Сегодня приснился сон, как будто мне явилось множество идей для новых рисунков, и все они живые, шумные, кричат наперебой: "нарисуй меня!" Я отнекиваюсь, дескать, почему ко мне, есть такие отличные художники! А в ответ: "мы к тебе пришли, если ты нас не нарисуешь, нас никто не увидит, так что не ленись, давай за работу!"

И напирают пестрой толпой, стучат в голове, как в дверь. Я их разглядываю, и вижу, что все задумки разные, есть веселые, милые, а есть страшные, темные, и те тоже требуют, чтобы я их впустила. Чем больше вглядываюсь в эти темные картинки, тем более необычными и интересными они кажутся, чувствую их обаяние, запоминаю... А потом думаю: нет, такое рисовать нельзя, и так много темного и злого, не нужно еще добавлять. 

И я вдруг во сне поняла, что я - дверь. И я, и все люди тоже. Идеи, которые к нам приходят, нами воплощаются в жизнь, становятся реальными, видимыми и осязаемыми для окружающих, через нас всё приходит в мир, всё хорошее, и всё плохое. Мы что-то делаем, творим то, чего не было раньше, рисунки, сапоги, пироги, каждый свое. Мы можем выбрать, что именно сделать, можем чего-то не сделать, и эта мысль так и останется в голове невоплощенной, к сожалению для других, а может, и к радости. Мы - двери, можем пустить то, что в нас стучит, можем не пустить. Пока я крепкая дверь,  я постараюсь не пропускать через себя тех монстров, которые иногда появляются передо мной, буду проводить только хорошее...

Вот такие чудеса снятся, да так ясно, и в словах, и в картинках. 

Пы.Сы. Поняла, к чему сон приснился. Недавно прочитала одну мерзопакостную книжку (Олег Постнов, "Антиквар") и очень расстроилась. Повелась на приятное оформление, хорошую бумагу, и рецензию от "Афиши" на обложке, критик вспоминает пушкинскую "Метель", другие давно любимые классические вещи, поминает мистику и, кажется, готику, что ли, точно не вспомню, а лишний раз смотреть на эту книжку нет моих сил. Так вот, все эти хвалебные слова на самом деле наглые враки. Нет ни мистики, ни классики, только исповедь извращенца и морального урода. При чем речь не идет о тонкой грани между нормой и отклонением, тут определенно уродство, столь же явное, как если бы у кого-то вместо головы была попа. Жалею, что прочитала. Если бы съела по глупости какую-нибудь дрянь, можно было бы принять рвотный порошок, а тут как быть. Досадую на себя, поступила, как классическая дура из классических страшилок, полезла из любопытства, куда не надо, и выпустила на волю чудище, а оно меня же первую в благодарность покусало. Если б могла внутрь книжки попасть, взяла бы тяжелую палку с гвоздем, и отколошматила бы гадского антиквара как следует. 

Зачем такую гадость писать, издавать и хвалить, большой вопрос. Создали б себе больные на голову тесный кружок по интересам, а доверчивых читателей бы не трогали.

А мне урок: не лезь куда попало и что попало сразу не открывай. Постой, послушай, что там за дверью. Понюхай для верности.