Вечером дослушал «Мы». Боюсь, что теперь концовку этой книги я буду ассоциировать с кладбищем жжёных деревьев. Да, под чувствительные подошвы моих кед ложилась трава, но на этом ядерно-зелёном ковре чёрные стволы и белые, похожие на слоновьи бивни - ветки смотрелись ещё апокалептичнее.
«Я громко застонал. И в тот же момент чувствую – кто-то ласково поглаживает меня по плечу.
Это был мой сосед, занимавший сиденье слева. Лоб – огромная лысая парабола, на лбу жёлтые неразборчивые строки морщин. И эти строки обо мне.
– Я вас понимаю, вполне понимаю, – сказал он. – Но все-таки успокойтесь: не надо. Все это вернётся, неминуемо вернётся. Важно только, чтобы все узнали о моем открытии. Я говорю об этом вам первому: я вычислил, что бесконечности нет!
Я дико посмотрел на него.
– Да, да, говорю вам: бесконечности нет. Если мир бесконечен, то средняя плотность материи в нем должна быть равна нулю. А так как она не нуль – это мы знаем, – то, следовательно, Вселенная – конечна, она сферической формы и квадрат вселенского радиуса, у^2 = средней плотности, умноженной на… Вот мне только и надо – подсчитать числовой коэффициент, и тогда… Вы понимаете: все конечно, все просто, все – вычислимо; и тогда мы победим философски, – понимаете? А вы, уважаемый, мешаете мне закончить вычисление, вы – кричите…»
Почему-то именно эта парабола въелась в меня на многие годы, я быстро забыл перипетии сюжета, а вот этот образ…Не знаю уж чего в нём такого? Конечно, я неровно дышу к подобного рода сравнениям, но почему не параллелепипеды, не корни квадратные из минус единица, не икс наконец?
И главное, опять обратил на неё внимание. Увидел ясно, как будто напротив. С последнего прочитывания книги прошло полжизни, а я всё тот же, или скорее о том же.
«Верите ли вы в то, что вы умрёте? Да, человек смертен, я – человек: следовательно… Нет, не то: я знаю, что вы это знаете. А я спрашиваю: случалось ли вам поверить в это, поверить окончательно, поверить не умом, а телом, почувствовать, что однажды пальцы, которые держат вот эту самую страницу, – будут жёлтые, ледяные…
Нет: конечно, не верите – и оттого до сих пор не прыгнули с десятого этажа на мостовую, оттого до сих пор едите, перевёртываете страницу, бреетесь, улыбаетесь, пишете…»
Хотя разве у такого может быть срок годности?
Залез в википедию, там краткий пересказ книжки и критический отзыв Тарковского. Ну, кто бы сомневался, что ему не понравится дёрганость, его искусство тягуче, а здесь нерв, такой тонкий, что заранее знаешь – порвётся.
Опять эти слова: сатира, тоталитаризм, утопия. Почему не старость и молодость, не разум и чувство, не хаос и порядок. По мне так в каждом из нас есть представительство единого государства и дикое пространство за стеклянной стеной.
Кроме Замятина слушал Бехтереву, совсем немного, но говорилось там всё о том же, о стереотипии и творчестве.
Говорилось вскользь, но я задумался. Стереотипия ведёт к усталости от себя, творчество к тревоге, страху.
Как сохранить баланс? Для себя я выбрал аутический вариант, закрылся, уменьшил количество внешних раздражителей. Но правильно ли я себя веду?
Может мне всё же лучше сломать стену? Отдаться всему этому окружающему меня ужасу без остатка?
http://lusius-malfoy.livejournal.com/258288.html
