мне нравятся люди, которые "живы":
во всем не угодны, умны и не лживы.
не руки - а крылья. не сон - а движенье.
и словом не бьющие на пораженье.
мне нравятся люди, которые верят,
что дабы пожать - нужно, прежде, посеять.
что могут с тобой говорить не по чину.
не верят пустому и ищут причины.

мне нравятся люди, с которыми можно
в своих откровеньях не быть осторожной,
которые дарят в безверье - надежду,
не будут судить о тебе по одежде;
не смогут продаться копейкой со сдачи,
не будут о горе и счастье судачить.
не мнят себя богом. не просятся в судьи.
мне нравятся люди, которые - Люди...

которые ценят и искренне плачут.
которые ищут жар-птицу Удачу.
которые лечат улыбкой усталой.
мне нравятся люди, которых...так мало...


©Алена Васильченко

Догорает свеча уходящего дня.
Солнце меркнет чтоб вновь стать рассветным.
Из памяти, вдаль навсегда уносясь,
Исчезают бесшумно былые сюжеты .

Циничней взгляды. Всё чаще пофиг. 
Уснуть, забыться… На утро кофе. 
Усталость. Тошно. Но кто-то рядом. 
В подушку шепчешь: «Прошу, не надо!» 

Работа. Кофе. И дым с тоскою. 
Ты стала стервой? Да нет… Другою. 
Сомненья - в пропасть. Улыбки маска. 
И кто-то верит, что в сердце сказка. 

Любовь на вечер, звучат признанья. 
Упрячешь в душу поглубже тайны. 
На миг наивно поверить в счастье, 
но только снова внутри на части 

надежда рвётся. И пепел веры… 
Туманы. Слякоть. Закрыты двери. 
А ночью слёзы. Мечты бессонно. 
На утро скажешь: «Уже не больно!» 

Всё больше фальши, всё чаще пофиг. 
Железней нервы и крепче кофе. 

© Натали Зеленоглазая

вот проснёшься однажды, а в комнате пахнет
осенью.
пахнет кот и гитара, страницы
зачитанных книг.
и становится тише в твоём чуть растрёпанном
космосе...
словно дым растворяется каждый твой
прожитый миг.

остаётся лишь вдоволь дышать обезумевшим
августом
убегать до утра, словно лис заметая
следы.
песни петь у костра,может, под
несущественным градусом.
а быть может, сидеть, замерев,
у озёрной воды.

побродить в старом парке, по улицам сонного
города...
и пить чай вечерами, когда уж достаточно
слов.
в чьих-то тёплых объятьях спастись от
рассветного холода
и от счастья взлетать выше крыш, словно
в лучшем из снов.

...я открою окно. жаркий воздух подёрнулся
маревом.
все мечты и надежды былые рассыпались
в прах.
лета короток век. расцветает закатное
зарево.
мне привиделась осень в твоих
златолистных глазах.

Allien Regdel

календарь поменяет картинку. июльский смог 
разлетится осколками ливней тебе под ноги. 
осень в блогах и парках читается между строк. 
август – лучшее время всему подводить итоги. 
август - лучшее время искать себя в поездах, 
в самолетах, пустых электричках, на автострадах. 
от скитаний, казалось бы, что тут за польза, да? 
ведь уверенность в завтрашнем дышит и так на ладан. 
август - лучшее время сквозь сон вспоминать о том, 
что за годы твоя голова забросала хламом, 
пропустила раз сто через ржавое решето, 
искаженные мысли на сердце пролив бальзамом. 
август сизые тучи сгоняет в твоё окно 
и черемухой спелой язык говорливый вяжет. 
видишь, плавно вращается солнца веретено, 
превращая лучи в золотую паучью пряжу? 
нити нежно вплетутся в листву, обернут стволы, 
ровной гладью по небу пройдут у порога ночи, 
и коснутся тебя острым кончиком той иглы, 
что стежок за стежком осень раннюю нам пророчит. 
календарь поменяет картинку, а ты - наряд. 
август пахнет туманами, сливой и тёплым ветром. 
осень прячет под шляпой из фетра лукавый взгляд, 
приближаясь к тебе километр за километром. 

© Лёша Самолётова

слышишь, а ты пиши мне, пожалуйста, просто так,
какие сейчас над городом свинцовые облака,
как гаснут влюблённые звезды в четыре часа утра.
ты пиши, даже если я на обратном конце земли.

а ты пиши мне об одиночестве серых пятиэтажек,
о том, что теряешь все, что так старательно нажил.
ты пиши среди шумной толпы, после работы даже,
ты пиши, даже если мы вместе быть не смогли.

а ты пиши мне о том, как слова застревают в горле,
как в сердце вонзаются разом стальные свёрла,
как все становится муторно и прогоркло,
как с приходом тьмы кровоточат колото-ножевые.

а ты пиши мне о колком снеге в лицо, о лихом дожде,
о том, что сегодня тебе предстоит очень трудный день,
пиши о смешных пустяках, о сущей ерунде,

но не дай мне понять, что мы стали совсем чужие.

а ты пиши мне о разговоре с смешным попутчиком,
о том, что выпало много карт, да только все невезучие,
о летних днях, что по праву считались лучшими.

пиши о заснеженном поле, где раньше росли левкои.

а ты пиши мне, пачкай строками белый лист.
я блуждаю без цели, как голодный подбитый лис,
ничего не приносит радости, хоть застрелись.

потому что кроме твоих лишь писем мне не найти покоя.

а ты пиши о том, что люди в сущности все безумцы,
зависимые от других людей, работы, вещей и унций,

ну, а мне бы хотя бы раз к тебе прикоснуться,
пить глинтвейн на какой-нибудь петербургской крыше.

ты пиши мне о дальних странах, любви и небе,
о созвездиях над Россией, о мягком хлебе,
о цветущем вереске у обрыва, про быль и небыль

ты пиши, прошу. я люблю когда ты мне пишешь.

а ты пиши мне, пожалуйста, просто пиши
из мегаполиса, что разрастается вверх и вширь,
из московских провинций и деревенской глуши,
если на город ложится прохладный вечер.

ты пиши мне, пожалуйста, чистосердечные по ночам,
пиши ранним утром про вечное счастье и про печаль
и о том, что всегда выходишь на улицу без ключа.

просто пиши.
ты же знаешь, что я отвечу.

Аня Захарова

из социальных сетей "Набережная неисцелимых" (watermark_book)

https://www.instagram.com/p/BvOAMW6nDzE/

из социальных сетей "Набережная неисцелимых" (watermark_book)

https://www.instagram.com/p/Bt5ac4-HwR1/?utm_source=ig_web_button_share_sheet

почему они все открывают мне души, мама?
и куда мне девать их раскаянье да жульё?
по кастрюлькам, кроватям, спальням, углам и шрамам
честно прячу их боль, начищая своё ружьё.

я же им не спаситель, ей богу! не зритель в ложе!
не Иисус и не врач, что раны макает в йод!
я - из ста эпизод! мне же, видишь ли, мама, тоже...
очень хочется верить, что кто-то меня поймёт.

что возьму я взамен их потрёпанной жизнью речи,
где струится капель на мой обветшалый сапог?
я им - руку и слог. а они мною тушат свечи.
мне ведь, знаешь ли, мама, никто из них не помог!

им неведомо знать, что я тысячу раз погибала,
поджигая их лёд и не требуя быть в долгу!
я ведь тоже хочу порою быть слабой, мама.
и всё чищу ружьё...
и всё выстрелить не могу...

© Оксана Костина