Убить любовь так просто. Всего лишь, признать другого ниже себя ростом. Смотреть вниз свысока, и губы поджимать, мол вам, убогим где ж понять тех, кто в высотах горних навык летать. А вы всё ползаете где то там, жратва, пелёнки, банки по углам, ни талии, ни гламура, и стыдно показать друзьям: бабища - дура. А ты, весь из себя духовный, и к кукле заводной -неровный, дышать на неё не смеешь, от предвкушения блуда млеешь. Вся из себя картина: глумлива, спесива, холодна, криклива, затейлива, игрива, то равнодушно-молчалива, то взглядом проедает сердцевину... сканирует на кошелёк мужчину. А он осанисто вздымает плечи: " Ещё не вечер!". Блефует, бедолага. Ей от него немного надо, всего лишь потренироваться, как даром не отдаться тому, наследует кто нищего суму. И вся твоя духовность ей по-барабану, коль прибыли нет дамскому карману. Исчислен ты, промерян, взвешен и вскоре будешь безутешен.