Бессильно ощущение пролога, 
                                           как рыбы, проплывающей в реке,
и ощущенье вечного итога — монетою в протянутой руке,
бессмысленны и лживы в ожиданье 
                                           дверей полураспахнутые рты,
как и все то, что вызвано финальным восторгом исполнения мечты,

и рифмы, и покой в остывшей печке, — 
                                           угарный запах теплого угля, — 
как то, что мы с тобой который вечер срываем петли в поисках себя,


не видя несомненных преимуществ существованья близоруких врозь,
мы примеряем, 
                      как же будет лучше, чтоб непременно сшитое срослось.

А кто сказал, что у печи теплее, 
                   когда уже не видно и огня, и на виске прохладная чернеет 
от эпилога ранка у меня.

Эля Григ

Мой любимый Аруш Воцмуш

http://votsmush.livejournal.