Ptisa_Lucy все записи автора Автор Скобарка

С недавних пор Елена свела тесное знакомство с некоей Музой Поэзьевной. Результатом
совместных посиделок то за чашкой чая, то за бокалом недорогого вина неизменно становился
маленький рифмованный шедевр. Надо отметить, что «новорожденной» поэтессе такая дружба
весьма льстила. Согласитесь: приятно почувствовать себя в одних рядах с такими поэтами, как…
Впрочем, Елена была одарена не только умом, красотой, талантом, но и скромностью. Поэтому
широкоизвестных фамилий не называла, лишь застенчиво розовела опуская глаза.

К величайшему огорчению столь разносторонне одарённой дамы редакторы популярных
журналов и крупных издательств отличались редкостным дурновкусием: ни один из них не
заинтересовался творчеством самобытной поэтессы. На многочисленных сайтах, где Елена щедро
делилась результатами совместного труда с Музой Поэзьевной, злопыхатели (исключительно из
зависти, разумеется) усердно выискивали в стихах недостатки. И находили: им не нравились
рифмы, размеры, темы, слова, используемые соавторами. «Гениев никогда не признавали при
жизни,» – роняла поэтесса мутную слезу на клавиатуру ноутбука. – «Ведь хороши мои стихи!
И как они могут быть плохими, когда я в них всю душу вкладываю?!»

Восхищённо перечитывая только что набранное стихотворение Елена почувствовала неприятную
щекотку между лопаток. Обернувшись, увидела странного господина, с ехидной усмешкой
смотрящего на монитор. Выглядел незнакомец необычно: коричневая, местами побитая молью
тюбетейка, узкий доходящий до щиколоток плащ и лапти с загнутыми на восточный манер
острыми носами. На маленьком личике пронзительно блестели карие глаза.
Но самой выдающейся деталью незнакомца были усы. Даже усищи!
Тонкие рыжеватые они были несколько раз обмотаны вокруг короткой и неожиданно толстой шеи визитёра, их концы свисали до кончиков лаптей и судорожно подрагивали.

Справившись с замешательством Елена вопросила странного гостя:
– Кто Вы, сударь? Как попали в мою скромную обитель? И что Вам угодно?
– А мне, мадам, угодно заявить Вам, что стишата Ваши – дрянцо. Да-с, именно так-с! И Муза Ваша,
Поэзьевна, явно из ума выжила, с такой бездарью связавшись. Вот Вы-с недовольны, что не
печатают стишочки-то. Так как их печатать? Или думаете: бумага всё стерпит?
Ан нет, не стерпит –от стыда сгорит-! – скрипучий голос, казалось, звучал сразу со всех сторон, оглушая несчастную литераторшу.
Но та уже приобрела некоторую склочность в сражениях с виртуальными оппонентами.
– Хам! Да кто Вам позволил? Ты кто такой ваще?! – сорвалась на визг любительница
рифмованного словоблудия.
– Ах да, сударыня, я забыл представиться: критик Тараканов, – захихикал неприятный тип,
выписывая кренделя кончиками усов.
– Ах, критик? – нехорошо сверкнула очами Елена. – Пришёл? Сам?! Ну, держись!
Схватив веник, почему-то оказавшийся на столе, фурией налетела она на опешившего посетителя.
Под безжалостными ударами, сыпавшимися на несчастного, тот стал уменьшаться в размерах.
Уворачиваясь от веника и пронзительно вереща, критик метался по всей комнате, пока, наконец,
не сумел забиться под диван. Но разъярённую поэтессу это не остановило: под жуткий визг
мерзавца она откинула диван к противоположной стене…

И проснулась от трезвона будильника: впереди маячил длинный рабочий день.
Вечером снова прилетела подружка-вдохновительница и забормотала очередной гениальный
стишок. Елена кинулась было к ноутбуку, да вспомнила странный сон. Осмотр поддиванного
пространства с фонарём и веником неприятного типа не выявил. Но на всякий случай женщина
тщательно пропылесосила все углы и щели, мягкую мебель, выколотила коврики, дорожки и
покрывала. Удовлетворённо вздохнув, творительница села за ноутбук, предусмотрительно
положив рядом с собой веник.