,

А есть кто-нибудь,
Кто сидит перед открытым окном,
Кто красным красит зеленое?
Там, напротив монитора,
Там, под черным небом,
Там, за бежевой шторой.
И неужели так необходимо этого рыжего в небо добавлять. О, города.

Все-таки дни проходят
Проходит один
Потом еще один
Потом еще и еще
Когда день серый
Цвет из себя вынимаю
Достаю и крашу.
Красным, красным, зеленое.

.

,

Лет десять назад все грабли казались новыми, а сейчас как не наступлю, полбу что-то гнилое бьет.

,

Если день прошел, то прошел. Прошел мимо. Мимо, мимо, в голову. В голову пустотой день прошедший мимо.

А вот, может быть, кто-нибудь живет в доме напротив.
Круглом таком. Кирпичном снаружи.
Может быть, кто-нибудь откроет окно,
Помашет мне рукой.
А я в ответ.
И как будто случайно.
И как будто никто никого не знает.

,

А мне вот хочется звезду с неба. И еще простить себя хочу очень. И ромашек хочу, много ромашек чтобы мне подарили.
Может, много я хочу, но это живое.

Осенней ночью небо не бывает желтым. Хорошо. Не люблю желтое небо. Не желтый, радостный, жаркий. Нет, желтое небо больно. И как хорошо осенью.
Пусть тоскливо иногда, пускай. Пусть дрожь колотит и неопределенность и ошибки свои вспоминаются, пускай. Это осень, ей можно.
Жалко, что грозы редко осенью, это было бы красиво. Молнии, молнии на синем небе. Рыжим огонь деревьев снизу. Ветер и дождь.

,

Скоро, скоро в сон. Осени жду от снов. Нашей осени. Бегу, бегу, бегу, нет, на месте. Все мелочи. Кидаю в пустоту мелочи. А пустота мне пустым отвечает. Пустота пустоты ответ. А было, помню, верю, бывает такое, когда пустота и не пустота вовсе, а сверкающая бесконечность.

Страшно, за звезду, которая одиноко висит в небе. Страшно за осень, которая собирается стать зимой.
Желтый лист. Для кого-то желтый – радостный. Для кого-то желтый – больной. Страшно.

Хочется свежего. Хочется поставить музыку, но насколько я знаю, она еще не написана. Та самая мелодия, в которой все, где есть место и покою и радости и сомнению и злости для техногенной души.

Зачем все это, ползанье, шевеление, мысли всякие, зачем. Наверное, саму память уже пытаются выжечь сигаретными бычками. Ну и ладно. Цветы.

,

,