В мире, где нет разговоров, как нет людей,
где и движений-то - проблеск рыбешки зыбкий,
берег - золотовласый отшельник-дед -
краем себя, как смычком прикасаясь к скрипке моря, играет мелодию, что длинней
всех одиночеств и радостей во Вселенной.
Скрипка вздымает грудь свою, а под ней тысячи струн - тонких нитей ее креплений -
шьют поднебесный мир: города и снег, судьбы и поиск, как их жизнетворный корень...
Он одинок, этот берег. Он стар и нем. Скрипка его имитирует разговоры,
которых так не хватает, которых день напролет всем сердцем огромной суши
ждет он.
Скрипка вздымает грудь свою, а под ней тысячи струн - тонких нитей ее креплений -
шьют поднебесный мир: города и снег, судьбы и поиск, как их жизнетворный корень...
Он одинок, этот берег. Он стар и нем. Скрипка его имитирует разговоры,
которых так не хватает, которых день напролет всем сердцем огромной суши
ждет он. И если однажды ты будешь здесь, -
Остановись.
И послушай его.
Послушай...
А ведь эту мелодию Эдвин Мартон сочинил к какому-то выступлению Плющенко по фигурному катанию, насколько помню...
Ир, Сен-Мало, это же вроде возле Атлантики. Там наверно все по-другому...
Handbalancing, именно, Сережа. Это Антлантика. Ла-Манш. Граница Нормандии и Бретани.
Конечно всё по-другому. Природа такая изобретательная, что не создает дублей. Но настроение то одно.
А как это в Сен-Мало, покажу позже. ))