Комментарий walery948
Текст, который комментируется ТУТ

Я служил, в свое время, в Германии. Судьба свела там с интересным человеком. Граф (графья бывшими не бывают), бывший блестящий офицер, закончил академию Генштаба, в 13-м попал в военный атташат во Франции. Естественно, по этой причине не попал на революцию и гражданскую. И естественно, посольство прекратило работу при новой власти. Он пошел во французский иностранный легион, за счет этого получил французское гражданство. В 29-м пришел в советское посольство и получил советское гражданство. Жил во Франции. Умерла русская жена, женился на француженке, трое детей. Оба пошли в Сопротивление (хотя думаю, что пошел сначала он, а потом она, так как на 70 % Сопротивление было из бывших русских, французы там не толпились). Оба попали в лагеря, он под Дрезденом, она в Бухенвальд. Его освободили русские, ее так и не нашли. Читать далееСколько людей, столько и судеб.
А писатели должны об этом писать. А то, что привернуто сбоку, так это не история, это литература.

http://www.liveinternet.ru/users/2118253/post261290571/

Автор этого замечательного рассказа Юлия Хабарова.

Читать далееЧто делает человек, когда ему исполняется 80 лет? Он, как ребёнок ждёт чуда и верит в него. Часто мы сами себя ограничиваем и не верим во что-то хорошее, доброе, чистое и светлое.

Тот ли это был медведь или старый что напутал? А кто знает! Главное, что Дед Мороз существует и он всё-таки пришел.

источник

Юлия Хабарова.Все произведения автора на Прозе. ру

Согласно официальной версии, Александр Матвеевич Матросов родился 5 февраля 1924 года в городе Екатеринославе (ныне Днепропетровск), воспитывался в Ивановском (Марьинский район) и Мелекесском детских домах в Ульяновской области и в Уфимской детской трудовой колонии. После окончания 7 классов работал в этой же колонии помощником воспитателя.

По другой версии, настоящее имя Матросова — Шакирьян Юнусович Мухамедьянов, а родился он в деревне Кунакбаево Тамьян-Катайского кантона Башкирской АССР (ныне Учалинского района Башкортостана). Согласно этой версии, фамилию Матросов он взял в бытность свою беспризорником (после того как убежал из дома после нового брака отца) и записался под ней при определении его в детский дом. При этом сам Матросов называл себя именно Матросовым.

http://ru.wikipedia.org/wiki/Матросов,_Александр_Матвеевич

Когда я стану плешивым, старым никому ненужным кобелём, меня выбросит на свалку любовница, и, может даже жена, то буду валяться и никогда не признаюсь тебе, что я там... Буду думать о тебе, буду вспоминать, но не позвоню. Ибо знаю, что ты была единственная, которая меня любила и понимала ни за что, ни почему, а просто потому, что я есть. Не признаюсь потому, что знаю: ты прилетишь, прибежишь, заберёшь, отмоешь и будешь зализывать раны. И вот тогда я умру от стыда и сожалений.

Автор Сергей Перевозчиков
Завалить мотоцикл - тоже искусство:
127 "грамотных" вариантов
Признания тех, кому это удалось! ;-) Читать обалденно длинный прикольный текст

Ран Юлита
Он садится к столу и часами глядит в монитор - то ли мышка дрожит под рукой, то ли все-таки гребаный вирус...
У него вместо сердца дыра - с того дня и до нынешних пор - но он всем говорит: ерунда, это я просто вырос...
Он мечтает о том, как однажды - а впрочем, не так. он уже ни о чем не мечтает, разве только о лете...
Лето дарит отборные травы и бархатный мак, а пока что зима, надо жить, надо ждать, не гадая о смерти...

Ему кажется, смерть - только сон, только миг, а потом - пустота, чернота, красота и блаженные дали...
Ему кажется - стоит сильней надавить, и все треснет само, полетит в никуда - только это едва ли....
Он прочел сотни книг, но их смыслы ушли, протекли между пальцами, тихо рассеялись пеплом...
Он садился и слушал напевы далекой земли, и мелодии дальних морей, и мотивы бездомного ветра...

Но нигде не сыграли ответ и не спели ключей, и вопросы кипели внутри, словно жаркая лава...
Он пытался быть с кем-то и чьим-то, но - вечно ничей - по кусочку дарил от себя не имеющим права...
Он искал, но нигде не нашёл, не обрёл, не открыл, и оставил шальные мечтанья под тоннами пыли...
И не спросит никто: тот ли ты, кем ты был? тот ли ты, кем всегда хотел стать? ну а главное: где твои крылья...




© Copyright: Ран Юлита, 2012
Свидетельство о публикации №11201127631

«те самые секунды, за которые потом до гробовой доски поят»
- из кинофильма "А зори здесь тихие".
* * *
«только сон приблизит нас к увольнению в запас»
- армейский фольклор

А если вы меня спросите, что это меня потянуло на солдатиков с их фразами, я вам скажу. Сегодня познакомилась с одним хорошим мальчиком, зовут его Игорь. Больше ничего пока не знаю. Кличка, то бишь ник "Кучер." Думаю, от фамилии производное. Публикуется на Прозе. ру. Нет времени читать, ну столько дел стоит, а я читаю. Хорошо пишет. Про службу в армии в Афгане. Честно признаюсь, никогда не читала такой литературы, в смысле "про это" и думала, читать не буду. Вот втянулась. Наверное, пришло время восполнить пробел в образовании, как говорится. Ни приглашаю никого, не агитирую. Просто делюсь новостью, находкой, если хотите, просто хвалюсь знакомством со светлым хорошим автором.

Это его страничка: http://www.proza.ru/avtor/gulbene

А это вот тот рассказ "Там за речкой" http://www.proza.ru/avtor/gulbene&book=15#15

Вот вам даю цитатку из рассказа, кто хочет.

Мне это написали ввиде комментария к стихотворению. Хотела просто удалить, но.. сохраню, как сувенир. Читать далее...

Это были три двухэтажных дома, расположенные на окраине города Алма-Аты, тогда ещё столицы КазССР , на два подъезда каждый, "хрущевской постройки", обнесённые "вафельным" бетонным забором.
А внутри...
мне кажется лучшего дворика в мире нет и не было: асфальтированные дорожки утопали в зелени, скамейки вокруг благоухающих ,ухоженных клумб с цветами; огромные, колированные розы(!), разноцветные беседки -(2 шт.), аккуратно постриженные кусты по всему периметру, фруктовые деревья ...парк культуры да и только!




Читать далее...

Сегодня прочитала вот тут.. http://www.proza.ru/2009/01/25/425

Впечатлило то, как один человек может передать столько характеров. Кто следит за авторами, которых я порой предлагаю, тот помнит его рассказ про запорожец. Сага о бессмертном жопере. тут, если что. Приглашаю шире познакомиться с творчеством Константина.

Вы знаете, что такое фантомные боли души?

Это когда Ваша душа, после долгих безуспешных поисков, находит, наконец, свою идеальную половинку, которая точно, всеми своими пазами, соответстувует всем выступам Вашей души, а все неровности новообретенной половинки мягко ложатся на соответствующие впадины Вашей души. Когда души соединяются без трения, без притирки, без стачивания шероховатостей, без выравнивания углов и зашкуривания заусениц. Когда Вам не нужно кривить своей душой, чтобы принять в нее другую дущу. Души ложатся одна на другую и моментально срастаются. И уже не скажешь никогда, где проходила линия раздела, где заканчивается одна душа и начинается другая... Даже как-то странно, что одна могла столько времени обходиться без другой...

А потом, кто-то забирает свою половинку души обратно, как один ребенок в песочнице отнимает силой у другого только что подаренный совочек, думая, что сможет его пристроить более выгодно. И этот кто-то вырывает любой ценой свою душу у другого, не глядя на боль, не обращая внимания на стоны и страдания, свои и чужие, не слыша крика, с которым разделяются, накрепко соединившиеся половинки; да разделяются не в месте стыка, а как попало, где придется, так что куски одной души остаются на другой и наоборот. И нету уже ни выступов, ни пазов, в месте разрыва остается лишь кровавое месиво, так что вряд ли туда можно будет что-либо еще когда-либо приладить...

Раны затягиваются, но боль остается. Но болит не своя душа, а вырванная чужая, которую Вы все еще ощущаете, как свою. Болит, как болят отрезанные части тела, болит тупой фантомной болью. Болит то, чего нет, а может и никогда не было. Ведь невыносимую боль причиняет незабываемое ощущение присутствия столь родной Вам чужой души.

авторская страничка на Проза.ру

© Copyright: Наблюдателъ, 2009
Свидетельство о публикации №2905040663

Тягучий, тоскливый, бескровный,
Струится, как медленный яд,
Безжизненный, тусклый и... словно
Любовью обугленный, взгляд.

...И шелестом листьев на душу
Ложится чужая печаль...
Я всё понимаю. Послушай...
Мне жаль. Очень жаль. Просто жаль.

http://www.stihi.ru/avtor/ramo

© Copyright: Игорь Кинг, 2002
Свидетельство о публикации №1210250030

В 18 лет познакомился с девушкой. Фигура - супер, умна, амбициозна, трудолюбива, в общем девушка-мечта. В постели было всё замечательно, в обычное время жили душа в душу,любила меня безумно, готова была часами слушать...

Я сам не мог поверить внезапно свалившемуся на меня счастью, думал, что это сон. Встречался с ней год, дело потихоньку шло к свадьбе, хотя детей заводить не планировали пока, просто жить вместе. Неожиданно понял, что "не нагулялся", всего лишь 19 лет, а уже с одной женщиной на всю жизнь. Расстался. Она тяжело переживала, плакала, звала меня обратно - пересилил себя, поскольку думал, что это к лучшему. Сейчас прошло почти 7 лет, она пережила расставание, оправилась, теперь нашла другого парня и живёт с ним счастливо. Я же за это время никого больше не встретил, живу с котом, замкнулся в себе. Редкие знакомства с другими девушкам за это время ничему не помогли - все обязательно тупые, ленивые и грубые. Изредка натыкаюсь на её фотографии на компьютере или в социальных сетях - становится больно в груди, хочется всё вернуть назад.

Вот и "погулял", придурок.

История из интернета.

И после этого кто-то сможет найти отговорки своему нежеланию добиваться цели?