Сгорела в белом пламени зима,
Как будто не было шальных метелей,
И сводит по ночам теперь с ума
Хрустальный звон безудержной капели…

Природа просыпается… А мы…
А мы расстались с Вами так поспешно!..
Всё, что горело в Вас среди зимы,
Остыло как-то вдруг порою вешней…

Я понимаю… что тут говорить…
Вас захватило чувство обновленья!..
ЛЮБОВЬ необходимо Вам ТВОРИТЬ
Из женщины простой всенепременно!

Вы – Мастер, Вы – Художник, Вы – Поэт…
Натура утончённая, живая…
Вот так и мой писали Вы портрет,
Шедевр искусства нежно создавая…

Но лишь готов портрет – и взгляд погас…
Пропал азарт, закончена работа…
Не в первый, да и не в последний раз
Триумфа Вашего звучала нота!

Отныне места нет мне подле Вас,
Шедевру место – на стене музея!..
Ко мне Ваш интерес, увы, погас,
Но загораетесь, на свежий «холст» глазея!

Нет-нет, я не ревную, что Вы!.. Нет!..
Я Вам желаю творческой удачи!..
И этот новый чувственный «портрет»
Пусть поживёт пока у Вас на даче!

Она подарит Вам уют, тепло, любовь…
Ту самую, которой Вы хотите,
И пусть шедевры Ваши вновь и вновь
Вам дарят вдохновение!.. Простите…

Ну, а моя любовь пока ещё живёт
В разбитом сердце свергнутой богини…
Ведь я всего лишь краткий эпизод,
Лишь эпизод из Вашей бурной жизни.





Ирина Майская 67