Anjel_D (Парижское_кафе) все записи автора В колонках играет - Кафе дель мар
Настроение сейчас - воспоминания

День за окном или ночь? Я не знаю,все окна закрыты плотными шторами,скрываясь в сумерках я чувствую себя спокойно.Я гуляю по квартире в костюме Евы, и меня окутывает легкой вуалью аромат Шарлиз Жордан,так я чувствую себя более комфортно.
Звонит телефон-это Ты.Я слушаю твой голос и улыбаюсь,телефонные провода в эти моменты питают меня жизнью,как кровь по венам.Ты помогаешь мне,не смотря на 1000 киломметров,а я знаю,что скорее всего не увижу тебя(это я решу позже).Ты надеешься на нашу встречу,говоришь о любви и тоске по мне.Но я ничего не чувствую и не слышу отклика на твои слова в своей душе.Я просто беру,ничего не давая и не обещая взамен.Позже,куря сигарету, и наполняя себя энергией матэ,я почуствую соль и вспомню,что когда то было все наоборот.........

Мне хотелось проснуться рядом с тобой и забрать остатки сна с твоих ресниц.А ты проснувшись,притянешь меня к себе,улыбнешься и скажешь,даже не успеешь сказать,я уже все прочту по твоим глазам красивым и глубоким.Ты был моим ангелом,моим другом,моей вечностью,моей мечтой.


Я что-то потеряла и никак не могу найти
А в груди что-то сжалось и плачет-прости
И только ночами я чувствую жизнь,
в молитве рассветной,стирая остывший пепел с ресниц,
где ты мой ангел-хранитель,ПОЧЕМУ ЗАМОЛЧАЛ?
Ведь раньше советами ты мне помогал,
Наверно грешила и сбившись с пути,я этот дар потеряла-прости
Брожу в лабиринте своих дней и ночей,
Как быть?Подскажи! И я справлюсь-ПОВЕРЬ.


Теперь мы на разных полюсах вселенной.

Дмитрий_Шепелев (Парижское_кафе) все записи автора

В старом итальянском ресторанчике было тихо и уютно. Летний день только начал клониться к закату, и большинство столиков были еще свободны. Немногочисленные завсегдатаи – в основном, пожилые итальянцы – привычно занимали свои знакомые, давно обсиженные места. Спокойный пожилой бармен за деревянной стойкой казался неотъемлемой деталью обстановки. Все здесь было неспешным и располагающим – медленные вентиляторы под потолком, черно-белые фотографии на стенах, старомодные стулья с круглыми сиденьями.

Вся обстановка казалась такой привычной и раз навсегда заведенной, чуждой всякому влиянию извне. Даже сами посетители, вся их манера, их монотонные голоса, взгляды, морщины – все это было таким неизменным и житейски извечным.

Но сегодня, за дальним пустым столиком, появился новый посетитель. Новый ли? На нем – потертый бежевый костюм, на глаза надвинута старая темная шляпа, руки спокойно лежат на столе. Никто, кроме бармена, его вообще не заметил. А бармен – заметил и подумал: как это я не увидел, когда он вошел; видно, старею. Казалось, незнакомец просто дремлет – ну и пусть себе дремлет, он ведь никому здесь не мешает. Угловатый подбородок с тонкими губами был тщательно выбрит.

Читать далее...

Final-Gray (Парижское_кафе) все записи автора Lintu_Fin

Эта история произошла в очень взрослом и правильном городе, где не было бездельников, и где все люди точно знали, чего они хотят. Например, однажды очень давно, устав бесконечного дождя, они возвели над городом один огромный зонт. И им не важно было, что они закрыли небо - оно ведь было абсолютно далее

VampGirl_Trisha (Парижское_кафе) все записи автора Настроение сейчас - [... Снова боль стала вдохновением для меня....]

Игра в боль во Имя Любви

 

"заме4ательный пинг-понг полу4ацца: ты-мне-я-тебе, с каждым разом ударом  все яростнее!!!! Выбиваешься из сил, пропускаешь, падаешь, ревешь…Досада!! Нет, не прощу! По –новой -пинг-понг…пинг-понг-пинг-понг.." (c) yama

 

«Этот мир психически болен», подумала Она.

Мир был действительно болен,… болен весной… Любовь. Встречи. Расставания.

«Я Женюсь…», прозвучала sms-ка в ее голове.

В эту весну весь мир помешался на боли… Боли от Любви – Суки, поражая неокрепшую психику юношей и девушек.

- Ты снова нанес мне удар, но на это раз… это было паршиво. – Начала Она разговор. Да, я знаю, я первая начала этот пинг-понг, но у меня не было другого выбора.

Она все время молчал, наслаждаясь звучанием ее родного  голоса. Его всегда умиляла Ее поразительное умение все объяснять и давать оценку происходящему.

- Когда ты озлоблена, тебя хочется сравнить с маленьким Котенком.- Произнес Он, как бы невзначай.

- Не подлизывайся.- Резко бросила Она.

-Я не мщу тебе.., просто так задумано «по сценарию», - сказал Он  тихо.

Любовь и Жизнь удивительным образом напоминает игру «Слабо?» между двумя людьми. Друзья берут друг друга на «Слабо»…, временами тайно надеясь что Слабо… Нет, не Слабо!

- И как тебе это удается?- тихо спросила Она.

- Что удается?

- … Достучаться до меня? Сколько я не пыталась достучаться до тебя - все впустую. Ты сделал мне опять больно. Ненавижу, – со слезами Она отвернулась к окну.

- Ну, ты же любишь боль…- лукаво улыбнулся Он.- Тебе нужна эта боль, чтобы жить.

- Ненавижу тебя…-злобно прошипела Она.

- … и также безумно любишь. Ты от безумия любви ко мне причиняла мне боль. Всегда мстила…

- Нет. Я не люблю тебя… Я просто не равнодушна… Не более.

- Не лги. Мы оба знаем правду- подойдя к ней, нежно обнял. – Я Делаю тебе больно, потому что ты любишь страдать… Посмотри на людей за окном. Тебе нравится «обижать» других. Тебе нужны эти эмоции, иначе ты не можешь жить.

Она молчала в его объятиях. Он продолжил:

- Я люблю тебя…,  и поэтому буду постоянно «мучить». Потому, что в этой игре наша любовь с тобой. В этой игре твоя жизнь - моя страсть. Мы всегда будем вместе. Вместе в боли. Страдать…и любить друг друга.

Он поцеловал Ее нежно…и ушел. Она молчала и смотрела, как Он уходит. Она страдала…и любила.

А за окном начинался весенний дождь.

Anjel_D (Парижское_кафе) все записи автора В колонках играет - Эндрю Дональдс
Настроение сейчас - ночное

Во время тоски и грусти,оглянитись вокруг,не стоит растворятся в своей боли,нужные слова близкого человека помогут и дадут силы идти вперед.

В окна стылый стучится рассвет.
На столе - из окурков гора.
...Ты поверь - одиночества нет!
И не думай, что я не права.
Я ведь тоже училась терять,
Слишком веря в пустые слова,
А за стенкой ворочалась мать,
И, бывало, всю ночь не спала.
И казалось, что рушится мир,
И хотелось, чтоб кто-то помог.
Постигаем предательство мы
Словно трудный, но нужный урок.
Уяснить я смогла лишь сейчас -
Одиночество выдумка, миф!
Кто-то рядом и помнит о нас -
Просто мы забываем о них.
Это просто - весь мир обвинить
Или горькой тоску заливать,
И гораздо сложней - отпустить,
И простить, и всех благ пожелать.
А потом, коль с собой не в ладу
И свихнуться боишься от дум,
Распахни свою душу тому,
Кто запросится первым на ум.
Может, мать, может, преданный друг,
С кем знаком с незапамятных лет...
И придет откровением вдруг -
Есть печаль. Одиночества - нет...

lubosivl (Парижское_кафе) все записи автора

Говорят, что однажды собрались в одном уголке земли вместе все человеческие чувства и качества. Когда СКУКА зевнула уже в третий раз, СУМАСШЕСТВИЕ предложило:
- А давайте играть в прятки!?

ИНТРИГА приподняла бровь:
- Прятки? Что это за игра?

и СУМАСШЕСТВИЕ объяснило, что один из них, например, оно, водит - закрывает глаза и считает до миллиона, в то время как остальные прячутся. Тот, кто будет найден последним, станет водить в следующий раз и так далее.

ЭНТУЗИАЗМ затанцевал с ЭЙФОРИЕЙ, РАДОСТЬ так прыгала, что убедила СОМНЕНИЕ, вот только АПАТИЯ, которую никогда ничего не интересовало, отказалась участвовать в игре. ПРАВДА предпочла не прятаться, потому что в конце концов ее всегда находят, ГОРДОСТЬ сказала, что это совершенно дурацкая игра (ее ничего кроме себя самой не волновало), ТРУСОСТИ очень не хотелось рисковать.

- Раз, два, три, ... - начало счет СУМАСШЕСТВИЕ.

Первой спряталась ЛЕНЬ, она укрылась за ближайшем камнем на дороге, ВЕРА поднялась на небеса, а ЗАВИСТЬ спряталась в тени ТРИУМФА, который собственными силами умудрился взобраться на верхушку самого высокого дерева. БЛАГОРОДСТВО очень долго не могло спрятаться, так как каждое место, которое оно находило казалось идеальным для его друзей: Кристально чистое озеро - для КРАСОТЫ. Расщелина дерева - так это для СТРАХА. Крыло бабочки - для СЛАДОСТРАСТИЯ. Дуновение ветерка - ведь это для СВОБОДЫ! Итак, оно замаскировалось в лучике солнца. ЭГОИЗМ, напротив, нашел только для себя теплое и уютное местечко. ЛОЖЬ спряталась на глубине океана (на самом деле она укрылась в радуге), а СТРАСТЬ и ЖЕЛАНИЕ затаились в жерле вулкана. ЗАБЫВЧИВОСТЬ, даже не помню, где она спряталась, но это не важно.

Когда СУМАСШЕСТВИЕ досчитало до 999999, ЛЮБОВЬ все еще искала, где бы ей спрятаться, но все уже было занято. Но вдруг она увидела дивный розовый куст и решила укрыться среди его цветов.

- Миллион, - сосчитало СУМАСШЕСТВИЕ и принялось искать.

Первой оно, конечно же, нашло ЛЕНЬ. Потом услышало как ВЕРА спорит с Богом, а о СТРАСТИ и ЖЕЛАНИИ оно узнало по тому как дрожит вулкан, затем СУМАСШЕСТВИЕ увидело ЗАВИСТЬ и догадалось где прячется ТРИУМФ. ЭГОИЗМ и искать было не нужно, потому что местом, где он прятался оказался улей пчел, которые решили выгнать непрошеного гостя. В поисках СУМАСШЕСТВИЕ подошло напиться к ручью и увидело КРАСОТУ. СОМНЕНИЕ сидело у забора, решая, с какой же стороны ему спрятаться.

Итак, все были найдены: ТАЛАНТ - в свежей и сочной траве, ПЕЧАЛЬ - в темной пещере, ЛОЖЬ - в радуге (если честно, то она пряталась на дне океана).

Вот только ЛЮБОВЬ найти не могли.

СУМАСШЕСТВИЕ искало за каждым деревом, в каждом ручейке, на вершине каждой горы и, наконец, оно решило посмотреть в розовых кустах, и когда раздвигало ветки, услышало крик. Острые шипы роз поранили ЛЮБВИ глаза. СУМАСШЕСТВИЕ не знало что и делать, принялось извиняться, плакало, молило, просило прощения и в искупление своей вины пообещало ЛЮБВИ стать ее поводырем.

И вот с тех пор, когда впервые на земле играли в прятки... ЛЮБОВЬ слепа и СУМАСШЕСТВИЕ водит её за руку...

Anjel_D (Парижское_кафе) все записи автора В колонках играет - михей и джуманджи-для тебя
Настроение сейчас - )

Грустная сказка о силе любви.


Я умер почти 9 лет назад. Но я пишу вам не для того, чтобы рассказать как мне тут живется. Я пишу, чтоб рассказать вам свою историю. Историю моей большой любви. И еще хочу сказать, что любовь не умирает. Даже на том свете. Даже если её пытаются убить, даже если этого захотите вы. Любовь не умирает. Никогда. Мы познакомились 31 декабря. Я собирался встречать Новый год со своей третьей женой у своих старых друзей. Моя жизнь до её появления была настолько никчемной и ненужной, что очень часто я спрашивал себя : Для чего я живу? Работа? Да, мне нравилось чем я занимался. Семья? Я очень хотел иметь детей, но у меня их не было. Теперь я понимаю, что смысл моей жизни был - в ожидании этой встречи. Я не хочу описывать её. Вернее, я просто не смогу описать её, чтоб вы действительно поняли, какая она. Потому, что каждая буква, каждая строчка моего письма пропитана любовью к ней и за каждую ресничку, упавшую с её печальных глаз, за каждую слезинку я готов был отдать все. Итак, это было 31 декабря. Я сразу понял, что пропал. Если бы она пришла одна, я бы не постеснялся своей третьей супруги и подошел бы к ней в первую минуту нашей встречи. Но она была не одна. Рядом с ней был мой лучший друг. Знакомы они были всего пару недель, но из его уст я слышал о ней очень много интересного. И вот, теперь, я увидел её. Когда пробили куранты, и были произнесены тосты я подошел к окну. От моего дыхания окно запотело и я написал: "ЛЮБЛЮ". Отошел подальше и надпись на глазах исчезла. Потом было опять застолье, тосты. К окну я вернулся через час. Я подышал на него и увидел надпись "ТВОЯ". У меня подкосились ноги, на несколько секунд остановилось дыхание... Любовь приходит только раз. И это человек понимает сразу. Все, что было в моей жизни до это дня - была мишура, сон, бред. Очень много слов есть этому явлению. Но жизнь моя началась именно в тот новогодний вечер, потому что я понял, я увидел в её глазах, что этот день - тоже первый день в её жизни. Второго января мы переехали в гостиницу, и планировали купить свой маленький уголок. У нас вошло в привычку писать друг другу на окнах записки. Я писал ей "Ты - мой сон". Она отвечала "Только не просыпайся!" Самые сокровенные желания мы оставляли на окнах в гостинице, в машине, у друзей дома. Мы были вместе ровно два месяца. Потом меня не стало.

Сейчас я прихожу к ней только когда она спит. Я сажусь к ней на кровать, я вдыхаю её запах. Я не могу плакать. Я не умею. Но я чувствую боль. Не физическую, а душевную. Все эти восемь лет она встречает Новый год одна. Она садится у окна, наливает в бокал шампанского и плачет. Еще я знаю, что она продолжает писать мне записки на окнах. Каждый день. Но я не могу их прочитать, потому что от моего дыхания окно не запотеет.

Прошлый новый год был необычным. Не хочу рассказывать вам секреты потусторонней жизни, но я заслужил одно желание. Я мечтал прочитать её последнюю надпись на стекле. И когда она заснула, я долго сидел у её кровати, я гладил её волосы, я целовал её руки... А потом подошел к окну. Я знал, что у меня получится, я знал, что смогу увидеть её послание - и я увидел. Она оставила для меня одно слово "ОТПУСТИ"

Этот Новый год будет последний, который она проведет в одиночестве. Я получил разрешение на свое последнее желание, в обмен на то, что я больше никогда не смогу к ней прийти и больше никогда её не увижу. В этот новогодний вечер, когда часы пробьют полночь, когда вокруг все будут веселиться и поздравлять друг друга, когда вся вселенная замрет в ожидании первого дыхания, первой секунды нового года, она нальет себе в бокал шампанского, пойдет к окну и увидит надпись "ОТПУСКАЮ".

Эрика_Иванова (Парижское_кафе) все записи автора

Стою на самом верху Бурсацкого спуска. Передо мной раскинулась мрачная, дымная панорама не лучшей части города. Горький вздох и уже хочу идти дальше. Внезапно в серых небесах взгляд ловит трепещущий росчерк – над городом летит, под стать ему, такой же невзрачный, воздушный змей. Ослепительность алебастровых крыльев подчеркивает клубящийся по центру мрак. Нити не видно, лишь полет.

Полет
над скукоженным уродством Ивановки,
над сальной грязью скопищ Благбаза,
над удушенной транспортом змееподобной Клочковской,
над противоестественно-радостным блеском возрожденных крестов поруганных храмов,
над сухой безнадежностью Каскада,
над затхлой речушкой, претендующей называться душой города,
над бывшим институтом «культуры и отдыха». Теперь это Академия культуры. Вот только чьей?
над тем отрезком улицы, по которому когда-то бежал на балочку Чичибабин…

Был в моей жизни один миг, когда я думала, что буду писательницей. Но…

Однажды я встретила Бориса Чичибабина.

Читать далее...

lubosivl (Парижское_кафе) все записи автора На журнальном столе лежал белоснежный лист бумаги.
Он просто сиял своей белизной, ведь его уже достали из стопки других таких же листов,
ожидающих своей очереди стать «избранными».
Свершилось!! – думал лист, ну наконец-то пришла моя очередь!
Теперь я оставлю свой след в истории, теперь обо мне узнают все.
На мне напишут самые красивые стихи , которые я передам одной из прекраснейших женщин,
и они изменят ее жизнь , превратив в сказку.
Она же будет хранить меня долгие годы, оберегая от всего, что могло бы навредить мне.
Ведь именно так прожил свою жизнь мой прадед..
Или нет – продолжал размышлять листок - Я буду хранителем какой-нибудь великой тайны,
какого-нибудь плана или карты, на которой будет нарисовано место где спрятаны великие сокровища.
Сотни рук будет желать потрогать меня, сотни глаз будут мечтать заглянуть в мои записи.
Мой дед, измятый морщинами старости, не переставал путешествовать по миру в поисках этих сокровищ.
А может быть я буду как отец…
Но не успел листок закончить свою мысль, как руки судьбы подняли его и согнули так,
что листок взвыл от боли.
За что?!
За что мне такие испытания?!
Чем я хуже прадеда?
Чем недостойней деда?
Почему несчастней отца? - думал лист бумаги, исполосованный черными линями изгибов.
В ответ судьба лишь изогнула его еще сильнее…
Совсем, было, отчаялся лист бумаги, как вдруг судьба бумажным самолетиком пустила его в небо.
И лист полетел. Он ощутил такую свободу, испытал такое блаженство от полета.
Лист был на высоте.
И даже потом, когда он приземлившись в заброшенном саду,
остался лежать там до конца свих дней, когда след, оставленный в воздухе,
был развеян ветром перемен, он был счастлив и благодарен за эти минуты блаженства,
считая что только для того и появился на этот свет, чтобы летать.
Порою, когда нам кажется, что судьба несправедлива к нам, подвергая нас испытаниям,
обрекая на лишения, мы не понимаем того, что она, всего лишь,
готовит нас к главному в нашей жизни.
К настоящему, нас стоящему…

.)))

Душа_Зверя (Парижское_кафе) все записи автора - Куда только фантазия не заносит художника! - сказал Люк-Ребёнок. - Однажды, покинув мой замечательный Париж, я оказался в живописной Москве...

* * *
Ветер гулял по городу,
Ветер гулял озорной,
Людям он дул под вороты,
В лица швырял листвой,

Кроны берёз утюжил,
Вихрем летел под мосты,
Весело морщил лужи,
И залезал в кусты,

Бегал по крышам гулко,
Падал и вновь взлетал...
Вот миновал переулки
И на Арбат попал.

Чуть растеряв силёнки,
Он к фонарю приник,
И в ветряной воронке
Чей-то образ возник

Легкой прозрачной тенью
В свете и темноте...
Стоп! Замерло мгновенье
На голубом холсте.
* * *
/Стихи от Души Зверя./

Сумеречный_воин (Парижское_кафе) все записи автора
Попробую опубликовать здесь то, что помню из своей прошлой жизни.
Хотелось бы ещё сказать, что буду придерживаться истины, но твёрдо обещать этого не могу – память событий столь отдалённых всегда неточна. Например, я не помню, были ли вооружены божественные стражники ОМОНа дубинками или просто ритуальными, залитыми свинцом жезлами…
читать о скарабеях?

Душа_Зверя (Парижское_кафе) все записи автора Добрый вечер.
Это снова я - Ребёнок-Люк. Хочу рассказать вам историю про одного Художника.
Он был довольно известный, его полотна покупали и много раз брали на вернисажи.
Однажды он устроил свой собственный вернисаж. На стенах живописной галлереи разместили холсты в рамах. Пустые. И лишь подписи-названия мог видеть зритель.
Посетители, привыкшие видеть яркие, насыщенные полотна Художника, возмутились. Почему нет ни одной картины? Зачем пустые холсты?
...А напротив одного из пустых холстов под названием "Любовь" вдруг остановилась пожилая пара. Они смотрели на полотно, и вдруг у обоих по щекам потекли слезы. Старик обнял свою пожилую жену, и они долго-долго стояли так, близко-близко друг к другу перед пустым холстом под названием "Любовь"...
А Художник знал, что вскоре перед его холстами, названными "Счастье", "Удача", "Нежность", "Красота" и другими будут стоять самые разные люди. И каждый будет думать о своем счастье, удаче, нежности, красоте, и видеть свои и только свои Любовь, Счастье, Удачу, Нежность, Красоту и многое-многое другое, задуманное Художником...

Final-Gray (Парижское_кафе) все записи автора Lintu_Fin,

Это произошло тогда, когда глаза людей были глубокими и мудрыми, как сияние черных жемчужин, которые море иногда, в шутливом капризе, выбрасывало на песчаный берег рядом со старым маяком.далее

Egoistka-I (Парижское_кафе) все записи автора

В колонках играет - Atylantos_-_La_Diosa_Fredda
Настроение сейчас - меняется

1. Никто другой не может тебя знать - никто не может знать, кто ты такой, кроме тебя, тебя самого. Чтобы они не знали, это только стороны, и эти стороны очень поверхносны. Чтобы они не знали, это только мгновенные настроения, они не могут проникнуть в твой центр.

далее...

Egoistka-I (Парижское_кафе) все записи автора В колонках играет - Infected Mushroom "For The People"

Душ это не дождь, а она любила дождь.
Она любила дождь, а я не знал куда ехать. Воды в воздухе было так много, что даже самого воздуха, казалось, уже не было. Падая сплошной стеной, вытеснил дождь душный июльский воздух, и, прижавшись к краешку тротуара, слушал я как сильно и ровно топает летний ливень по крыше машины.

Дождь я то же люблю. Люблю, когда он не плачет, а сердится. Люблю, когда не мокро хлюпает по одной обиженной капельке, а гневно и сильно вымывает из города то, что быть там не должно. Такой дождь я люблю и люблю скорость. Скорость чем-то похожа на сердитый дождь и оба они мне приятны. Оба они обжигают кончики пальцев приятной, покалывающей изморозью, заставляют, эту изморозь подняться выше, дойти до плеч, постепенно охватить грудь и голову.

Чувство это великолепно. Делает оно тело невесомым, свободным, и, постепенно утапливая педаль газа, понимаешь, ты, что стал легче, что все, прижимавшее минуту назад к земле, дождь и скорость из тебя вымыли. Именно такое чувство позволяет птицам летать, и не будь его, превратились бы мы в слепых кротов.

Дождь со скоростью иногда скандалят. Иногда каждый из них чересчур силён, и друг другу они мешают. Первым, обычно, начинает показывать характер дождь. Превращаясь из отдельных хлещущих полос в стену, заставляет он скорость порывистый нрав укротить. И вчера и сегодня дождь сильнее скорости, и я не знал куда ехать.

Девушка стояла в паре шагов от моей, завязшей в дожде, машины, на другой стороне, превратившегося в русло горной реки, тротуара. Короткий сарафанчик, вылизанный мокрым языком дождя, практически растворился, слился с телом, и не смотреть на неё было невозможно. Лица видно не было, и положив руки на чугунные перила, перегнулась она к подмывающей тротуар, реке, и, наверняка, были глаза её такого же серого цвета, как обидевшаяся на дождь вода.

Почему "наверняка", не знаю. Редко бывают глаза женщины действительно серыми, но, глядя на худенькую, плавно и чувственно изгибающуюся, спину, на длинные, босые ноги - знал я, что глаза у неё точно серые. Знал из-за серых расчёсанных на отдельные мокрые прядки волос. Именно серых - не русых, не рыжих, не каштановых, а серых.

Дождь немного устал, сделался более прозрачным, и девушка выпрямилась, как бы сбросив с плеч тяжесть, откинулась немного назад. Тело её выгнулось, резче прорисовались плавные линии бёдер и вместо того, что бы дать волю скорости, выбрался я из машины. Руки мои легли на шершавую поверхность перил, и говорить ничего не хотелось.

Промок я быстро и когда побежала вода по лицу не отдельными каплями, а тоненькими неровными струйками девушка сказала:
- Ты тоже любишь дождь.
Вопроса в её словах не было, но я подтвердил:
- Да, и скорость.
- "Скорость" я не знаю, - сказала девушка, - познакомь меня с ней.
- Хорошо, - сказал я и удивился.

 

 

а дальше опять был дождь

Fleurik (Парижское_кафе) все записи автора В колонках играет - Christina Aguilera - Hurt



В больнице, в двухместной палате, лежали два безнадежных больных. У них были совершенно одинаковые койки, совершенно равные условия... Разница была лишь в том, что один из них мог видеть единственное в палате окно, а другой - нет, зато у него рядом была кнопка вызова медсестры. Шло время, сменялись времена года... Тот, что лежал у окна, рассказывал соседу обо всем, что там видел: что на улице идет дождь, сыплет снег или светит солнце, что деревья то укрыты легким сверкающим кружевом, то подернуты легкой весенней дымкой, то убраны зеленью или прощальным желто-алым нарядом... Что по улице ходят люди, ездят машины... Что там есть МИР.
И вот однажды случилось так, что первому, тому, кто лежал у окна, ночью стало плохо. Он просил соседа вызвать медсестру, но тот почему-то этого не сделал. И больной, лежащий у окна, умер.
На следующий день в палату привезли другого больного, и старожил попросил, раз уж так получилось, положить его у окна. Его просьбу выполнили - и он увидел наконец... Что окно выходит на глухую серую стену, и кроме нее ничего за ним не видно. Он молчал какое-то время, а потом попросил своего нового соседа:
- Знаешь... если мне ночью станет плохо... не вызывай медсестру...

Сумеречный_воин (Парижское_кафе) все записи автора
Папа: Нам нужен Папа!
Папа 2: Ещё один? Нас и так пятеро!
Папа: Нет! Нам нужен один Папа. А то с нашей демократией мы мир не завоюем!
Папа 3: А мы тогда кем будем?
Папа: Ну, хочешь, я твоим крёстным стану?
Папа 2: А почему именно ты?!
Папа берётся за посох: А потому! Ключи от Рая отданы Петру, значит он главный из апостолов. А я тоже Пётр, значит главный Папа.
Папа 3: Ты не Пётр.
Папа: Это временно…

Через некоторое время.

Второй помощник: Мы решили, что для укрепления нам нужен один Папа!
Папа 4: Для чего?
Первый помощник: Потому что ключи отданы Петру, а вообще всё сложно, ты не поймёшь.
Папа 5: Такого в книге не написано! Что за выдумки!
Папа 4: Тебе же сказали – всё сложно.
Папа 5: Это реформа! Не потерплю!
Папа: Давайте голосовать! Так 3 за, один против, один воздержался. Итак, большинством голосов, я – Папа!
Папа 4: Ишь ты…
Папа 5: А я не согласен! Уйду от вас.
Уходит направо.
Папа: право… славный какой.
Третий помощник: Ишь ты…

Тем временем на Небе.

Пётр: Что они там так кричат?
Илья: Твои ключи от Рая делят.
Пётр: Дык, они же у меня!
Илья: Да, лучше ты им их и не давай… мало ли что…

Руссукр (Парижское_кафе) все записи автора Ив Сен-Лоран – великий художник, труженик, один из созидателей неповторимого духа и стиля Парижа на протяжении полувека. В его честь и в память о нем предлагаю сообществу посмотреть подборку видеороликов.
Ив Сен-Лоран -1962



***Читать далее

Pozd11 (Парижское_кафе) все записи автора

На сколько мне кажется большенству из вас не пофиг на этот мир и всем хочется сделать этот мир лучше.
Прочитайте, не поленитесь!!!!

Ранее утро...8 марта. Будильник зазвенел, и даже не успев, как следует
начать свою песню, умолк под натиском моего пальца. Почти в темноте
оделся, тихо прикрыв входную дверь, направился к базару. Чуть стало
светать.
Я бы не сказал, что погода была весенней. Ледяной ветер так и норовил
забраться под куртку. Подняв воротник и опустив в него как можно ниже
голову, я приближался к базару. Я еще за неделю до этого решил, ни каких
роз, только весенние цветы...праздник же весенний.
Я подошел к базару. Перед входом, стояла огромная корзина с очень
красивыми весенними цветами. Это были Мимозы. Я подошел, да цветы
действительно красивы.
- А кто продавец, спросил я, пряча руки в карманы. Только сейчас, я
почувствовал, какой ледяной ветер.
- А ты сынок подожди, она отошла не на долго, щас вернется, сказала
тетка, торговавшая по соседству саленными огурцами.
Я стал в сторонке, закурил и даже начал чуть улыбаться, когда
представил, как обрадуются мои женщины, дочка и жена.
Напротив меня стоял старик.
Сейчас я не могу сказать, что именно, но в его облике меня что-то
привлекло.
Старотипный плащ, фасона 1965 года, на нем не было места, которое было
бы не зашито. Но этот заштопанный и перештопанный плащ был чистым.
Брюки, такие же старые, но до безумия наутюженные. Ботинки, начищены до
зеркального блеска, но это не могло скрыть их возраста. Один ботинок,
был перевязан проволокой. Я так понял, что подошва на нем просто
отвалилась. Из- под плаща, была видна старая почти ветхая рубашка, но и
она была чистой и наутюженной. Лицо, его лицо было обычным лицом старого
человека, вот только во взгляде, было что непреклонное и гордое, не
смотря ни на что.

Стать добрее...

Carduus_acanthoides (Парижское_кафе) все записи автора