Как бы это так сказать… потрогайте – это привязанность. Она липкая. Чувствуете?
А это свобода. Пустая такая. Да?
А это эмоции. Колючие? То-то же
Это желание. Горячие, осторожно.
Это доверие. Это тяжелое.
Раз, два, три, четыре – это секунды. Их очень много. Так надо, чтоб успеть.
Все это есть. Все это можно потрогать.
Все это правда. А никто не верит. Трогают, а не верят.
Если честно, устала.
Если честно, устала чувствовать.
Если честно, устала чувствовать впустую.
Да провались все пропадом. Да плевать я хотела. Да к черту.
В реальности моя чувствительность считается недостатком.
Я оказалась из кожи и костей.
(с) Катюша
 

Знакомство года: С Тобой я познакомилась еще в прошлом году поэтому... поэтому все) 
Фильм года: Человек никто - так мне давно не выносили мозг. А, еще Замкнутые  пространства

Блюдо года: Крабовые палочки на огурцах с майонезом
Напиток года: Виски
Ощущение года: С ног на голову
Экстрим года: У меня вся жизнь как ралли... что-то выделить сложно. Спонтанный уезд в Питер, возможно 
Праздник года: День рождения, как ни странно
Интерес года: Журналистика, дая люблю свою работу
Мечта года: Сбылась
Несбывшаяся мечта года: Говорю ж - сбылась
Город года: Москва
Открытие года: В одну реку дважды не войдешь. Теперь я знаю - это факт
Песня года: Вообще... No Over наверное

Лучшая поездка года: Питер родной, городя я твой
Традиция года: Опаздывать
Настроение года: Перевернем этот мир.
Лучший день года: Не могу вспомнить
Вещь года: Плеер 
Человечище года: Пятышеевааааааа
Цветок года: Гербера, как впрочем и всегда
Вопрос года: И че? 
Погода года: Жара
Цвет года: Красный
Время суток года: Ночь
Книга года: Хоровод Воды
Одежда года: Футболка с Микки.
Подарок года: Телефон - два
Цитата года: Как корабль назовешь, так на нем и напиши
Изменение года: Блондинкой... была)  
Любовь года: No comment
Сериал года: Маргоша))) а вообще Сверхъестественное
Язык года: Французский
Сайт года: Контакт))
 

Я вообще-то очень добрый. Я хочу в саду сидеть, чтобы упитанные, тугие кролики вокруг скакали, гладить их хочу и кормить... А судьба так все поворачивает, что вокруг мудаки, мудаки, мудаки и никаких кроликов! И я тогда вскакиваю, хватаю, образно говоря, свой самурайский меч и... Но мудаки умеют вовремя прятаться. Только я схвачу меч, а они уже попрятались! И вот я стою, как хуй на именинах, а вокруг – ни мудаков, ни кроликов...
(С) Макс Фрай

Чтобы помнилось, по мере поступления буду вычеркивать

1. Макс Фрай - одна и та же книга

2. Фоер - Жутко громко и запредельно близко (пока нет)

3. Линор Горалик - Заяц ПЦ (пока нет)

4. Скандинавская Сага Старшая и младшая Эдды. (пока нет)

5. Петр Бормор - Книга для. (пока нет)

6. Панокль Катрин - Мужчина на расстоянии

7. Барбери Мюриель - Лакомство

8. Маркес - Сто лет одиночества (пока нет)

9. Ибсен - Кукольный дом

10. Буковски - Макулатура (пока нет)

11. Фредерих Бегбедер - Я верую, я тоже нет

12. Тони Парсонс - Наперегонки с судьбой

13. Терри Пратчетт - Кот без прикрас

14. Дженни Даунхем - Пока я жива

15. Тони Магуайр - История одного предтельства

16. Хьюбер Селби - Рекивем по мечте

Список может пополняться

Есть такая профессия Родину защищать

Существует в нашем мире такая забавная наука, как "феноменология", которая опираясь, на идеализм Канта идет гораздо дальше.

И, если Кант нам говорит, что все, что мы видим вокруг себя это всего лишь есть наше представление о мире, всего лишь наша идея о нем; (вовсе не обязательно, что ваша любимая кошка в действительности выглядит именно как привлекательный комок шерсти, а не зеленый водянистый студень), то основатель теории феноменологии Эдмунд Гуссерльт утвержает, что вообще ничего не существует. 

... Согласно этой теории существует лишь представление о коте. А сам кот? Какой еще кот? Обойдемся без него. Кому и на что он нужен. 

Теперь философия позволяет себе порочную роскошь резвится лишь на просторах чистого разума. 

Суть феноменологии - познание того, что является сознанию. 

Будни феноменолога скучны и безрадостны - он встает, сознает, что поливает душем свое тело, существование которого невозможно доказать, что есть бутерброд из ничего, что одевает одежду, больше похожую на пустые скобки, потом идет в свой кабинет и постигает феномен кота.

Словом вся феноменология  - это нескончаемый монолог одинокого сознания, бесконечный аутизм, сквозь который не пробится ни одному коту....  ¹

Вообщем печально это все, за сим оставим и феноменологию и людей, изучающих ее, увязать в самоистолковании рефлексирующего сознания, где уже никакой коллективный разум бессилен.

Человек, тем и отличается от животного, что он способен к самосознанию, и более того, осознанию того факта, что он на это способен.

То есть ты чешешься и осознаешь, что чешешься, и к тому же осознаешь, что ты осознаешь, что чешешься и так далее до бесконечности.

Но вот парадокс, от того что ты это оосзнаешь ни разу тебе легче и меньше нигде не чешется. Суть - осознание действия бксмысленно и не приносит практической пользы. Осознание действия на мой взгляд может принести пользу в очень редких случаях, например ты смотришщь картину, осознаешь что она более, чем прекрасная, осознаешь, то что ты это осознал и ловишь катарсис - практическая польза на лицо.
Но больше в осознании ничего полезного нет, наоборот из-за этого мы склонны к рефлексиям, самоанализу и прочим вещам, вовсе не располагающим к бодрости духа и увеличению срока жизни. 

Соответственно человек наделен способностью осозновать только рди возможного катарсиса с самим собой, какая низкая гадость и никакой патетики. и Божественности, кстати тоже ни на грамм. Эти выводы достаточно абсурдны и слишком уж утрированы, зато наглядно показывают всю бесполезность такой науки как философия в фелом и многих ее ответвлений в частности.

Как-то размышляя на тему "зачем нужны философы" мы пришли к потрясающему выводу, что это абсолютно самодостаточная, замкнутая система. Причем, являющаяся феноменом в своем роде, ведь все мы прекрасно знаем, что любая замкнутая система, без подпитки из вне рано или поздно умирает. Но только не философы.

Философы, на кафедрах философии учат новых философов исключительно ради того, чтобы они потом на тех же кафедрах учили новых философов. И так до бесконечности. Отлаженный взаимозаменяемый механизм, где обретаются люди не нашедшие себе в жизни никакого хотя бы более менее практичного применения. Рассуждать о феномене кота, не в пример приятнее, чем таскать кирпичи или писать публикацию с нуля в нось дедлайна.

Впрочем, опираясь на всю ту же фонеменологию, это все только в моем сознании, на самом деле никаких философов не существует, ровно как и котов, ну и славно...

¹ Мориель Барбери - "Элегантность Ёжика"

А вообще мы Москвичи крайне позитивные люди, любимая фраза последних двух дней, доброй части населения - Круто, с таким смогом не надо тратится на сигареты.

Я и сама так считаю. Вышел, вдохнул. Ушел. Курить неохота.

Я тут решила, что я вполне достаточно зарабатываю, чтобы позволить себе покупать книги в печатном варианте. Элетронная книга и смартфон это конечно здорово, но ощущение от того что ты держишь книгу в руках не заменит ничто. И никогда.

Заказала себе пять книг, сижу радуюсь. В интернет-магазинах заказывать значительно дешевле они не дерут наценку за место и книги стоят в пределах 300 рублей, когда как в книжных они стоят от пятисот и выше.

Будущее не за электронными  книгами, а интернет магазинами. Однозначно.

Мой набор на этот месяц.

1. Милорад Павич - Пейзаж нарисованный чаем.

2. Боргер, Штрауб - Кошачьи язычки

3. Смит Али - Ирония жизни в разных историях

4. Барбери Мюриель - Элегантность ежика

5. Панокль Катрин - Мужчина на расстоянии

мегастранный набор))))

В следующем месяце закажу

1. Макс Фрай - одна и та же книга

2. Фоер - Жутко громко и запредельно близко

3. Линор Горалик - Заяц ПЦ

4. Скандинавская Сага Старшая и младшая Эдды.

5. Петр Бормор - Книга для.

У меня по всему городу развешаны агит плакаты, что пить плохо. Пиво яд, водка яд, алкоголь вообще дрянь. Противоалкогольная кампания России порой принимает самые абсурдные обороты. Панику разводят страшнейшую, СМИ очень качественно и верно нагнетает обстановку.

а Россия пьет, но вот только зеленый змий это бич всей человеческой цивилизации, а не отдельно взятого государства.

Посмотрите на Ирландцев, они же не просыхают и пьют по утрам вместо кофе виски, немцы постоянно залиываются пивом до абсолютно невменяемого состояния, а наше доблестные СШа? Каждый день я просматриваю на развлекательных полрталах фотографии, часто там попадаются карточки диких попоек, оргий в клубах и тому подобное, и что же? Разве это русские? Нет, это все Американская и Английская молодожешь,пьяная и обдолбанная в хлам.

Все Американские звезды спились, кто еще не снюхался.

Но почему то мы об этом не говорим... пьет у нас исключительно Россия... водку из матрешки, а в собутыльниках у нас медведь....

Я не пью, мой муж не пьет, многие мои друзья вообще не берут в рот алкоголь, даже пиво, и активно занимаются спортом, все мы получаем высшее образование, имеем кучу амбиций и планов на светлое будущее.

Мы новое поколение России, мы ее будущее.

Мы здоровые, развитые и образованные люди.

И мы продеремся через антиагитации, Путинский режим и гнобление, это мы приведем Россию к светлому будущему, пусть не всемирной державы, но что-то близкое.

Мы - поколение конца 90-х...

И оставьте уже в покое 50-ти летних людей, которые до сих пор не могут залить в свиох душах все "прелести" жизни в СССР... да они пьют... но мы то живем.

Когда такая куча человек очень искренне чего-то хотят, обычно получается хрень.

Природа очень джисциплинированно исполняет все наши желания, только как то уж слишком рьяно.

Началось все с того, что вся дружная толпа Москвичей общим счетом около 13 миллионов душ сетовали на то, что мол у всей России зима как зиа, а у нас дрянь и слякоть каждый декабрь. Хотим снега, хотим холодно, хотим снеговиков и сосульки.

Ну что ж.. хотели? Получили. Метели, бури, снежные заносы и полный ахтунг.

Пробираясь по сугробам, МОсквичи кривили обветрившиеся на колючем ветру губы и бурчали о том, что хотят тепло, хотят солнце, жару, купаться, загорать. Лето хотят. Все и сразу.

Все наши 13 миллионов жуланий были услышаны и претворены в жизнь.

Хотели жару? Получите распишитесь....

Теперь мы все дружно камлаем на дождь.. такими темпами я подозреваю, что осенью нас смоет...

Сегодня Москва подавилась дымом.

Запиваю горелый воздух водой, утешая себя тем, что в Лондоне так всегда, а у нас просто лес горит...

Я выхожу на Новослободской, мне плохо и нехорошо, давление снова решило, что ему незачем быть и упало, кажется в минус, перед глазами танцуют разноцветные мушки. Я хочу глоток свежего воздуха, но с учетом того, что Москва плавится в своей огненной агонии я согласна на глоток чего-нибудь ледяного и валидол. Можно просто валидол, побыстрее бы на улицу...

Светлый путь к спасению мне преграждает толпа туристов. нет я ничего не имею против европейцев, они очень милые люди, но не в метро, не в час пик, и не в таком количестве.

Сделать из метро произведение искусства и водить туда экскурсии это может только Россия... точнее могла. Ни на Слявянском Бульваре, ни на Деловом Центре я что-то туристов не встречала, просрали, господа. Ну и ладно.

Получив вожделенный валидол вкупе с клюквенным морсом спокойно доезжаю до Киевской и... та же толпа туристов. Те же аккуратные бабушки с букельками, и их не менее аккуратные мужья - тонкие очки, кепка, ошалелое лицо, фотоаппарат.

Стандартный набор. Мы удивляемся почему в Европе в нас так быстро вычисляют русских, даже если мы молчим и никого не трогаем. Да, что тут удивительного, посмотрите на них пристальнее, они же совсем другие. Несмотря на те же две руки, две ноги и неприметное лицо.

Просто.. другие. Здесь точка.

Морали и вопроса пост не несет. Я просто злюсь. Без причины, наверное...   

Я вот, что подумала... все великие поэты так плохо кончили от того что они великие или они великие потому что так плохо кончили.

Нежели пьяница весельчак и балагур трогательно описывающий звезды, березы и сеновал снискал бы себе славу бунтаря серебряного века, будь в его биографии строчка " Умер в возрасте 85ти лет в деревне Кукуево, вскапывая картошку на собственном огроде"

А наш Великий А.С.? Со своими пошлыми фельетончиками, вечными изменами совей жене и афроамериканскими корнями? Поиздержался бы годам к 50ти, поисписался бы, да и сник бы заглушенный славой какого-нибудь Лермонтова... или того хуже, отрастил бороду и написал бы что-то еще страшнее, чем небезысвезстная "Война и Мир" Страшная участь.. нет, все таки Пушекин очень вовремя и правильно умер. НЕ столь зловеще, как Есенин, зато пафосно.

Поэтому Пушкин у нас отец литературы нашей, а Есенин бунтарь и русский парень.

А вы можете представить себе Маяковского лет так в 70 нянчящего на коленках голубоглазого пухленьекого внука. И никаких роковых женщин, никаих любовей никаких случайностей и смертей...

Были ли они столь велики? Или они были натсолько велики, что не могли прожить иначе? 

Если понравится и будет интересно, дайте знать - я буду продолжать)

Глава 0.

Холлы и помещения "The Vault's" пустели с той же неотвратимой суровой серьезностью, какой была пропитана вся атмосфера этого чисто мужского клуба для респектабельных джентльменов нового поколения. Медленно рассеивались привычные запахи - крепких сигар, дорогого парфюма, терпкий и самый сладкий - денег. Часы над столом администратора показывали 3ий час ночи.
Где-то из глубины здания словно через несколько слоев ваты доносились шорохи и голоса. Это местный охранник закинув вальяжно ноги на стол смотрел очередное пошленькое телешоу беспрестанно рекламирующее не то суперхренорезку, не то пулеогоньводонепробиваемую туалетную бумагу на все случаи жизни. Работа ему нравилась. "Сейф" обладал непревзойденной системой защиты, работающей автономно и вмешательства человека не требующей, все что требовалось от охранника: лишь присутствие и ленивое поглядывание на мониторы регистрирующие перемещения уборщика по залам, ну и вовремя нажимать кнопки на пульте. В идеале еще и моментальное реагирование в случае опасности, но никаких проишествий в "Сейфе" сроду не происходило. Попасть сюда было так же маловероятно, как пройти сквозь игольное ушко - клуб полностью оправдывал свое название.

 
Наперевес с ведром и шваброй плелся на кухню уборщик, его тяжелые вздохи резонировали в пустом прострастве коридоров, отскакивали от стен слегка приглушенным эхом. Тревор, так звали этого щуплого долговязого мужчину. В отличии от охранника, с которым он не общался из чувства протеста относительно его привилегированности, уборщик чувствовал себя скверно. И это самоощущение он высказывал стенам, полу и доместосу, так как они не могли ему ответить, что его весьма устраивало.
Он сюда попал не так давно, но уже успел ощутить гнет и тяжесть работы, сводящейся не только к надраиванию полов, а еще и к тому ,что он по привычке называл - излишками и причудами местных бугров, требовавших едва ли не стерильность. Ишь ты...уж просто пыль протереть им мало, надо чтоб блестело и ни единой бактерии в радиусе километра. Как-то неудачно смешав чистящие средства он испортил часть стены у бара, так с него чуть шкуру не спустили, вычтя из зарплаты приличную сумму. А ведь только крохотное пятнышко с голубиное яйцо. Ну и что что ярко-голубого цвета!?
Тревор оскаблилися и пнул ногой скульптуру "хай-тек" перед входом в святая святых. "Пидарасы" пронеслось в его голове при воспоминании о том голубом пятнышке на своей репутации.
Над головой люминесцентные газоразрядные лампы тихо мигали. Не одна и не две, а все сразу. И продолжалось это более получаса. Мужчина задрал голову глядя на этот странный танец огоньков, играющих тенями и вспыхивающими бликами на металлических поверхностях. Тревор подумал, что вероятно это какая-нибудь поганная крыса полакомилась проводкой.

"- Так им надо." - 3лорадно промелькнуло в его голове. Он прислушался и зябкий холодок пробежал по его спине. Было так тихо. Так ошеломляюще тихо, словно действительно в ушах было несколько слоев ваты. Не слышно было даже телевизор охранника и шорохов от его кручения на стуле, задевающего весь технический хлам вокруг.
Тревор хохотнул, представив себя со стороны с вытаращенным от страха глазами, потому что атмосфера в "Сейфе" без посетителей действительно была жутковатой... разумеется, если об этом задумываться.
Толкнув ногой дверь, мужчина ввалился в плохо освещенный закуток, сходу начиная драить пол. От избытка презрения к местным обычаям, он смачно сплюнул на пол, любовно растирая вязкую слюну по полу.
"- Пиздец...засрали все, эстеты хуевы."
Уборщик констатировал факт, что повара отрывались по полной и не утруждали себя тем, чтобы убрать за собой разлитый томатный соус, теперь застывший на полу плохо оттираемым багровым пятном. Он так увлекся, что в погоне за бесконечной кляксой, только и делал, что глядел вниз, пока не ударился головой о что-то твердое и не въехал ногами в настоящую лужу, неприятно-красного цвета.
Внезапное осознание и сердце скакнуло в глотку забившись там перепуганной птицей. Взгляд выше. Тревор швырнул швабру рывком подаваясь назад, заскользил падая на спину и сметая с собой стопку тарелок, звонко разлетающихся по полу крупными осколками. Первая мысль. "Надо бежать!!!" И наплыв картинок, где его берет полиция, суд, позор, срок, унижения и тогда он будет драить сортир в камере 2х1,5, а по ночам удовлетворить грязные прихоти сокамерника. Он начал задыхаться, жадно глотая воздух. Мышцы сковала судорога.
Перед его носом болтались элегантные туфли от Pal Zileri, не успевшие еще покрыться пленкой пыли, а сам хозяин туфель украшал интерьер кухни вместо канделябра, светя голым торсом. Лица было не разобрать из-за накинутого мешка, но уборщика шокировало не это, а спина жертвы, во всю ширь которой были вырезана огромная цифра 9 с алыми потеками и продолговатый ромб, какие можно увидеть на картах. Бубновая девятка собственной персоной.

 Глава 1.

"- Какой хороший день был, ну почему я!" - примерно такая мысль крутилась у Виетты в голове, когда она на полной скорости мчалась к "Сейфу". Ну, это, если опустить все матерные выражения, которыми приличной девушке думать не положено.
Начинался день хорошо, с улыбок бутербродов и скромной неловкости, Вив даже позволила себе небольшую улыбку, вспомнив о сегодняшнем утре и взъерошенных волосах Анта, но тут же снова скорчилась в болезненной гримасе, стукнув по ни в чем не повинному подлокотнику мерседеса кулаком.

Она находилась в одном из арт-клубов города и чувствовала себя более, чем прекрасно, в крови плескалосьровно стролько алкоголя, чтобы расслабить мышцы, но не поплыть разумом, в багажнике автомобиля лежала куча разных интересных приятностей, которые может позволить себе обеспеченная молодая женщина, а на подлокотнике мягкого кожаного кресла сидел абсолютно обворожительный молодой человек, ровно настолько же глупый, насколько красивый. Вообщем вечер обещал быть томным, но все рассыпалось как карточный домик, как только раздался звонок ее мобильного. Причем второго, тот по которому она разрешала звонить только в самых экстренных, просто таки экстраординарных случаях, на дисплее мигал номер начальника охраны и Виетта нахмурилась, напряглась, как всегда заранее предполагая самое худшее. Что ж ее опасения полностью подтвердились, окупились, так сказать, с лихвой.

Еще несколько минут и черная акула мерседесе с визгом остановилась у задних ворот клуба, девушка вылетела из машины едва не подвернув ногу о какой-то незначительный бугорок в асфальте, чертыхнулась, с силой вжимая кнопку домофона. Над ее головой загорелась камера, через секунду дверь тихо щелкнула, глупого вопроса из динамика "-Кто пожаловал" не прозвучало, что с одной стороны радовало, Вив сейчас явно было не до шуток, а с другой стороны еще больше настораживало, обычно начальник охраны - огромный бритоголовый детина отличался любовью к идиотским шуткам и фамильярностям, что ему сходило с рук, потому что работу он свою знал и выполнял хорошо, до сегодняшнего дня.
- Ну показывай, - Вив резко затормозила на входе, буравя глазами бледного как смерть Жуля. Охранник явно был не в себе, осталось разобраться в ком он находился и как долго собирается в таком состоянии пребывать.
- Жюль, отомри!- рявкнула Вив, так, что у самой в ушах зазвенело.

- Показывай давай, что у Вас тут за "чрезвычайные обстоятельства"
Виетта еще надеялась на лучшее, Жюль по телефону ничего толком не объяснил, лишь заикался и мямлил что-то маловразумительное про то, что они не знают как так вышло, но оно вот тут висит и, что делать, и вообще - Вив, срочно приезжай. Паника в селе. Что там и, где висит, Виетта так и не поняла, но следуя по темных коридорам клуба, за напряженным как пружина Жюлем строила предположения все мрачнее и мрачнее.

Яркий неоновый свет освещал кухню, начальник охраны замер на пороге, пропуская ее вперед, каблучки девушки зацокали по гранитному полу. Цок-цок цок-цок цок-ц.. Вив замерла, как только глаза ее наткнулись на кровавую лужу на полу.
- Посмотрите на верх хозяйка... - раздался за спиной еле слышный шепот Жюля: пока первые слова, что он сказал с момента их встречи.
Вив послушно подняла взгляд и едва подавила в себе желание хорошенько выматериться. Нет, трупы она видела. Не в первый раз. И это как раз ее волновало меньше всего, но осознание того, что этот труп висит на кухне ее клуба, всколыхнуло в нутре девушки мощную волну паники, в глазах слегка потемнело и, если бы не Жюль она бы так и осела на пол.
Несколько минут девушка ошарашено молчала, переводя глаза с охранника на труп и с трупа на охранника. Труп молчал и тихонько так себе висел, с дорогой обуви на пол весело бежала струйка крови.
"- Не вся вытекла...значит он тут не слишком давно висит..." - как отстранено подумала Виетта.
Труп молчал и в причины своего появления здесь никого из присутствующих посвящать не собирался.
- Кто его нашел? - голос девушки был спокойным, очень спокойным, но где-то на глубине, в самых низких его нотках звенела хрупкая сталь, первый предвестник истерики, Вив сжала в карманах джинсов кулаки так, что побелели костяшки.
- Говори Жюль, пока я не повесила тебя рядом с этим красавцем!! - она все таки сорвалась на крик, глаза метали молнии, а рот кривился в почти детской капризной гримасе, будто девочка, которой только, что рассказали, что Санта-Клауса не существует, как впрочем и многих других полезных вещей.
- Его нашел уборщик, Виетта... наш новый уборщик. Он сейчас в моем кабинете заперт на ключ, но в принципе он и так никуда не сбежит, слишком напуган. Я услышал его вопль и сразу прибежал сюда, а тут вот он...висит...качается... - Жюль скривился, явно поборов в себе желание сплюнуть на пол. Он был поразительно спокоен, хоть и бледен, под кожей лица туда сюда ходили желваки, его кулаки тоже были плотно сжаты, дело не в том, что он боялся. Жюль воспринимал случившееся как личное оскорбление, ему, его профессионализму, всей системе, что, казалось так отлажено и хорошо работает.
- Как он сюда попал, Жюль? Это не мышка, это целый "ну почти целый" большой и совсем мертвый человек. Его надо
сюда привести, умертвить и повесить. Это как минимум пять человек. Как они умудрились это сделать, когда у нас в клубе пять, я еще раз повторяю пять охранников во главе с тобой! Как, Жюль!! Ты, что временно ослеп и оглох!!
- Хозяйка ,я уже проверил системы. Нас взломали. Повесили на камеры наблюдения статическую иногда меняющуюся картинку, я и не думал...
- А где остальные четверо? - Виетта нехорошо прищурилась перейдя на злобное шипение, что вообще ничего хорошего не предвещало.

- Или их тоже взломали хакеры?
Жюль сбился и потупился, совсем как в колледже, когда его отчитывал директор, этот здоровенный детина крайне неуютно чуствовал себя под свирепым взглядом пронзительно голубых глаз этой хрупкой женщины, сейчас ему казалось, что в щеки и лоб ему впиваются маленькие острые льдинки, он инстинктивно поднес руку к лицу будто защищаясь.

"- А у хозяйки то..глаза.. голубые..и страшные... " промелькнула в его сознании какая-то совсем левая мысль. Он не знал как сказать ей... он знал, что это вызовет бурю... и отвечать придется ему. Вот ведь как знал, что не стоило этого делать, но ребята так просили...
- Я троих отпустил, Вив, - очень тихо сказал он, им нужно было куда-то срочно лететь, я подумал, что... у нас же все равно камеры и... вообщем я взял ответственность на себя, они ушли.. а Витеб лежит сейчас в моей комнате с компрессом на голове, его оглушили, кажется там нехилый сотрясение.... - он замолчал окончательно уставившись в пол и так и не осмелившись поднять глаза на Виетту, а та застыла соляным столпом, хватая ртом воздух.
- Отпустил!!!!!! Жюль, ты совсем идиот или где?!!!! Отпустил... Твою мать!! Так... - она развела руками в стороны, глубоко вдыхая.

- Так... Сейчас ты быстро скрываешься с глаз моих долой пока я тебя действительно не убила, вы все сидите в комнате охраны и ждете пока я вас позову. Все. Брысь отсюда.
- Но Вив, а как же... - Жюль растеряно посмотрел на тихий труп
- Вон я сказала!!!! - заорала Виетта, топнув ногой для пущей убедительности, бывший начальник охраны немедленно ретировался лишь всколыхнув воздух, в коридоре послышались его тяжелые быстрые шаги и тихое бормотание.

Жюль скрылся в дверном проеме, а Виетта заметалась по комнате раненой волчицей, на труп она старалась пока не смотреть, следовало успокоиться, уложить мысли в сознании. Гость уже тут, лужа крови тоже тут и ничего с этим не поделаешь. Теперь надо понять как это дело убрать, как объяснить и .. черт, без копов не обойтись, а это...а это полная засада, только бравой полиции ей здесь не хватало для полного счастья. Вив замерла на кухне ровно за спиной "болтающегося" в ее голове уже строились цепочки, обрабатывались данные, она пыталась понять кому это надо. Кому надо вешать ей в кухню такое экстравагантное украшение, а главное зачем. Напугать? Так трупом сейчас не особо кого напугаешь, разве, что уборщика. Подставить? Возможно, но зачем...
Резко заболела голова. захотелось выпить, а еще лучше закурить. Девушка щелкнула зажигалкой и по кухне пополз терпкий дым от ее сигарет.
- Ну ка, родной, расскажи мне, что ты знаешь... - тихо пробормотала Вив приближаясь к висящему мужчине, никакого страха перед мертвыми она не испытывала, живые могут натворить куда больше бед, чем кусок органической плоти, только, если конечно он не болтается елочной игрушкой на твоей кухне.
На спине мертвого была очень живописно так вырезана цифра 9 и ромб, Виетта нахмурилась, она к сожалению очень хорошо знала, что это может означать. Еще больше она напряглась, после краткой ревизии по карманам мужчины, никаких документов, ничего, ноль. Ручка паркер, бумажник с несколькими тысячными купюрами и предусмотрительно изъятыми визитками и карточками, с фотографии в бумажнике улыбается симпатичная на вид блондинка. Видимо дочь, или любовница, для жены слишком мала. А вот из заднего кармана выпала маленькая такая, плотная картонка. Едва не улетела в лужу крови, Вив вовремя успела прижать ее носком туфельки. На полу под ее ногой лежала карта. Маг. Старший аркан. Виетта выронила сигарету, все таки оседая на пол.

Копов она пока решила не беспокоить, от того, что труп провисит тут еще некоторое количество времени ничего с ним не случится, главное чтоб вонять не начал. Все, что могла из карманов она у него вытащила, не слишком обрадовавшись трофеям, но полиции она облегчать жизнь никаким образом не собиралась.
Девушка сидела в своем кабинете, пытаясь успокоиться и дышать ровно и глубоко, получалось плохо.
Судорожно она набрала номер Адриана, своего "домоуправляющего", а по совместительству подставного владельца клуба, ее клуба, в котором сейчас творится черт знает что и совсем не понятно как это разгребать...

To be contunied...

Очередное летнее креатив безумие от меня и моего лучшего друга брата

Исторически сложилось, что я очень вкусно готовлю, но совершенно этим не занимаюсь.

Поход к плите для меня хуже восхождения на Голгофу, я готова сгореть в жертвенном костре несколько раз, еще несколько раз быть распятой и можно даже повторить подвиг Жанны д'Арк и Галилео вместе взятых, но только не встать к плите.

Я второй день хочу, что-нибудь тебе приготовить, теперь сидя на работе я изучаю сайты не с новинками книг и разнообразных приколдов, а как заправская домохозяйка аккуратно переписываю в тетрадочку рецепты всевозможных блюд.

Я лихорадочно вспоминаю, что ты не любишь кабачки и жареные грибы, упорно продолжая считать их временно притворившимися слизняками, которые только и жаждут того, чтобы изнутри съесть твой мозг...

Я хочу чтобы ты ел еду приготовленную моими руками специально для тебя, и тайком завидую твоей матери, хотя она и обещала мне научить печь те самые пирожки и котлетки, за которые даже привиредливая я готова продать душу дьяволу, причем несколько раз.

Мамочка, что со мной?

Я думаю, что фильм "Покровские ворота" смотрели все, и фраза "Муся не нервируй меня!" стала уже не, то что любимой цитатой, а одной из неотъемлимых частей жизни. Так вот я в последнее время чувствую себя Хоботовой. Мы с моим бывшим молодым человеком обсуждаем его девушек, я присматриваюсь, оцениваю, цокаю языком, думаю можно ли отдавать в ручонки мальчика или лучше не стоит: поломает. Странное ощущение, двоякое... С одной стороны я вроде более адекватна, в квартиру не врываюсь, пассий не выпроваживаю и окрестности воплями "Хоботов!" не оглашаю, хотя это может  потому что у него другая фамилия... 

А он ничего, улыбается, спрашивает, пишет, жалуется, что все найти не может девочку, мо они все не такие после меня, скучные и серые, а я... а я ухмыляюсь в рукав и не верю. А в мозг раскаленным железом вплавилась всего лишь одна фраза, которую, когда-то давно, кажется несколько вечностей назад сказал один кареглазый дьявол - "Ты хорошая, но просто я тебя не люблю",  взорвав этим самым мое сердце в пыль. 

Оказывается это не только больно слышать, говорить это еще больнее, каждое слово скатывается с губ как свинцовый шарик. как еще один гвоздь в крышку почти заколоченного гроба, на языке вязкий привкус вины, угрызений совести и еще чего-то липкого. 

Но мы ничего, мы держимся, шутим, переписываемся, говорим, говорим... но я все чаще забываю отвечать и уже почти не улыбаюсь монитору, черные буквы на белом фоне, это всего лишь буквы. 

А если честно у меня все хорошо, до безобразия, я просто преступно неприлично счастлива. Кажется, что это невозможно. Кажется, что я лопну как хомячок и буду летать под потолком проколотым воздушным шариком. 

Я уже почти забыла, как замирает сердце, когда твоя ладонь в моей ладони, а его губы нежно прикасаются к макушке. Туда, в то самое место, где наверное живет душа. 

Два года безумия, два года жизни будто под анестезией, два года.... и снова твои глаза, и снова я могу сказать тебе, что ты самый любимый и родной. Что-то встало на место, как в детстве, когда ты чего-то боишься, а потом приходит мама и ты сворачиваешься калачиком у нее около коленок и никакие угрозы тебя больше не беспокоят - никогда. 

Ты мне больше не снишься, я глажу по ночам подушечками пальцев твое лицо, и улыбаюсь слегка подрагивающим ресницам. Во мне нет ни капли сентиментальности, только всепоглощающая безграничная радость. Ее хватит надолго, на несколько нащих вечностей точно. 

Вот такая у меня жизнь интересная...)) Вырасту напишу книгу и получу много денег) Ей Богу))) 

Расчесывая болячку, получаешь болезненное удовольствие. Этим и занимаются влюбленные - выискивают самые болевые точки и беспрестанно давят на них, принося себя в жертву любимым с тупым упорством, которое поэты часто принимают за бескорыстие.

Джоанн Харрис. Джентельмены и игроки. (с)

За твоими плечами ветер, за моими давно море
На двоих у нас лунный берег, и открыток цветных ворох
За твоими плечами голос, над моей головой небо
На двоих у нас пол мира, я забыла, что ты небыль...

За твоими глазами пламя, на моей же ладошке пепел
Я ручаюсь тебя оставить, если ты остановишь время
За твоими глазами солнце, на губах моих соль и вечер
Я ручаюсь тебя оставить, если вновь не смогу поверить

На твоих ладонях нет линий, у судьбы снова кончились планы
На двоих у нас один город, черный чай и пиджак рваный
На твоих ладонях спит воздух, 9 жизней, одна вечность
На двоих у нас одна фраза - мы поймали себя в бесконечность....

20/06/2010 Shieppe

У меня на завтрак твое сердце, а обедаю и ужинаю я обычно в ресторанах... (с) Shieppe