Рисовала картинку на конкурс фантастической иллюстрации, в число лучших не попала, что, конечно, обидно, но были действительно достойные работы.
Я выбрала рассказ "ДУМАЕТЕ, ЭТО У ВАС НЕПРИЯТНОСТИ?" Автор Кэрол Карр. Честно говоря, не знаю, кто это такой. Сюжет такой: девушка-еврейка выходит замуж за марсианина, папаша в расстроенных чувствах. Вот отрывок из рассказа, если кому интересно.

"Когда я закрываю глаза, что случается нечасто, то вижу нашу дочь — еще четырнадцатилетней, уже вес­нушчатой, но пока без этого выражения лица. Я вижу, как она подходит к Сэди и спрашивает о том, как ей жить дальше, ведь она скоро станет взрослой. И моя драго­ценная супруга, спутница моей жизни, отвечает дочке: «Только не выходи за урода. Чтобы найти себе хорошую пару здесь, на Земле, нужно быть красавицей, но на Мар­се на лицо не смотрят». — «Как хорошо, что я могу поло­житься на тебя, мамочка», — отвечает дочка, приступает к действиям и выходит замуж за ходячее растение.

И так — невозможно подумать — проходит месяц за ме­сяцем. Я теряю двадцать фунтов, душевное спокойствие, три зуба, чувствую, что вот-вот потеряю Сэди, когда од­нажды — динь-динь — звонят в дверь, и мне вручают пись­мо от моей дочери. Я беру конверт за уголок двумя пальца­ми и несу на кухню жене, которая готовит соус, зная, что я все равно к нему сегодня не прикоснусь.

— Письмо от одной из твоих родственниц.

— Ох-ох-ох. — Жена хватает его, продолжая взбивать сливочно-томатно-мясной экстракт. Откуда тут взяться ап­петиту?

— Вручаю тебе это письмо при одном только усло­вии, — проговорил я, прежде чем отдать конверт в ее дрожащие руки. — Ты унесешь эту бумажку в спальню и прочтешь там, не открывая рта. Я ничего не хочу знать. Если, не дай Бог, она умерла, пошлю открытку с соболез­нованиями.

У Сэди очень выразительное лицо, только у всех ее мин есть одна общая черта: они желают мне несчастий и в на­стоящем, и в будущем.

Но когда она отправляется читать письмо, я вдруг обнаруживаю, что мне нечем заняться. Журналы я уже просмотрел. Завтрак склевал (как птичка). Одет и могу выйти из дома, но снаружи нет ничего заслуживающего внимания. Словом, мне не по себе... Я нервничаю, пони­мая, что наговорил много лишнего, и, возможно, письмо принесло мне весть о том, что пора платить за собствен­ную болтливость. Быть может, она заболела там. И вооб­ще, Бог знает, что они там едят, какую воду пьют и с кем имеют дело. Не желая более думать об этом, я возвраща­юсь в кресло и переключаю его на массаж... Проходит со­всем немного времени, и я погружаюсь в тревожный сон.

Вокруг меня песок, я сижу у младенческой колыбели и качаю на колене кенгуру в пеленках. Он пускает пузыри, зовет меня «деда»... и я не знаю, как поступить. Не хочется обижать дитя, но всяким кенгуру я не дедушка и не желаю иметь с ними ничего общего. Я просто хочу домой, в крес­ло. Я вынимаю монетку из кармана и опускаю в кошелек. В кошельке полно крошечных мошек, жалящих мои пальцы. Просыпаюсь я в холодном поту..."