за совхозкими полями, нашли пустой джип этих коллл… коллекторов. Вот, теперь их ищут! – многозначительно подмигнул Паша, – не видел этих уродов? Всё-таки руку сломали Кривому и нос…
– Нет, не видел, нужны они мне… – сплюнул Семёныч, – Бог их накажет… и вообще, может ты уже отвалишь со своими разговорами?
– Да не, я ещё постою тут…
– Хочешь я кое-что тебе покажу? – не выдержал Семёныч, откидывая в сторону разделочный топор, – ты ещё никогда такое не видел в своей жизни!
– Ну ка, покажь… – оживился Павел.
– Смотри! – работник мясокостного цеха, прихрамывая, подошёл к куче падёжного скота и нагнувшись, что-то поднял.
– И чё там? – Паша заинтересованно всмотрелся в протянутую ладонь Семёныча. Там бойко шевелился жёлтый опарыш, – фу-у-у, вот нашёл чем удивить… Тут у тебя этого добра наверно сотня килограмм.
– Скажи мне, приятного аппетита! – ухмыльнулся Семёныч и демонстративно положил червя себе на язык и зажевал.
– О-о-ох… придурок… идиот… бу-у-у, – на этот раз Пашка перегнулся, прощаясь с содержимым желудка.
– Это чистый протеин, белок, ха-ха-ха, – заржал Семёныч и показал язык, на котором оставались кусочки разжёванного опарыша.
– Да пошёл ты, старый… совсем крышу снесло! – вытер губы Пашка и рванул из цеха, – тебе лечиться надо!
– Надо, надо, – тихо согласился Семёныч, посматривая на заскакивающего в кабину, водителя, – а то стоишь тут, как бельмо…

Трактор задористо затарахтел, из трубы вылетел чёрный дым и машина, подскакивая на кочках, поехала по грунтовой дороге.

– Сам не работает и другим не даёт… – выплюнул на пол остатки белка, и взяв с подставки пульт управления грейдером, нажал на кнопку. Постукивая цепями, мульда опустилась рядом с отрубленными кусками мяса. – Что братцы-молодцы? Пора бы вам в «сушилку» отправиться… а то мало ли, менты могут пожаловать сюда со своими расспросами…

Схватив вилы, Семёныч стал нагружать свежие «заготовки» сырья внутрь мульды к человеческим разрубленным частям тел. За ночь надо было ещё наготовить четыреста килограмм мясокостной муки. Степан Васильевич, председатель совхоза, мужик был жёсткий, мог и премию дёрнуть, коль что будет не по его…



https://author.today/u/dionmark78

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор Влад_Костромин,


Начало

(продолжение)

Через полчаса дядя заснул прямо на столе, положив «винтарь» под голову. Раскуроченные ошмётки еды дополняли картину. Интересно, а почему меня не тронули? – положив посапывающего дядю на кровать и на всякий случай разрядив винтовку, принялся за обыск, неспешно двигаясь по часовой стрелке от входа. Паспорт, еще советские деньги, ваучер... А вот это уже интереснее: развернул тряпку, вдохнув аромат ружейного масла. ТТ, довоенный еще, но как новенький. Дядя запаслив, как умудренный жизнью хомяк. Вынул обойму – полная, выщелкнул патрон, понюхал. Передернул затвор, нажал курок. Работает. Зарядил ствол и сунул сзади за ремень. Приятная тяжесть придавала уверенности. Дальнейший обыск ничего интересного кроме пятка медалей и Георгиевского креста не принес. Ничего себе, интересно, откуда он у дяди? Снова взял паспорт и посмотрел дату рождения. Дядя то старше, чем я думал, но не настолько. А вот что паспорт до сих пор гражданина СССР гораздо бОльший вопрос. Вернув находки по местам, решил прогуляться и пошёл во двор, минуя две скрипучие двери. По пути подхватил висящий на гвозде в сенях рюкзак. Неизвестно, что на самом деле происходит. Мало ли что выдумал спившийся старик.

На улице было по-весеннему солнечно, а зелень пробивалась даже между досками крыльца. Видимо, дальше него дядя выходил редко. Хмыкнул, заметив на речной гальке в бочке следы царапин. Неглубокие, иногда всего лишь с точку, будто кто-то, пытаясь расписать ручку, тыкал ей куда ни попадя.

Опять тишина…

Решив, что в случае опасности отсижусь в одном из заброшенных домов, двинулся вперёд. Было странно признаться даже себе в том, что мной двигало. Любопытство? Или для нормального человека отсиживаться, ожидая неизвестно чего, было страшнее? Но это не всегда так, даже если посмотреть на дядю. Но камни же как-то он натаскал в бочку… Или не он?

Пробирался по пустующей деревне, приминая некошеную траву. Избы снисходительно посматривали пустыми окнами, но некоторые были с закрытыми ставнями. Интересно, где там остались люди? С такими мыслями я наткнулся на неё.

Женщина в синем платке несла вязанку хвороста, закинув на натруженную спину в красной кофте.

– Эй! – прокричал, привлекая внимание. Старуха распрямилась, ойкнула и, скинув поклажу, понеслась от меня. Ну, понестись ей мешала лёгкая хромота, поэтому я без труда догнал её, по дороге подцепив связку хвороста.
– Ваше? – учтиво протянул связку. Старуха покосилась по сторонам и прошамкала:
– Ты… чегой-то? Чего, а?
– Обронили, говорю. Помочь донести?

Старуха недоверчиво оглянулась.
Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор Влад_Костромин,



Преследуемые сворой жителей Карловки Андрей Иванович и смертельно раненый Виталий скрываются от погони в заповеднике. Кажется, что это конец, но на самом деле все только начинается… Продолжение мистических триллеров «Змеиный узел» и «Кукушкины слезки», а также логичное продолжение романов «Шпулечник» и «Каникулы в Простоквашино (Шпулечник – 2»).



Пролог



Я медленно крался вокруг поляны, выбирая место получше. Вот, вроде то, что надо – все хорошо видно. Возле костра на поваленном стволе дерева сидел мужчина, время от времени поворачивающий деревянный вертел, лежащий на двух рогульках. Дразнящий запах жареного мяса заставил меня сглотнуть слюну.

– Проголодался, касатик? – в затылок деликатно, будто теленок в мамкино вымя, ткнулось что-то холодное.

Щелчок предохранителя подтвердил мою худшую догадку. Проверять калибр ствола в руках неизвестного желания не было.

– Есть такое, – осторожно подняв руки, согласился я. – Не завтракал сегодня.
– И не обедал? – в голосе слышалась насмешка.
– И не обедал… – я едва удержался, чтобы не кивнуть.
Кто знает, как он отреагирует? Еще дрогнет палец ненароком и все…
– Оружие есть?
– Есть. ТТ за поясом.
Рука ловко забрала пистолет.
– Еще?
– Нож в кармане и другой в ботинке.
– На охоту собрался?
– Места-то дикие, мало ли…
– Верно. Ничего не забыл?
– Топорик еще есть, в чехле на поясе.
– Хорошая штука, – топорик покинул чехол, – ладная.
– Виталий, – громко сказал мужчина у костра, – будь вежлив, прояви гостеприимство. Пригласи гостя на огонек.

– Милости прошу к нашему скромному шалашу, – Виталий легонько подтолкнул меня в спину. – Только не балуй, у меня нервы слабые.
– Спасибо, что предупредил. Учту.
Я вышел на поляну и не спеша подошел к костру.
– Здравствуйте.
– Здравствуйте. Я Андрей Иванович, а тот молодой человек, что настырно и бесцеремонно тыкал в вас стволом, Виталий. Присаживайтесь, – указал на поваленное дерево.
Я беспрекословно сел.
– Что привело к нам? – светским голосом спросил Андрей Иванович.
– Я просто гулял.
– С пистолетом за поясом? – послышался голос Виталия.

Он на поляну не вышел, скрываясь в зарослях, и, как я подозревал, продолжая на всякий случай держать меня на прицеле.

– Так получилось…
– Знаете, молодой человек, я бы рекомендовал вам рассказать нам правду. Виталий у нас большой специалист по допросам и лучше его не вынуждать.
– Я после психушки жутко кровь не люблю, – подтвердил Виталий.
Судя по голосу, он сместился с прежнего места – грамотный парень.
– Я расскажу, только боюсь, вы мне не поверите.
– А ты не бойся, облегчи душу.
– Как скажете, слушайте.
Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора
Автор rotmistr80,

(Поезд, а не цеппелин, завтрак от мастера, монстр из багажного вагона, заживёт как на собаке, испорченный цилиндр и Ткач)




Проснувшись в 5.59 утра, ваш покорный слуга некоторое время неподвижно лежал, прислушиваясь к стуку колёс «Маленького регента», несущегося на всех парах из Лондона в Эдинбург. И почему людям нравится путешествия на поездах? Ужасный шум от соприкосновения металла о металл они даже называют мерным и успокаивающим. Глупости. Вместо этого сомнительного удовольствия я бы предпочёл полёт на цеппелине. Если бы не досадная помеха - штормовое предупреждение, завтра к вечеру мы бы уже оказались в Шотландии…

Поднявшись на ноги, я первым делом оделся, сходил в уборную в конце вагона (благо все пассажиры ещё спали, и только молоденький стюард в синей униформе, с красными от бодрствования глазами, поклонился мне еле удержавшись на ногах при повороте поезда), причесался, умылся, в общем, привёл себя в порядок дабы выглядеть и пахнуть как настоящий джентльмен. Да, по возвращении ещё заправил за собой постель. Пассажирам первого класса делать это было не обязательно, тут для подобного в штате даже специальная горничная имелась, но я привык ухаживать за собой сам. Неприятно было думать, что кто-то посторонний суёт нос в моё грязное бельё.

Когда дверь купе позади растворилась, я стоя у зеркала на стене как раз пытался добиться идеального расположения красного галстука выглядывающего из-под жилета (такого же как и фрак) чёрного цвета. Поездка в поезде не повод выглядеть неряхой.

- Доброе утро, господин Фицкларенс, - заглянул внутрь Артур конопатая рожица которого расцвела в улыбке, а затем брякая зубной щёткой в серебряном стакане (подаренном мной на прошлое Рождество) бросился по коридору в уборную. Неспешно идущий за ним следом Стелиэн (как всегда оборотень выглядел свежим, подтянутым, на брюках безукоризненные стрелочки) блеснул тёмно-зелёными глазами, кивнул мне, и вернул дверь на место.
Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора
Автор Влад_Костромин,

VII (продолжение)


– Держи его!!!

– Да он…
– А-а-а! – развернувшись, бабка стрелою метнулась со двора, едва не снеся калитку. – Убивают!!! Помогите!!! – с криком неслась по пыльной улице.

Шагнув вперед, я отвесил брату оплеуху. Голова его вздернулась, он замолчал и застыл как статуя. Лишь глаза плескались как две хищные рыбки.

– Ты что сделал, придурок?
– А что я сделал? – Димка привычно попытался прикинуться наивным.
– Зачем ты ее укусил?
– А зачем она меня выглядком дразнит?
– Теперь явно дразнить не будет…
– Вот и хорошо, – брат опять начал скакать.
– … тебя в интернат заберут…
– Чего это меня заберут? – замер с поднятой ногой.
– Нормальные люди не кусаются.
– Ты мне тоже палец откусил!
– Я случайно.
– И я случайно…
– Мать не поверит, – я покачал головой.
– Я скажу, что это чтобы бабку от курицы отвлечь.
– Попробуй, скажи.
– А куда ты курицу дел?
– На веранду, – поднимаясь на крыльцо, ответил я.

Димка тащился следом. На веранде курицы не оказалось, зато дверь в дом была приоткрыта.

– Если она нагадит, то мамка нас прибьет, – высказал здравую мысль брат.
– Тихо, не спугни.

Мы прокрались в дом и начали искать злополучную птицу. В прихожей о ней напоминал только опрокинутый стакан и перья на столе.

– Где-то прячется, – сказал брат, – думает, что не найдем.
– Главное, не пугай ее, а то еще разобьет окно, – умерил его пыл. – Надо поласковее с ней. Попробуем на хлеб подманить, – открыл деревянную хлебницу, спугнув спящего в ней кота, и взял хлебную корку.
– Где она может быть? – вертел головой Димка.
– Да где угодно, – я заглянул под стол, под кресло. – Тут нет, пошли в кухню.
– Там прятаться негде.
– Могла в ванную залезть – дверь открыта.

Обыскали кухню, потом заглянули в ванную комнату. Ни в ванной, ни под ней курицы не было.

– Может тут? – Димка открыл титан.
Там курицы тоже не оказалось.
– Видишь, нет, – я закрыл дверь в ванную, потом в кухню, – уже знаем, что она где-то в другом месте.
– Куда дальше?
– Пошли в нашу комнату.
Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора
Автор Влад_Костромин,

VII (начало)



Позавтракав, родители ушли на работу, мы мыли посуду. Зазвенела сигнализация.
– Убийца! – заорал Димка и схватил со стола хлебный нож.
– Не ори, – я пошел в спальню и взял из сейфа ружье.

Зарядил патроны с картечью. Вернулся в прихожую и отключил сигнализацию. Прозвенел дверной звонок.

– Они нас убьют? – Дима смотрел на меня расширившимися глазами.
– Посмотрим, пошли, – взведя курки, я вышел на веранду.
Брат юркнул за мной.
– Открой засов, – тихо велел я, – и толкни дверь.

Дима выполнил команду и нырнул вбок, к холодильнику. Дверь открылась и шагнувший на веранду Чомба застыл, глядя в стволы.

– Здорово, ребзя, – наконец вымолвил он.
– Привет, – я опустил ружье и спустил курки. – Что привело к нам?
– Кто ходит в гости по утрам, – Чомба приободрился, – тот поступает мудро. То здесь сто грамм, то там сто грамм – на то оно и утро. На то оно и утро!
– Художественная самодеятельность? – спросил я. – Или из цирка сбежал?
– Развлечь вас хотел, – смутился Чомба.
– Лучше бы сала принес, клоун, – Дима едва удержался, чтобы не плюнуть на пол.
– Я принесу, после обеда, – залебезил Чомба.
– Неси, – кивнул брат.
– А чего вы такие кислые? Гостей с ружьем встречаете…
– Хереса убили, – объяснил я.
– Как убили? – Чомба побледнел и часто заморгал. – Мы же его совсем недавно видели.
– Может мы его последние живьем и видели, – мрачно сказал Дима.
– Нас как свидетелей убьют? – с Чомбы слетела напускная веселость.
– Я откуда знаю? – я пожал плечами и вернулся в прихожую.

Димка и Чомба потянулись за мной. Зазвонил телефон. Мы вздрогнули. Я снял трубку.

– Алло.
Трубка молчала.
– Алло?
Тишина.

Я положил трубку.

– Кто там? – спросил брат.
– Не знаю, молчат.
– Он проверяет, дома мы или нет.
– Кто проверяет?
– Убийца…
– Не плети ерунду. Зачем кому-то нас убивать?
– А Хереса зачем убили?
– Не знаю.
– Вот так и нас убьют и никто не будет знать, за что.
– Не сочиняй. У нас есть ружье, никто нас не убьет.
– По деревне ты с ружьем ходить не будешь, – вставил Чомба.
– По деревне ходить у меня нож есть, – я достал из кармана брюк ножны охотничьего ножа, закрепленного на брючном ремне. – Медведя завалить можно.
Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора
Автор Григорий_Родственников

Ко мне пришёл следователь и сообщил, что мой одноклассник, Валентин Радионов, скончался.
— Вид у покойного не очень, — сказал полицейский. — Худой синюшный… Скажите, он не страдал тяжёлыми заболеваниями? Онкология, может быть?
— Не знаю, — честно признался я, а сам неожиданно вспомнил нашу последнюю встречу с Валей. Он протянул мне ключи от квартиры. Попросил кормить кота. Жирного обжору по прозвищу Ипполит.

— А сам? — удивился я.
— Я, возможно, скоро уеду.
— Куда это?
— Не знаю. Наверное, туда, где принято отвечать за свои поступки.
Валентин поднял на меня красные воспаленные глаза, и я внутренне сжался. Мне показалось, что на меня взглянул безумец. Он вдруг ухватил меня жилистой рукой за ворот и захлебываясь словами заговорил:
— Каждый отвечает за свои поступки. Не сейчас — потом. Ты живешь и не знаешь, что твоё тело есть пища для греха. И наступает момент, когда твои грехи садятся за стол. Они стучат ножами и вилками, они требуют праздничную отбивную с кровью. И ты знаешь, кто станет этим кровавым куском мяса?
— Ты точно болен! — Я вырвал ворот из его пальцев. — С такими мыслями прямая дорога в церковь! Сходи — помолись! Может, твои грехи станут вегетарианцами!
— Я хотел, – зашептал Вадим, — но девочки не позволили. Ты слышишь? Мои дочки не велели мне туда идти. Они отобрали у меня нательный крест и разорвали в клочья все иконки.
— Какие дочки, псих?! У тебя даже жены нет. Была Наташка, да и та бросила!
— А вот и есть, — захихикал Валентин. — Анечка и Танечка. Ты просто не знаешь. Я грешен. Я заставил Наташу сделать аборт, но они всё равно родились. Близняшки. Такие красавицы. А Наташа меня не бросала. Она умерла. Как раз в тот день…


Я тряхнул головой, прогоняя воспоминания. А ведь там, в пустой квартире, остался голодный Ипполит. Бедная зверюга. Придётся идти…

Жилище одноклассника встретило меня запахом одиночества и кошачьей мочи. И какой из запахов был сильнее — сказать не берусь.

Раньше Валина квартира не производила на меня такого удручающего впечатления. И даже появившийся, словно чёртик из табакерки радостно мяукающий Ипполит не прибавил оптимизма. Наоборот, мне стало неимоверно тоскливо. Глаза защипало, а к горлу подкатил комок.
— Не ори, — обратился я к коту. — Знаю, что жрать хочешь. Где твоя миска?
Кошачья еда нашлась в холодильнике. Я наполнил до краев большую пластиковую тарелку и вернулся в комнату. Даже отсюда мне было слышно, как урчит и чавкает оголодавший кошак. На столе лежал семейный альбом. Я отрешенно листал его и сам не заметил, как задремал. Пробудился от странного звука. Словно кто-то открыл газовый баллон, и газ под напором начал вырываться наружу.

Не сразу понял, что это шипит Ипполит. Кот выгнул спину колесом, прижал уши и оскалил клыки. Он таращился куда-то мне за спину. Я оглянулся. Рядом с входной дверью стоял ребёнок, девочка лет четырёх. Она стояла не шелохнувшись, словно статуя. Босая в коротком платьице. Вот только платье это было зловещего чёрного цвета. «Кто так мрачно обрядил ребёнка?», — мелькнула нелепая мысль.
Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора
Автор Влад_Костромин,

VI



Утром отец, вышедший в туалет, прибежал обратно с выпученными глазами.

– Тань, там такое творится!

– Что там? – выглянула из кухни недовольная мать.

Она готовила блинчики из украденной отцом муки, а мы сидели за столом в прихожей и читали вслух «Программу коммунистической партии».

– Там такое! – развернулся, и выскочил из дома.

Мы кинулись за отцом. К двери сарая двумя гвоздями «сотками» за крылья был приколочен петух.

– Господи Иисусе! – всплеснула руками мать. – Какой ужас!

– Петух не наш, – сказал я.

– Я вижу, – отец пощупал приколоченное тельце. – Это бройлер. Такие у Ивана-автобусника.

Иван жил по диагонали от нас, со стороны сараев, за посадкой и разделяющим ее вдоль проселком.

– Батюшки святые угодники, – перекрестилась мать. – Теперь люди на нас подумают.

– Меня больше волнует, что за тварь такое могла сотворить, – отец оглянулся на безмятежный сад. – И почему собаки голос не подали? – пошел к конуре Байкала, возле забора под березой. – Твою мать! – донесся его голос.

Оставив горестно взирающую на птицу мать, подошли к отцу. Тело кобеля пропало, зато перед пустой будкой лежала, будто оторванная, голова, взирая на нас облепленными ранними мухами глазами.

– Вот значит как? – глядя на голову, тихо сказал отец. Из наших собак он любил Байкала больше всех. – Значит вы с нами так, твари? Ну ничего, за Байкала они нам ответят, – повернулся и посмотрел на нас. – По всей строгости военного времени ответят. Ничего не трогайте, я пойду участковому позвоню.

Отец ушел, я пошел во двор. От двух других собак, Амура и Магистрали, охранявших двор со стороны сада, тоже остались лишь головы.

Участковый капитан Филаретов приехал через пару часов с экспертом из района. Эксперт сделал кучу снимков, зарисовал схемы и пошел в дом пить чай с гостеприимной матерью. Отец и участковый уселись в саду за погребом за широкий деревянный стол в тени раскидистой яблони.
Читать далее...

gorra (Чортова_Дюжина) все записи автора Если не смотрели, сажайте цветочки и гладьте кошечек - цветочки и кошечки не дадут соврать.
Моя пришла и ткнулась в подмышку носом, а я же не шевелюсь, взял её лоб, погладил, а она даже не мурлыкает.
Спросил соседку, ты её кормила?
Ответ был да.
А она не мурлыкает, явно переживает за ЦСКА.
Изменщица.

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора
Автор Влад_Костромин,

IV

– Тань, – за завтраком сказал отец, – мы же сегодня ночью чуть неуловимых братьев Орешниковых не поймали.
– Вить, – мать сосредоточенно делила холодное, сваренное из остатков ухи с желатином и обжаренной на сале морковки. Холодного получилось много, в основном за счет морковки, – не глуми ты мне голову, а то еще поделю не так. Холодного должно до конца недели хватить, а твоих Орешниковых, если они вообще есть, – прищурившись, посмотрела на отца, – никто не ловит, потому, что они даром никому не нужны.
– Да что ты говоришь? – отец от огорчения одним махом выпростал стакан горячего чая. – Что значит, не нужны? Опасные преступники, угроза обществу, и не нужны? Асоциальные элементы, чуждые нашему быту и ставшие на скользкую стезю преступления, и не нужны?
– У нас полсемьи таких и что?
– Каждый гражданин должен их ловить, либо, – поучительно воздел палец и сверкнул лысиной, – содействовать их поимке компетентными органами.
– Вить, будешь так пить – скоро начнешь не только Орешниковых, но и чертей ловить.
– Черти антинаучны, – солидно возразил отец.
– Если антинаучны, почему тогда алкоголики во время белой горячки чертей ловят?
– Из-за низкого уровня общей культуры. Культурные алкоголики чертей не ловят…
– Культурные алкоголики ловят братьев Орешниковых, – закончила мать.
Димка, строчащий в записную книжку новые слова, захихикал, но осекся под тяжелым взглядом отца. Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора
Автор Влад_Костромин,




II

– Новые времена – новые возможности, – похмельный отец постучал пальцем по столу, привлекая внимание. – Перестройка, ускорение, гласность, дали нам новые цели и методы, новое мышление. Это вам не старые хомуты с заборов тырить.
– Вить, ты прямо как Горбачев, – уважительно сказала мать, – тебе только пятна не хватает, а так, язык подвешен что твое ботало.
– Мастерства не пропьешь, – отец приосанился. – Так вот, про что я? Вам, дети, наше поколение вручает переходящее знамя.
– Какое? – заинтересовался Димка.
– Переходящее, – раздраженно сказала мать. – Что непонятного, балбес?
– А где оно?
Мать посмотрела на отца.
– Это метафора, – вздохнув, начал объяснять отец, – временами переходящая в гиперболу. Понятно?
Мы ни черта не поняли, но послушно закивали.
– Вот и ладушки, – отец кивнул. – Тань, подавай уху. Первейшее дело с похмелья – уха. Даже у классика было про брат с похмелья помирает – ухи просит.
Мы начали хлебать жидкую уху из рыбы и лаврового листа с солью.
– Тань, ты рыбки то оставь, – сказал отец.
– Зачем?
– Вечером еще раз проварим, с морковочкой жареной, она за ночь застынет – заливное будет на неделю.
– Вить, может нам начать молиться перед едой?
– Тань, что за муха тебя укусила? К чему нам эта дурь?
– Мало ли… – смутилась мать.
После ухи мы с братом вышли во двор и сели на пни возле железного обода, служившего очагом.
– У нас новый метод, – сказал Димка.
– Угу.
– У нас новое мышление.
– Угу.
– У нас знамя!
– Переходящее, – поддакнул я.
– Мы должны использовать.
– Что использовать?
– Новый метод, новые возможности.
– Как?
– Я придумал, как, – брат хитро улыбнулся, из-за подбитого глаза став похожим на якута. Глаз пострадал от Сережки Рябого и Кольки Башкирина по кличке Башкир, поймавших Димку на мошенничестве при игре в карты. – Мы их всех обманем!
– Опять?
– В этот раз точно обманем!
– Как? – без особого интереса спросил я. Участвовать в отцовских и Димкиных авантюрах мне уже надоело: прибыли никакой, а неприятностей полный мешок.
– Мы наберем в магазине в долг.
– И что? Наберем, отдавать же потом все равно надо.
– Мы тетрадку сопрем, – прошептал брат.
У продавщицы Ирки была тетрадка, куда она записывала взятый в долг товар.
– Как сопрем?
– Молча, – глаза Димы блестели возбуждением. – Залезем ночью в магазин и сопрем!
Я задумался: магазин за последние полгода взламывали три раза, но украсть тетрадку с долговыми записями никто не додумался.
Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора
Автор rotmistr80,



Говорят, что окна называются так из-за того что "око" это глаз. Что же получается окна глаза домов? Усталых, повидавших столько что людям и не снилось. Поколения за поколениями сменяются, люди рождаются и умирают, а дома никогда не смежают свои веки. Хочешь, не хочешь, а вынужден смотреть наружу. Смотреть как играющие в песочнице малыши, испуганные вздорным карканьем вороны, бегут к ногам матерей, как дети превращаются в подростков, гоняющих мяч на заднем дворе и пускающих в небо воздушного змея, а те в свою очередь в молодых женщин и мужчин держащихся за руки при первом робком поцелуе, вырезающих ножом на скамейке «Константин+Анна=любовь», создающих семьи. Они даже вынуждены смотреть как некогда молодые люди горбятся под грузом проблем, стареют покрывшись морщинами, болеют и вот уже траурная процессия увозит тело на кладбище.

Чем старше дом, с морщинками-трещинами на фасаде, тем больше он видел. Мудрость — это способность данная человеку, но могут ли быть мудрыми гиганты предоставляющие кров людям? Я был уверен, что да. По крайней мере дома старых кварталов, именно в таком мы сейчас скрываемся.

Наверное, у домов есть свои любимчики. Эта странная мысль, пришла мне в голову после укола обезболивающего от которого огнестрельная рана в плече перестала пульсировать тупой болью и во рту пересохло. Да, именно любимчики. У этой четырёхэтажки, на крыше которой выросло кривое деревце, они точно были. Вот хотя бы кареглазый худой мальчишка по вечерам игравший во дворе на скрипке. Отец далёкий от возвышенных материй работяга чтобы отоспаться перед ночной сменой выгонял его на улицу. Или затаив дыхание, слушавшая Скрипача, подперев подбородок руками, голубоглазая девчонка с золотыми волосами. Да хотя бы их сосед – курносый, сероглазый парнишка посмеивающийся над Скрипачом, но всё равно считавший его другом. Привязанность этой троицы друг к другу зародилась в этом дворе. Они стали не просто соседями, но закадычными друзьями. Яблоня посаженная руками деда Курносого стала местом их встреч, соучастником весёлых проделок.

Вставив до щелчка заполненный магазин внутрь рукояти трофейного пистолета с тиснением орла на правой стороне рамки, я передёрнул затвор послав патрон в патронник и спрятал оружие в кобуру на поясе.

Шли годы, и Скрипач стал известным музыкантом, а золотоволосая голубоглазая девчонка его супругой. У Курносого тоже всё сложилось неплохо, он стал неплохим врачом так же как все в его семье.

Каждый год, а иногда и чаще, они собирались во дворе старого, мудрого дома где выросли, и сидели под разросшейся яблоней вспоминая какими они были. Строили планы на будущее, мечтали, что скоро приведут сюда своих детей.

А потом пришёл враг. Просто нагло вторгся в их страну наплевав на протесты, разрушил, дороги, мосты, целые жилые кварталы с новенькими многоэтажными домиками и роскошными, чопорными особняками. И только старички выстояли. Старые дома просто так не сдаются.

Скрипач был брошен в тюрьму только за то, что не стал играть на празднике вражеского генерала. Ему не предъявили обвинения, обвинять его было не в чем. Его просто методично били, пытали переломав все пальцы пока сердце обожаемого миллионами виртуоза не остановилось. Голубоглазая стремясь отомстить за любимого супруга вступила в Сопротивление. Хорошая, отзывчивая девочка, когда-то плакавшая над раскинувшим крылья на земле умершим голубем, превратилась в мстящую амазонку, безжалостно уничтожавшую солдат оккупантов, взрывающую склады, дороги и мосты. За неё шёпотом молились многие не склонившие головы перед врагом наплевав на круглую сумму вознаграждения на розыскных листах, обещанную новой администрацией. Она стала символом.
Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор Кристиан_Бэд,

Я карабкаюсь по кирпичной стене, впиваясь когтями в трещины кладки. Крошечный выступ… Когти скользят... Прыжок!

И я уже сижу на вывеске бывшей пекарни.

«Свежие крендели» – вот как она называлась. И сочная надпись не облезла и не потускнела за две зимы.
Вцепляюсь зубами в вывеску. Жестяной прямоугольник трещит, но не поддаётся.
Повисаю всем телом. Вывеска выгибается, страшно скрипит, отрывается, и мы вместе валимся в снег.
«Свежие крендели» – большие, тяжёлые.
Ставр забросил бы вывеску на спину, как косулю. Мне на это не хватит сил, но я ловчее. Хватаю добычу зубами, тяну её к логову, высоко задирая морду.
Вывеску труднее волочь, чем зайца или косулю. Она шуршит по снегу, оставляет глубокую полосу. Хорошо, что не лето.

Останавливаюсь, бросаю вывеску. Прислушиваюсь и принюхиваюсь. Впереди перекрёсток, а перекрёстки любят шакалы. Летом они боятся меня, но холод сгоняет их в стаю. А у стаи – свои законы.

Читаю запахи. Уши подрагивают от ветра, шерсть с левого бока дыбится, холод лезет в подшёрсток.
Ветер сносит пахучий след. Из-за него непонятно: давно ли шакалы бродили у перекрёстка? Утром? Или это ночь остудила запахи?
Запахи незнакомые. Слишком много следов. Чужая стая пришла из сытого леса в городскую бескормицу? Зачем?
Что тянет шакалов в город? Память, как и меня?

Лучше бы обойти этот перекрёсток. Слишком опасно. Конечно, от шакалов я убегу – в желудке заяц, на теле нет свежих ран, но добычу тогда придётся бросить. А я давно охочусь за этой вывеской.
Что же делать? Тащить в обход?
Подхватываю зубами вывеску. Дорога удлиняется, и шея начинает болеть от неудобной тяжести. Я останавливаюсь, чтобы отдышаться.
Ветер вдруг делает петлю и приносит шакалий дух. И ещё один запах. Волк. Одиночка. Старый. Малоопасно.
Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор Влад_Костромин,

Глава 1
Глава 2
Глава 3
Глава 4
Глава 5
Глава 6

VII

Вскоре после ухода Виталика, прихрамывая, вернулся Слава. Андрей Иванович в искреннем изумлении воззрился на вошедшего: в правой руке ведро огурцов, в левой – лукошко яиц, подмышкой – копна зеленого лука.
– Я вот… – изо всех сил стараясь не смотреть в глаза старшего товарища, промямлил Слава.
– Ты мне сейчас очень напомнил книгу «Зеленый фургон» (1) . Только связки сушеных грибов на шее не хватает!
– Вячеслав Ильич, вы забыли, – в дверь, вежливо покашливая, вошел Василий и протянул Славе снизку сушеных грибов.
Андрей Иванович захохотал, хлопая себя по коленям. Слава от стыда едва не провалился сквозь покрытый крашеным оргалитом дощатый пол общежития.
– Откуда грибы? – вдруг дошло до него.
– Пока вы с директоршей разговаривали, Красотьевич принес, сказал, что вы хотели купить. Я и взял…
– Вячеслав, вы полностью перешли на подножный корм, – утирая слезы, сказал Андрей Иванович. – В вас скрыт прирожденный снабженец. Теперь мы с голоду не пропадем.
– Ну, я пошел? – напомнил о себе Василий.
– Идите, конечно, идите, – махнул рукой Андрей Иванович. – Грибы положите… да вон хотя бы и на стол.
– Я извиняюсь, – положив грибы, откашлялся Василий, – Колька сказал, что с вас три рубля.
– Слава, рассчитайтесь за грибы, – посерьезнев, велел Андрей Иванович.
Слава, поставив ведро на пол, а лукошко на свою кровать, достал из тумбочки бумажник и протянул водителю трехрублевую зелено-розовую бумажку.
– Новенькая, – понюхав купюру, сказал тот, – говорят, что скоро другие деньги выпустят .(2)
– Выпустят, так выпустят, – индифферентно ответил Андрей Иванович.
– Нам и такие сгодятся, – довольный шофер удалился, Андрей Иванович пристально посмотрел на Славу.
– А теперь, коллега, рассказывайте, что это за маскарад?
– Это? – Слава указал на «дары». – Это…
– Вижу, что местные жители уже стали делать подношения?
– Я нет… – поник головой Слава.
– Ладно, на первый раз сделаю вид, что ничего не произошло, но впредь попрошу не забывать, что вы советский следователь, а не миссионер в джунглях Амазонки и не конкистадор Кортеса. Хорошо?
– Хорошо.
– Теперь рассказывайте.
Выслушав рассказ, Андрей Иванович изумленно поднял брови и вновь расхохотался:
– Еще и сторожевой петух на тебя напал? Слава, да ты за это временя уже столько нового пережил. Больше, чем за всю предыдущую жизнь!
– Вы не знаете, у петухов бешенство бывает? – робко поинтересовался Слава.
– Бешенство имеет вирусную природу, но очень сомневаюсь, что птицы им болеют. Слава, ты полчища змей не устрашился, а тут какого-то петуха боишься.
– Да я просто подумал… Андрей Иванович, а у вас как тут дела?
– Парень не прост. То демонов вызывает, то курей рубит, то в егерей стреляет – и говорит об этом, даже не поморщившись. Еще и про заповедник страшилку рассказал. А что у тебя?
– Младший тоже тот еще фрукт. Действительно торчит под столом с синей книжечкой. За скатертью прячется. И вообще, как-то странно у них дома: мухоморы с хвощем выращивают, герань на каждом подоконнике, в притолоках ножи воткнуты. Екатерина Егоровна сказала, что это от сглаза.
– Сильно на этой почве того?
– Есть чуток… Под окнами бороны лежат, зубьями вверх. Три собаки, калитка на запоре – звонить надо, чтобы открыли. Два фонаря: на столбе и на березе, на крыше прожектор. Глухой забор метра в два высотой. Не дом, а крепость.
– Тоже вопрос, чего или кого они так боятся?
– Угостила меня чаем и котлетами. Перца черного литровая банка стоит прямо на столе.
– Не факт. Бабушка вполне могла бывать в гостях и все это видеть.
– Не спорю. Поговорили о том, о сем, вытащили Колю из-под стола. С виду заторможенный подросток, стоял и молчал, но мне кажется, что он прикидывался.
– Если кажется, значит, завтра берешь машину и едешь в школу – ищешь педагогов и директора.
– Завтра суббота.
– Ну, да… и еще завтра похороны. Хорошо, поедешь в понедельник. Кто-то же в школе будет? Мне нужны характеристики на всех учеников из Карловки.
– Будет сделано.
– Еще из райотдела завтра привезут материалы по отравлению Савкина.
– Думаете, есть связь?
– Если есть, то мы ее найдем. Что скажешь по Красотьевичу?
– Слегка напоминает безумного.
– Но не убийцу?
– На убийцу не тянет.
– Коллега, напрасно вы судите по внешности. Внешность обманчива и если бы все убийцы выглядели как убийцы, то следователей бы не существовало.
– Вы его подозреваете?
– Я подозреваю всех. В этой деревне все жители странные. Значит, вы ни на шаг не приблизились к разгадке?
– Нет, но Красотьевич упоминал смерть Фомячихи.
– Слава, встретьтесь завтра с уцелевшей внучкой и братом. Поговорите с ними о пожаре. А сейчас пошли, поужинаем, а после ужина помозгуем.
Вернувшись после ужина, следователи стали читать составленные друг другом протоколы.
– Так все-таки на таджиков думаете? – не выдержал Слава.
– Почему?
– Мотив на лицо.
– Не факт. Думай, Слава, думай, не спеши с выводами.
– Тогда что?
– По-хорошему, надо заново открывать дело о смерти Савкина – это убийство, а не несчастный случай.
– Но убийца мертв, зачем ворошить прошлое?
– Во-первых, хотя бы и для установления истины, а во-вторых, с чего ты взял, что убил его Андрей? Может быть и так, что Шнеппе сваливает вину на покойного.
– С мертвого какой спрос? Да?
– Да. А там еще был Виталик.
– Просто не подростки, а какие-то монстры!
– И заметь, все это началось после попытки вызвать демона.
– Андрей Иванович, вы верите в эту потустороннюю чушь? А как же материализм?
– Верю, не верю… Понять надо, что на самом деле произошло. Что-то мы с тобой все время упускаем. Опять же, сны бабушки и сова с опилками – как соотносятся с материализмом?
– Не знаю…
– То-то же.
– Что?
– Не знаю. Ладно, смотри, возникает четкая связь. В формалине была гадюка, так?
– Так.
– Колышки нарублены в Чайках, где полно гадюк. Так?
– Получается, месть за Юру?
– Все может быть, не спеши. Завтра участковый привезет материалы проверки по этому делу, и будем думать, есть связь или нет. А пока давай спать.
Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор brombenzol,


"Поймать себя на мысли" - одно из самых странных выражений, которыми мы пользуемся в своей речи. Словно наши мысли отдельно, а мы - отдельно. Словно живёт в нас иное существо, ловко притворяющееся нами, но иногда, забывшись, устав от постоянного самоконтроля, начинает думать о чём-то своем. А мы - охотники на дичь, уютно устроившиеся в засаде. Сидим и ждём момента, когда мимо нас проскользнёт, пронесётся чужая неожиданная мысль, и тут - не зевай, лови, накидывай сеть или аркан, тащи пойманное, трепыхающееся и невысказанное, а только подуманное, слово на свет божий.

Отпивая маленькими глотками "Эспрессо", я разглядывал полупустой зал кофейни, и вдруг поймал себя на мысли, что пальцы мои живут своей, особенной жизнью. Касаясь подушечками грубой деревянной столешницы, они настукивают вязкий неторопливый ритм, то все вместе, то чередуясь и исполняя соло. Невольно окинул взглядом помещение и заметил за угловым столиком молодую девушку. Она пила кофе и лениво разглядывала женский журнал, явно кого-то ожидая, а её пальцы также легонько постукивали по столу. "Они общаются, - пойманная мысль показалась мне бредовой, но я всё же додумал её до конца. - Наши пальцы общаются. Они разговаривают между собой - с помощью азбуки звуков. Как у старика Морзе: точка-тире, точка-тире...".

С той самой мимолётной встречи я и стал следить за своими пальцами. Нет, пожалуй, не так... Я стал обращать внимание, когда замечал их странные, не вызванные моим прямым мысленным приказом, движения. В автобусе, в аудитории института, на скамье вокзального перрона, в гостях у друзей и малознакомых приятелей. И чем дольше это продолжалось, тем яснее становилось мне, что кто-то разговаривает между собой при помощи нас самих. Я даже научился различать эмоции: взволнованную барабанную дробь, неторопливый обмен новостями, короткие и резкие удары приказа. И невольно закрадывалась мысль - ещё одно странное выражение нашей речи - что мы это не только мы. Жаль, но поделиться своим открытием мне было не с кем. Разве что с ноутбуком, с внутренней стороны которого жили за тысячи километров от меня редкие виртуальные знакомые. Но когда я начал набивать на клавиатуре свои размышления, пальцы неожиданно перестали слушаться.
Они налились свинцом, стали неповоротливыми, едва сгибающимися в суставах. Они попадали не по тем буквам и путали текст, но стоило мне отойти от монитора, как чувствительность снова возвращалась. После нескольких неудачных попыток, я решил купить микрофон и записать голосовой файл. Голос оставался при мне, он не изменял в нужную минуту, я даже специально проверил это, позвонив одному из друзей и пересказав, что со мной случилось. Мне было плевать, что он подумает - я испугался. Испугался своих собственных пальцев, а, вернее того, кто ими управляет. И когда я садился в "маршрутку", то уже ждал подвоха, однако, не такого стремительного: пальцы всех пассажиров, как по команде, стали беспокойно перестукиваться. Никто из пассажиров не замечал этого! Ни две старых дамы на заднем сиденье, оживленно болтавшие о внуках, ни толстый армянин с большим матерчатым баулом, ни его тощая высокая жена с полным ртом золотых зубов. С ужасом обернувшись к водителю, чтобы попросить остановиться, я увидел, как он решительно барабанит пальцами по шоферской баранке, и в тот же момент, руки его крутанули руль влево, вынося машину на встречную полосу. Кажется, водитель погиб сразу, смятый ударом о грузовик, на остальных же я не обратил внимания: окровавленный, выбрался с разбитой головой на улицу и из последних сил удерживая руки в карманах, спотыкаясь, пошёл обратно домой.

С тех пор прошёл месяц. И всё это время я отчаянно боролся за жизнь. Это не я травился и резал на руках вены. Не я пытался удушить себя собственными пальцами, и не смог, потеряв сознание. Я вижу, что вы не верите мне, доктор. Я знаю, что никто мне не верит. Умоляю, просто задумайтесь, просто понаблюдайте за собой! За собой и за другими, неужели это так сложно? Доктор, посмотрите же на свои пальцы! Они выстукивают о спинку кровати, разве вы не замечаете? Они выстукивают: "опасность"... "опасность"... "убить"...

https://author.today/work/248957

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор Влад_Костромин,

Глава 1
Глава 2
Глава 3
Глава 4
Глава 5

VI

Накануне мне приснился странный сон: за столом в нашей школьной столовой, сидел одетый в школьную форму и красный галстук Юра Савкин.
– Компоту пожалел? – спросил он, указывая на стоящий на столе стакан с желтоватой жидкостью.
– Нет.
– Напрасно, вкусный компот. Был… пока вы, уродцы, его не разбавили.
– Я тут не при чем, ты же знаешь.
– А с чего ты взял, что я знаю?
– Если ты мне снишься, значит, ты моя совесть. А моя совесть перед тобой чиста.
– Совести разве можно верить? – мертвый одноклассник ловко сунул указательные пальцы себе в глазницы и, вынув глаза, положил их на стол. – Тем более что ее у тебя нет.
– Юра, ты не знаешь, кто тебя убил?
– А ты знаешь?
– Андрей?
– Андрей? Ха-ха-ха, – Юра рассмеялся, одновременно пялясь на меня глазами со стола и уткнувшись пустыми глазницами. – Андрей-то тут при чем? Андрей и сам уже со мной.
– Не Андрей?
– Не могу спросить – ему глотку забили опилками, чтобы не шутковал. Дохохмился, ха-ха-ха.
– Так чего ты мне снишься?
– Хочешь, чтобы он приснился?
– Он мне уже снился.
– Да? – глаза посмотрели мне за спину.
Скосил глаза: на плече лежала ладонь, пробитая колышком. Повернул голову и встретился с глазом Андрюхи, по которому ползали лесные муравьи. Вторая глазница была кровавой дырой с неровными краями.
– Спроси, – продолжал смеяться за спиной мертвый Юра, – если сможешь.
– Кто тебя убил? – спросил я мертвого друга.
Андрей скорбно смотрел на меня.
– Написать попроси, если сказать не может, – заливался за спиной Юра.
– Заткнись ты.
– А что ты мне сделаешь?
Развернувшись, я сделал шаг вперед и открытой ладонью прихлопнул глаза. Как будто яйцо лопнуло с мерзким звуком.
– Ты что творишь, паскуда! – грозно топорщил брови над пустыми глазницы Юра.
– Заткнись!
Вновь повернулся, надеясь увидеть Андрюху. За спиной бесшумно бушевало пламя, пожирая извивающиеся фигуры бабки Фомячихи и Жанки. Я словно завороженный смотрел на этот танец боли.
– Про Таньку все забыли? – раздался надоевший голос.
– А с ней то что?
– Подумай.
Яркая вспышка и мир провалился в кромешную тьму. Я с трудом оторвал голову от твердой подушки. За окном сидела какая-то большая птица и смотрела на меня яркими зелеными глазами.
– Кыш, – я взмахнул рукой.
Вместо того чтобы улететь, она постучала клювом по стеклу:
– Ту-тук-тук-ту тук-тук-тук тук-тук тук-тук-тук тук-тук-ту ту-ту.
– Азбука Морзе, – пронзила мысль.
– Это Морзе? – удивляясь сам себе, спросил я.
Птица утвердительно закивала головой и вновь начала стучать по стеклу:
– Ту-тук-тук-ту тук-тук-тук тук-тук тук-тук-тук тук-тук-ту ту-ту.
– П-о-м-о-г-и, – вслух прочел я.
Птица, услышав это, внезапно расхохоталась и улетела. Я, повозившись со шпингалетами, открыл окно. На подоконнике лежали две кучки свежих сосновых опилок. Свет фонаря отражался в зубьях лежащей под окном бороны – мать так защищала дом от нечисти.
****
Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора Автор Влад_Костромин,

Глава 1
Глава 2
Глава 3
Глава 4

V

К обеду в общежитие вернулся усталый Вячеслав.
– Что у тебя, Слава?
– Поговорил я с егерями. Говорят, что с местными проблем почти нет, но бывает,
что при встрече обмениваются выстрелами.
– Дикий Запад какой-то! Дети с дубинками и самострелами, взрослые в егерей
стреляют.
– Если бы только взрослые. Виталик наш тоже замечен был: попался в заповеднике
с ружьем, на требование сдать оружие егерям ответил выстрелом.
– Наш пострел везде поспел. Как они поняли, что это Виталик? Они же из другого
района.
– По их описанию вылитый он.
– Возможно. Надо бы очную ставку провести... Это когда было?
– Прошлой осенью.
– Еще что?
– Все как говорил участковый: подтвердили, что есть в заповеднике зоны, где
ощущается воздействие на психику человека и животных и места, где внезапно
испытываешь сильный ничем не объяснимый страх. Говорят, что там часто бывают
густые туманы и компас врет постоянно.
– Объяснение дали какое-нибудь?
– Говорят, что до Чернобыля такого вроде не было.
– Но не уверены?
– Нет. Один из старых егерей два года назад застрелился, второй, по их словам,
умер от водки.
– Насчет водки пошли запрос. Надо уточнить, что за причина такая «от водки».
– Это же другой район.
– Ничего страшного, запроси через область. Что с другими егерями?
– Эти стараются без нужды вглубь заповедника не лезть, все больше по границам.
Еще сказали, что там что-то вроде снежного человека живет. Лешим его называют.
– Час от часу не легче. Тут же и другие леса такие. Почему заповедник именно там?
– Они не знают, но границы у заповедника еще, как минимум, со Сталинских
времен. А вообще, там ориентироваться тяжело: просек и квартальных столбов нет и
никогда не было. Обещали копию лесного плана выслать в Дроновку в райотдел.
– Это хорошо.
– А у вас тут что?
– У меня наклевывается версия – убийство на почве ревности и неприязненных
отношений.
– Кто? – Вячеслав взял список жителей.
– Некто Заурбек Киабеков.
– К кому?
– Елена Сапункова.
– Допрашивали?
– Весьма смазливая особа. Горячий южный человек мог на такую красотку запасть.
– И совершить такое преступление?
– Может быть, Слава, может быть… – Андрей Иванович задумчиво почесал щеку.
– Будем вызывать на допрос?
– Пока нет. Я позвонил в район, попросил санкцию на обыск. Завтра приедут
райотделовские и прокурорские – проведем обыск.
– Что будем искать?
– Что угодно, но, прежде всего, наркотики, о которых говорят все местные. Вообще
тут своеобразный народ: немцы валят на таджиков, а русские – на немцев. Это понятно,
люди привыкли обвинять в бедах того, кто отличается. Многим досадил. Вопрос: кто
первым решил, что он не тварь дрожащая, а право имеет решить судьбу Андрея?
Разберемся… Ты еще успеешь сегодня отыскать местного бича Красотьевича и
допросишь на предмет сбора грибов в окрестных лесах, пока я займусь следующим.
Будешь выходить, пригласи, кто там в коридоре.
– Хорошо. Ну, я поехал?
– Шофер помогает?
– Василий – хороший парень, водит эту колымагу отлично, вежливый.
Оказывается, в разведроте морской пехоты срочную служил.
– Езжай, а после Красотьевича загляни домой к директору, только аккуратно и
вежливо пообщайся с женой и детьми, особенно младшим. Проявляй дружелюбие и сразу
же демонстрируй ожидание. Не вздумай на них давить!
– Понял.
***
Читать далее...

Ptisa_Lucy (Чортова_Дюжина) все записи автора
Автор Valentina Polnova,



Первое полнолуние октября сулило остывающей земле скорые холода. В ночь жёлтой луны Иринке не спалось. Она смотрела через маленькое окошко на висящий в небе цветок одуванчика и потирала руку. Горели огнём две маленькие ранки возле правого мизинца. Иринка не стала никому рассказывать, что накануне, собирая клюкву, потревожила болотного гада. А теперь ворочалась на душной печке, пытаясь провалиться в спасительный сон. Тринадцать лет назад в такую же желтолунную ночь Иринка оглушила избу своим первым криком. Матушка обещала по такому случаю испечь пирог из антоновки с брусникой. Иринка живо представила себе кисло-сладкие куски, которые она щедро запивает парным молоком, медовые блины и политый малиновым вареньем творог.
– Ииирииинкааааа, – мягкий шёпот отвлёк её от приятных мыслей.
Жар разгорался всё сильнее. Пробрался по руке к плечам, спустился к животу, опутал ноги. Каждый вдох обжигал горло раскалёнными угольями. Одеяло сбилось в ногах. Пламя в груди разгоралось купальским костром, давило тяжёлым камнем, не давало вдохнуть. Иринка отёрла сорочкой потный лоб. Крупные солёные капли ручейками сбежали по её шее. Иринка, словно в горячечном бреду, сползла с печи и беззвучно выскользнула во двор.
– Иирииинкаааа, – слишком далеко.
Стало легче. Можно сделать прохладный глоток ночного воздуха. Но огонь всё ещё разливается под её рёбрами. Она слышит зов, она знает, куда ей надо идти. Туда, где будет хорошо, прохладно и безопасно. Ноги сами несут её к лесу, по тропинке мимо кладбища, мимо заросшего соснами оврага.
– Ирииинкааа, – шёпот стал ближе.
Босые ноги бесшумно ступают по мягкой перине из мха, приятно проваливаются в бархатистый лесной покров. Насыщенный ароматами хвои и прелой листвы воздух пьянит и успокаивает. Горячие пальчики осторожно касаются веерообразных перьев папоротника, стараясь не тревожить, не сломать, не нарушить. Иринка знает, кто позвал её, и не может не прийти. Она нужна им. Они её ждут.
Читать далее...