Был день прозрачен и просторен
     и окроплен пыльцой зари,
     как дом, что из стекла построен
     с металлом синим изнутри.
     Велик был неправдоподобно,
     всем славен и ничем не плох!
     Все проживалось в нем подробно:
     и каждый шаг, и каждый вздох.
     Блестели облака, как блюдца,
     ласкало солнце и в тени,
     и я жила — как слезы льются,
     когда от радости они.
     Красноречивая, немая,
     земля была моя, моя!
     И, ничего не понимая,
     "За что?" — все спрашивала я.
     За что такое настроенье,
     за что минуты так легли —
     в невероятность наслоенья
     надежд, отваги и любви?
     За что мне взгляд, что так коричнев
     и зелен, как лесной ручей,
     за что мне никаких количеств,
     а только качества речей?
     Всей неуверенностью женской
     я вопрошала свет и тень:
     каким трудом, какою жертвой
     я заслужила этот день?
     Спасибо всем минутам боли,
     преодоленным вдалеке,
     за это чудо голубое,
     за это солнце на щеке,
     за то, что горечью вчерашней
     распорядилась, как хочу,
     и что потом еще бесстрашней
     за каждый праздник заплачу.