… Бежим, бежим куда то. А куда бежим? – Не понятно. То успеть, это успеть, с той побыть, с этим поболтать… Остановился, глядишь – а жизнь прошла. Добежать не успели, наговориться не успели, допить не успели, нарадоваться не успели…. Ничего не успели. Сядешь, поплачешь, поправишь галстук и опять бежать…

Всё потому что ощущений всегда мало. Чувств, вообще, в обрез. Знаний много. Информации много, только их не почувствовать, не пережить.

Ладно. Хотя бы эмоции. Их же можно успеть нахлебаться: упасть в чан с эмоциями да пухлым ртом их, словно медок ложкой, засовывать внутрь себя. Чтобы слюни из-под губы, чтобы сопли пузырями… Ан нет. Эмоции не то. Эмоциями не насытишься. Всем подавай чувств и ощущений… И денег….

Правильно. Как мы без денег то нынче? Капитализм, блять. Кто ты без денег? Что ты без денег? Да и куда ты без денег? А денег нахапаешь – и ощущений море, и чувств океаны. Беда.

Остановиться. Задуматься. Открыть бутылку дешевой водки. Наплескать в сколотую рюмку. Чтобы без закуски, чтобы ейною в нос ударило до слез из глаз. Сесть на бордюр в холодном августе, поставить бутылку рядом, да зачитать себе под нос Есенина…. И заплакать. Тихо так. Не слышно.

Проплакаться. Не спеша. С чувством. С дрожью. С ощущениями. И сквозь щеки, опухшие от слез, пробубнить: «Как я… Как же мы все не правы. За что же мы с собою так. За что с нами так…»
------------------------------------
Хорошо, что отпуск кончился…. Хорошо, что завтра на работу. Устал.