Месяц февраль, фиолетовый враль,
что на весну намекаешь некстати?
Напоминаешь о памятной дате -
год этот, морщась, испить, как Грааль,
и устремляться мечтаньями вдаль,
словно больной в сумасшедшей палате.

Я как рука, обнажившая сталь,
возраст встречаю, что вражии рати.
Ждешь накоплений, а годы - как тати.
Век телепузиков - не пастораль.
Век бы на летней полянке играти
да нагишом, отвергая мораль.

Верую, что не забудусь в кровати,
что не утрачу ни спеси, ни стати.
Годы спустя, да в громовом раскате,
вдруг полыхнет: "Этих лет мне не жаль!"