Barucaba все записи автора

Булат Окуджава

Музыкант


 Музыкант играл на скрипке, я в глаза ему глядел ,
Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел.
 Я не то чтобы от скуки, я надеялся понять ,
Как умеют эти руки эти звуки извлекать.

 Из какой-то деревяшки, из каких-то бледных жил ,
 Из какой-то там фантазии, которой он служил.
А еще ведь надо в душу нам проникнуть и поджечь.
 А чего с ней церемониться, чего ее беречь.

 Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь.
 И вселяет в нас надежду, остальное - как-нибудь.
 Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу.
 По чьему благословению я по небу лечу.

 Счастлив тот, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер,
 Музыкант, соорудивший из души моей костер.
 А душа, уж это точно ,ежели обожжена,
 Справедливей, милосерднее и праведней она.

Музыкант - Исп. Олег Погудин