СЕРГЕЙ ЖАДАН

 

***

И после двух лет молчания,
после того, как они старательно избегали
друг друга,
не поздравляли друг друга с праздниками,
прекратили общаться
с общими друзьями,
теперь случайно встречаются
на улице,
и даже успевают по инерции,
радостно поздороваться.
Что было два года назад?
Серый воздух, наполненный криком.
Чемоданчик, наполненный ее рваной одеждой.
С миром нужно говорить, - говорит
она, уходя от него навсегда. - 
С ним можно договориться.
Стоит искать нужные слова.
Стоит не бояться говорить его языком.
А он не знает, что ей ответить.
У него нет слов.
Он не знает, что ей сказать.
Стоят,
молчат,
никто не хочет первым попрощаться,
каждый хочет казаться сильнее,
чем на самом деле.
У него морщинки вокруг глаз
стали еще глубже, - 
отмечает она, - от недосыпания и печали,
и пальцы стали еще желтее
от табака,
и одежда, та самая одежда,
что и два года назад, - думает
она с завистью.
У нее яркие кроссовки, - отмечает он, - 
и волосы покрасила в огненный цвет,
обжечься можно,
и губы, какие у нее губы, - думает он, - 
горячие, обветренные:
наверное, долго и счастливо целуется с кем-то
на этом ветру,
хоть, скорее всего, продолжает целыми днями
стоять на улице, под дождем,
раздавая
никому не нужные
листовки
с рекламой курсов английского.

***
Каждое утро,
уже два года
читать ее посты в соцсети,
думать:
она продолжает помнить меня,
она продолжает говорить со мной,
она продолжает писать обо мне -
и когда пишет о соседях — пишет обо мне,
и когда пишет о новой одежде — тоже пишет обо мне,
а главное — когда пишет о погоде.
Сколько в ней обиды и возмущения,
когда она вспоминает
о циклоне.

***
Эти несколько недель,
когда можно смотреть
на желто-красное отмирание листвы.
Деревья стоят, словно больные раком - 
уже понятно, чем это закончится,
сейчас уже можно все предугадать,
сейчас уже видно, что смерть победит,
но потом все равно - 
будет вынуждена отступить.
Смотреть на золото, которое уходит,
смотреть на воду, которая перетекает.
Самое тревожное время.
Время, когда по-настоящему
начинаешь любить
воздух.
И вот она рассказывает
о смерти отца,
о неумолимости и неотвратимости.
И вот он слушает и ждет,
слушает и ждет,
когда она закончит,
когда ее наконец-то
можно будет
обнять.

 

 

 

***

Истории о любви начинаются утром,
в холодной комнате, где эти двое
в слепом рассветном освещении пытаются
твердо смотреть в глаза друг другу,
не отводить взгляда,
не стыдиться недавно сказанного,
не жалеть о недавно сделанном.
И когда кто-то первый не выдержит - 
а кто не выдержит? он и не выдержит - 
и смотрит ей за плечо,
и замечает идущих дождем за окном - 
тогда в его взгляде и рождается то,
что можно назвать любовью.