***



ты запомнишь и день, и осень — как был ливень упрям и груб,
как внезапно сомкнулась просинь поцелуем холодных губ.
ты ее полюбил беспечно, без дурацких «а что потом?»
за случайный промокший вечер, за цепочку с чудным крестом.
вам казалось — сама природа вас столкнула в своих руках,
вам бы сказку писать пером, да не сложилась она пока.
утром кофе, на ужин проза, сахар в чашке, в столе Куприн.
нет, она-то, конечно, роза, но какой же ты к черту принц?
ты ее приручил случайно, ты нарочно бы так не смог —
за беседой, за рюмкой чая, за колючей седой зимой.
ей разбить бы и это сердце, расчертить, как пустой квадрат,
на десятки отдельных секций, чтобы долго не смог собрать.
нет же, носится с ним, лелеет, бережет, как последний грош,
чуть надтреснет — замажет клеем.. эх, да разве ее поймешь?
ей ворваться бы в эту душу и устроить такой дестрой,
чтобы ты научился слушать, а не пиво цедить в бистро.
стар сюжетец и роли те же — ты Скиталец, она Любовь,
что не знает нежнее нежность и не знает больнее боль.
ты все бьешься, бухаешь, ищешь, на столе остывает чай,
озорные ее глазищи не смеются уже, молчат.
ты уйдешь, как она попросит, да ведь знаешь — не будет сил
да и духу не хватит вовсе у нее — о таком просить.
так держи ее крепче в лапах, а не можешь — пускай летит,
время — мастерский эскулап и принимает в четверг с пяти.
он осмотрит ее рассудок, скажет: «что ж вы так, е-мое..»,
а еще через пару суток ты запишешься на прием.
и халява в любви не катит — без наценок и без причуд —
вам же скучно в таком формате, вам же ребусы по плечу,
вам же нужно страдать, спиваться, сочинять миллион преград,
клуб придурков «кому за двадцать» вам, наверное, был бы рад.
календарь отпускает числа, жизнь опять выдает аванс —
вам так долго еще лечиться, ей так долго калечить вас.
© m0n_key