Со времен матриархата женщины отстаивают свои права, стремясь к тому, чтобы быть наравне с мужчинами. В середине 19 века в Европе и США были созданы первые женские организации, способствовавшие зарождению феминистического течения. Именно 8 марта 1857 года американские швеи вышли на уличную демонстрацию, требуя, чтобы им сократили рабочий день, увеличили заработную плату и предоставили избирательное право. С тех пор 8 марта считается Международным женским днем, однако сегодня этот праздник не имеет никакого отношения к акциям протеста. Это – дань уважения всем представительницам слабого пола за то, что быть мамой, женой и бабушкой – поистине титанический труд, который не по силам даже самому крепкому и выносливому мужчине.

 А как поздравить женщину? Конечно же стихами! Сайт pishi-stihi.ru предлагает топ-пять стихов к 8 марта.

 5 место. Быть женщиной – это действительно тяжелая работа, так как она является хранительницей семейного очага. Поэтому многие поэты обращаются в своих произведениях к теме 8 марта, тем самым подчеркивая, что помнят, ценят и любят тех, кто ежедневно заботится о домашнем уюте и семейном благополучии. Основное предназначение любой женщины – быть хорошей матерью. Поэтому 8 марта – это, в первую очередь, праздник всех мам, которые дают жизнь своим детям и являются для них самыми близкими людьми. В стихотворении «Это мамин день» поэт Михаил Садовский перечисляет все атрибуты 8 марта – солнце, мимоз и, конечно же, поздравления и подарки, которые получают тысячи женщин от тех, кто их по-настоящему любит.

 «Это мамин день» М.Садовский

 День весенний,
 Не морозный,
 День веселый
 И мимозный -
 Это мамин день!

 День безоблачный,
 Не снежный,
 День взволнованный
 И нежный -
 Это мамин день!

 День просторный,
 Не капризный,
 День подарочный,
 Сюрпризный -
 Это мамин день!

 4 место. Однако самым ценным подарком для любой женщины является тот, что вручает ей собственный ребенок. Причем, малыши зачастую испытывают от этого не меньше радости, с нетерпением ожидая, когда же настанет заветный праздник. В стихотворении «Маме» поэтесса Вера Шуграева рассказывает о том, как малыш с нетерпением ждет, когда же в горшочке на подоконнике распустится цветок, посаженный им к 8 марта. Такой подарок действительно запомнится любой женщине на всю жизнь и будет радовать ее долгие годы.

 «Маме» В.Шуграева

 В горшочек посажу росток,
 Поставлю на окне.
 Скорей, росток,
 Раскрой цветок -
 Он очень нужен мне.

 Промчатся ветры за окном
 Со снежною зимой,
 Но будет выше
 С каждым днем
 Расти цветочек мой.

 Когда же по календарю
 Весны настанет срок,
 Восьмого марта
 Подарю
 Я маме свой цветок!

 3 место. Еще одна не менее важная роль женщины – быть женой. Это обыденное слово означает целую вселенную, в которой всегда находится любви, нежности, заботе и пониманию. Все представительницам слабого пола, которые, вопреки своим феминистическим убеждениям, все же остаются прекрасными супругами, поэт Михаил Беркович посвятил свое стихотворение «Ей имя — женщина!», в котором попытался раскрыть внутренний мир представительниц слабого пола, многогранный, загадочный и противоречивый.

 «Ей имя — женщина!» М.Беркович

 Ей имя -Женщина!
 Какой бы ни была -
 Красавицею юной, маленькою крошкой,
 Или когда уж косы седина
 Припорошила белою порошей:
 Она — весна, и осень, и зима,
 Да что там годы и природы время,
 И жизнь, которая всего одна!

 Не время подводить итоги, дорогая!
 Ведь сердце в марте снова оживает
 И ждет цветущего и ласкового мая,
 И поздравленья с радостью
 И дрожью принимает.

 Ей имя — Женщина!
 Она всегда горда, красива и нежна
 И добротою до краев полна -
 Любимая подруга, спутница, жена!

 2 место. В свою очередь, для поэта Валентина Серых женщина является одним из чудес света. Благодаря своим удивительным качествам она вызывает у мужчин искреннее восхищение и преклонение. В стихотворении «Среди разных чудес, что пленят и манят…» автор отмечает, что именно женщина привносит в повседневную серую жизни обилие красок, она умеет создать удивительную атмосферу праздника и даже в самые сложные периоды своей жизни остается подлинной королевой. Задача же каждого мужчины – оберегать ее покой и дарить радость, которой многим женщинам подчас так недостает.

 «Среди разных чудес, что пленят и манят…» В.Серых

 Среди разных чудес, что пленят и манят,
 Свет далекой звезды или вечность седых пирамид,
 Есть одно, на котором всегда остановится взгляд,
 Это — женщина, в ней природа все тайны хранит.
 Несмотря на засилие боли и зла,
 Чудо-женщина в доме тепло сберегла.
 В жизнь обычную краски и звуки внесла,
 В лихолетье быть королевой смогла.
 Пусть же вас окружает людское добро,
 Восхищенье мужчин, рук надежных тепло.
 Пусть стихи и признанья звучат вновь и вновь,
 Пусть почаще вам близкие дарят любовь!

 1 место. Вопрос о том, какой должна быть женщина, нередко задают себе и сами представительницы слабого пола. Ответить на него попыталась поэтесса Наталья Очкур в своем стихотворении «Я — Женщина, и, значит, я – Актриса…». Она сумела раскрыть суть хрупкой и, одновременно, сильной женской души, показать ее переменчивый характер и умение перевоплощаться, становясь той, кем ее хотят видеть. Но при этом они сохраняют свою сущность и остаются самими собой – прекрасными, страстными, терпеливыми и опасными для тех, кто попытается превратить их в своих рабынь, лишив статуса цариц.

 «Я — Женщина, и, значит, я – Актриса…» Н.Очкур

 Я — женщина и значит я актриса,
 во мне сто лиц и тысяча ролей.
 Я - женщина и значит я царица,
 возлюбленная всех земных царей.
 Я - женщина и значит я рабыня,
 познавшая солёный вкус обид.
 Я - женщина и значит я пустыня,
 которая тебя испепелит.
 Я - женщина, сильна я поневоле,
 но знаешь даже если жизнь-борьба,
 Я - женщина, я слабая до боли,
 Я - женщина и значит я судьба.
 Я - женщина, я просто вспышка страсти,
 но мой удел терпение и труд…
 Я - женщина, я то большое счастье
 Которое совсем не берегут.
 Я - женщина и этим я опасна,
 огонь и лед навек во мне одной.
 Я - женщина и значит я прекрасна,
 с младенчества до старости седой.
 Я - женщина и в мире все дороги
 ведут ко мне, а не в какой-то Рим.
 Я - женщина, я избранная богом,
 хотя уже наказанная им! 

 Поэзия подразумевает не только выражение чувств и эмоций, но и является попыткой найти ответ на вопросы, которые волнуют автора. Поэтому неудивительно, что в русской литературе огромное количество стихов посвящается женщине, которая сама по себе является загадкой и словно бы соткана из противоречий.

 Сайт pishi-stihi.ru предлагает топ-пять лучших стихотворений о женщине.

 5 место. Постигнуть внутренний мир представительниц слабого пола пытаются многие поэты, посвящая им рифмованные строки, которые наполнены удивление, восхищением и порой даже недоумением. О двойственной и противоречивой натуре женщины неоднократно задумывался поэт Константин Бальмонт, посвятив предмету своих исследований множество стихов. Одним из них является весьма яркое произведение под названием «О, женщина, дитя, привыкшее играть…», в котором автор не только преклоняется перед дочерьми Евы, но и признается, что являются «загадкой жизни, смерти и пространства». Поэтому единственное, что остается мужчинам – любить своих избранниц такими, какие они есть, и не пытаться при этом объяснить их мысли и поступки.

 *** К.Бальмонт

 О, женщина, дитя, привыкшее играть
 И взором нежных глаз, и лаской поцелуя,
 Я должен бы тебя всем сердцем презирать,
 А я тебя люблю, волнуясь и тоскуя!
 Люблю и рвусь к тебе, прощаю и люблю,
 Живу одной тобой в моих терзаньях страстных,
 Для прихоти твоей я душу погублю,
 Все, все возьми себе — за взгляд очей прекрасных,
 За слово лживое, что истины нежней,
 За сладкую тоску восторженных мучений!
 Ты, море странных снов, и звуков, и огней!
 Ты, друг и вечный враг! Злой дух и добрый гений!

 4 место. Продолжение этой мысли можно найти в стихотворении поэта Валерия Брюсова под названием «Женщине», где автор утверждает, что любая представительница слабого пола – это божество, перед которым преклоняются мужчины. И она права в своих поступках хотя бы уже потому, что является женщиной. Потому как одним лишь своим существованием она заставляет мужчин сворачивать горы и совершать самые настоящие подвиги во имя того, чтобы добиться расположения избранницы.

 «Женщине» В.Брюсов

 Ты — женщина, ты — книга между книг,
 Ты — свернутый, запечатленный свиток;
 В его строках и дум и слов избыток,
 В его листах безумен каждый миг.

 Ты — женщина, ты — ведьмовский напиток!
 Он жжет огнем, едва в уста проник;
 Но пьющий пламя подавляет крик
 И славословит бешено средь пыток.

 Ты — женщина, и этим ты права.
 От века убрана короной звездной,
 Ты — в наших безднах образ божества!

 Мы для тебя влечем ярем железный,
 Тебе мы служим, тверди гор дробя,
 И молимся — от века — на тебя!

 3 место. Любовь к женщине – одно из самых сильных чувств, которое может испытывать мужчина. Однако взаимоотношения двух близких людей далеко не всегда просты, легки и безоблачны. Но лишь женщина способна сгладить все острые углы и найти кратчайший путь к примирению, даже если для этого нужно поступиться собственной гордостью и принципами. Мужчинам же лишь со временем удается в полной мере осознать, на какие жертвы ради них пошла возлюбленная, и попытаться выразить им свою признательность, как это сделал поэт Юрий Левитанский в своем стихотворении «Ирине».

 «Ирине» Ю.Левитанский

 Зачем послал тебя Господь
 и в качестве кого?
 Ведь ты не кровь моя, не плоть
 и, более того,
 ты даже не из этих лет -
 ты из другого дня.
 Зачем послал тебя Господь
 испытывать меня
 и сделал так, чтоб я и ты-
 как выдох и как вдох -
 сошлись у края, у черты,
 на стыке двух эпох,
 на том незримом рубеже,
 как бы вневременном,
 когда ты здесь, а я уже
 во времени ином,
 и сквозь завалы зим и лет,
 лежащих впереди,
 уже кричу тебе вослед -
 постой, не уходи!
 сквозь полусон и полубред -
 не уходи, постой! -
 еще вослед тебе кричу,
 но ты меня не слышишь.

 2 место. Мать, сестра, дочь, возлюбленная, друг – все эти определения великолепно подходят к женщине, образ которой многолик и многогранен. Уже одно это достойно восхищения мужчин, которые в самые трудные минуты своей жизни вспоминают тех единственных, милых и любимых дам, способных понять, простить и морально их поддержать. Поэт Павел Шубин в своем стихотворении «Русская женщина» попытался обобщить все ипостаси представительниц слабого пола и вывел унифицированный образ жены и матери, которая является надежной защитой и опорой.

 «Русская женщина» П.Шубин

 Ты нас на войну провожала,
 К груди прижималась щекой,
 Ты рядом с теплушкой бежала,
 Крестила дрожащей рукой.

 Ты нас об одном лишь просила
 Врагу отомстить до конца.
 И слов твоих гневная сила
 Обуглила наши сердца.

 «Ты с нами, родная, ты с нами», —
 Мы шепчем в кровавом бою, —
 Мы держим высоко, как знамя,
 Святую надежду твою.

 В окопе, в атаке ли жаркой,
 Где гибель стоит на пути, —
 Ты с нами — бойцом, санитаркой,
 Заветным письмом на груди.

 Глядишь с зацелованных снимков
 Сиянием ласковых глаз,
 Стоишь под огнём невидимкой —
 Защитой за каждым из нас;

 Испившая полную чашу
 Солдатских потерь и побед,
 Ты — женщина русская наша,
 Которой и имени нет,

 Кого только мысль великанша
 В походе сумеет обнять…
 Так славься ж вовеки ты, наша
 Жена, героиня и мать!

 1 место. Однако проникнуть во внутренний мир представительниц слабого пола и попытаться передать их чувства под силу лишь самим женщинам. Их мысли и переживания, сомнения и желания попыталась обнажить в своем стихотворении «Приходи на меня посмотреть» Анна Ахматова. Отождествляя себя со своей героиней, поэтесса подчеркнула, что за кажущейся холодностью и неприступностью скрывается ранимое и беззащитное существо, которое нуждается в любви, понимании и преклонении.

 *** А.Ахматова

 Приходи на меня посмотреть.
 Приходи. Я живая. Мне больно.
 Этих рук никому не согреть,
 Эти губы сказали: «Довольно!»

 Каждый вечер подносят к окну
 Мое кресло. Я вижу дороги.
 О, тебя ли, тебя ль упрекну
 За последнюю горечь тревоги!

 Не боюсь на земле ничего,
 В задыханьях тяжелых бледнея.
 Только ночи страшны оттого,
 Что глаза твои вижу во сне я. 

Послушаю-ка дождь. Подкрался и шумит.
 Веселый звук воды, шаги самой Природы.
 Мне кажется, что миг прошел, лишь миг,
 Вдруг оглянусь - а это годы, годы!

 Да нет, уже века. Не ведает никто,
 В туманностях души, а может, Андромеды,
 Я, завернувшись в дождь - в стеклянное пальто,
 С живыми, с мертвыми ль веду беседы.

 Целую все леса. Спасибо скрипачу,
 Он славно нам сыграл про все, что есть, чем буду.
 Я дерево, я снег, все, что любить хочу.
 И, может, в том мой смысл, а вовсе не причуда.

 Сегодня день рождения украинской поэтессы и писательницы Лины Костенко.

 Лина Костенко в библиотеке ListRead - http://www.listread.ru/comparison/author/lna_kostenko.html 

В один ненастный день, в тоске нечеловечьей,
 Не вынеся тягот, под скрежет якорей,
 Мы всходим на корабль, и происходит встреча
 Безмерности мечты с предельностью морей.

 Что нас толкает в путь? Тех - ненависть к отчизне,
 Тех - скука очага, еще иных - в тени
 Цирцеиных ресниц оставивших полжизни -
 Надежда отстоять оставшиеся дни.

 Шарль Бодлер. "Плаванье" (отрывок)
 Перевод Марины Цветаевой

 Все окна открыв, опустив занавески,
 ты в зале роялю сказала: живи!
 Как легкие крылья во мраке и блеске,
 задвигались руки твои.

 Под левой - мольба зазвенела несмело,
 под правою - отклик волнисто возник,
 за клавишем клавиш, то черный, то белый,
 звеня, погружался на миг.

 В откинутой крышке отливы лоснились,
 и руки твои, отраженные там,
 как бледные бабочки, плавно носились
 по черным и белым цветам.

 И звуки холмились во мраке и в блеске,
 и ропот взбирался, и шепот сбегал,
 и ветер ночной раздувал занавески
 и звездное небо впускал.

 © Владимир Набоков
             /Vladimir Nabokov/

27 апреля 1923 года Марина Цветаева писала из Праги художнице Людмиле Чириковой: «Денег у меня никогда не будет, мне нужно мно-о-го: откупиться от всей людской низости: чтобы на меня не смел взглянуть прохожий, чтобы никогда, нигде не смел крикнуть кондуктор, чтобы мне никогда не стоять в передней… На это не заработаешь… У меня ничего нет, кроме ненависти всех хозяев жизни: за то, что я не как они… Это пахнет жизнью и судьбой».

 * * *

 Вы, идущие мимо меня
 К не моим и сомнительным чарам, —
 Если б знали вы, сколько огня,
 Сколько жизни, растраченной даром,

 И какой героический пыл
 На случайную тень и на шорох...
 И как сердце мне испепелил
 Этот даром истраченный порох.

 О, летящие в ночь поезда,
 Уносящие сон на вокзале...
 Впрочем, знаю я, что и тогда
 Не узнали бы вы — если б знали —

 Почему мои речи резки
 В вечном дыме моей папиросы,—
 Сколько темной и грозной тоски
 В голове моей светловолосой.

 17 мая 1913 © Марина Цветаева

7 мая 1906 года в пригороде Петербурга – Озерках – Александр Блок написал одно из лучших своих лирических произведений - стихотворение "Незнакомка"

 По вечерам над ресторанами
 Горячий воздух дик и глух,
 И правит окриками пьяными
 Весенний и тлетворный дух.

 Вдали над пылью переулочной,
 Над скукой загородных дач,
 Чуть золотится крендель булочной,
 И раздается детский плач.

 И каждый вечер, за шлагбаумами,
 Заламывая котелки,
 Среди канав гуляют с дамами
 Испытанные остряки.

 Над озером скрипят уключины
 И раздается женский визг,
 А в небе, ко всему приученный
 Бесмысленно кривится диск.

 И каждый вечер друг единственный
 В моем стакане отражен
 И влагой терпкой и таинственной
 Как я, смирен и оглушен.

 А рядом у соседних столиков
 Лакеи сонные торчат,
 И пьяницы с глазами кроликов
 «In vino veritas!»* кричат.

 И каждый вечер, в час назначенный
 (Иль это только снится мне?),
 Девичий стан, шелками схваченный,
 В туманном движется окне.

 И медленно, пройдя меж пьяными,
 Всегда без спутников, одна
 Дыша духами и туманами,
 Она садится у окна.

 И веют древними поверьями
 Ее упругие шелка,
 И шляпа с траурными перьями,
 И в кольцах узкая рука.

 И странной близостью закованный,
 Смотрю за темную вуаль,
 И вижу берег очарованный
 И очарованную даль.

 Глухие тайны мне поручены,
 Мне чье-то солнце вручено,
 И все души моей излучины
 Пронзило терпкое вино.

 И перья страуса склоненные
 В моем качаются мозгу,
 И очи синие бездонные
 Цветут на дальнем берегу.

 В моей душе лежит сокровище,
 И ключ поручен только мне!
 Ты право, пьяное чудовище!
 Я знаю: истина в вине.

* * *
Почему два великих поэта,
проповедники вечной любви,
не мигают, как два пистолета?
Рифмы дружат, а люди — увы...

Почему два великих народа
холодеют на грани войны,
под непрочным шатром кислорода?
Люди дружат, а страны — увы...

Две страны, две ладони тяжелые,
предназначенные любви,
охватившие в ужасе голову
черт-те что натворившей Земли!
1977
Андрей Вознесенский. Не отрекусь.
Избранная лирика.
Минск, "БелАДИ", 1996.

А еще в такой же весенний день, как сегодня, Марина Цветаева написала два стихотворения, по привычке поставив под каждым дату "3 мая 1915 года" (16 мая по новому стилю), не подозревая, что десятилетия спустя они обретут новую, долгую жизнь… на киноэкране. Помните, в "Иронии судьбы…"?

 Мне нравится, что Вы больны не мной,
 Мне нравится, что я больна не вами…

 Второе стихотворение начиналось так:

 "Хочу у зеркала, где муть
 И сон туманящий,
 Я выпытать - куда вам путь
 И где пристанище…"

Иннокентий Федорович Анненский родился (20 августа) 1 сентября 1856 года в Омске, в семье государственного чиновника. Анненский учился сначала в частной школе, затем год – во 2-й петербургской прогимназии, которую окончил в 1868 году. С 1869 года он два с половиной года обучается в частной гимназии В.И. Беренса.
По окончании в 1879 году историко-филологического факультета Петербургского университета Анненский служит преподавателем древних языков и русской словесности. Впоследствии становится директором гимназии в Киеве. Уже в 1892 году его «воззрения на учебно-воспитательное дело» оказываются несовместимы с этой престижной должностью, однако директорство за ним сохраняют.
В печати он выступил с начала 1880-х годов с научными рецензиями, критическими статьями и статьями по педагогическим вопросам. С начала 1890-х годов занялся изучением греческих трагиков. Он на протяжении многих лет выполнял работу по переводу на русский язык и комментированию всего театра Еврипида. Одновременно написал несколько оригинальных трагедий на еврипидовские сюжеты и «вакхическую драму» «Фамира-кифарэд».
Более всего значителен Анненский как поэт. Стихи начал писать с детства, но напечатал впервые в 1904. Свои ранние стихотворные опыты Анненский называл «чепухой» и уничтожил. Случайно сохранился лишь отрывок под названием «Из поэмы «Mater Dolorosa» (1874 год), целиком состоящий из лирических штампов.
Анненский — типичный «поэт для поэтов». Свою единственную прижизненную книгу стихов он выпустил под характерным псевдонимом «Ник. Т-о». Лишь незадолго до смерти его поэзия приобретает известность в кружке петербургских поэтов, группировавшихся вокруг журнала «Аполлон».
Умер Иннокентий Федорович Анненский (30 ноября) 13 декабря 1909 года в Петербурге.
© Calend.ru

* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Тринадцать строк
 Я хотел бы любить облака
 На заре... Но мне горек их дым:
 Так неволя тогда мне тяжка,
 Так я помню, что был молодым.

 Я любить бы их вечер хотел,
 Когда, рдея, там гаснут лучи,
 Но от жертвы их розовых тел
 Только пепел мне снится в ночи.

 Я люблю только ночь и цветы
 В хрустале, где дробятся огни,
 Потому что утехой мечты
 В хрустале умирают они...
 Потому что - цветы это ты.

Что счастье?
Что счастье? Чад безумной речи?
 Одна минута на пути,
 Где с поцелуем жадной встречи
 Слилось неслышное прости?

 Или оно в дожде осеннем?
 В возврате дня? В смыканьи вежд?
 В благах, которых мы не ценим
 За неприглядность их одежд?

 Ты говоришь... Вот счастья бьется
 К цветку прильнувшее крыло,
 Но миг - и ввысь оно взовьется
 Невозвратимо и светло.

 А сердцу, может быть, милей
 Высокомерие сознанья,
 Милее мука, если в ней
 Есть тонкий яд воспоминанья.

Я думал, что сердце из камня
Я думал, что сердце из камня,
 Что пусто оно и мертво:
 Пусть в сердце огонь языками
 Походит — ему ничего.

 И точно: мне было не больно,
 А больно, так разве чуть-чуть.
 И все-таки лучше довольно,
 Задуй, пока можно задуть...

 На сердце темно, как в могиле,
 Я знал, что пожар я уйму...
 Ну вот... и огонь потушили,
 А я умираю в дыму.

Минута
Узорные ткани так зыбки,
 Горячая пыль так бела,-
 Не надо ни слов, ни улыбки:
 Останься такой, как была;

 Останься неясной, тоскливой,
 Осеннего утра бледней
 Под этой поникшею ивой,
 На сетчатом фоне теней...

 Минута - и ветер, метнувшись,
 В узорах развеет листы,
 Минута - и сердце, проснувшись,
 Увидит, что это - не ты...

 Побудь же без слов, без улыбки,
 Побудь точно призрак, пока
 Узорные тени так зыбки
 И белая пыль так чутка... 

Он и я
Давно меж листьев налились
 Истомой розовой тюльпаны,
 Но страстно в сумрачную высь
 Уходит рокот фортепьянный.

 И мука там иль торжество,
 Разоблаченье иль загадка,
 Но он - ничей, а вы - его,
 И вам сознанье это сладко.

 А я лучей иной звезды
 Ищу в сомненьи и тревожно,
 Я, как настройщик, все лады
 Перебираю осторожно.

 Темнеет... Комната пуста,
 С трудом я вспоминаю что-то,
 И безответна и чиста,
 За нотой умирает нота.

Среди миров
Среди миров, в мерцании светил
 Одной Звезды я повторяю имя...
 Не потому, чтоб я Ее любил,
 А потому, что я томлюсь с другими.

 И если мне сомненье тяжело,
 Я у Нее одной ищу ответа,
 Не потому, что от Нее светло,
 А потому, что с Ней не надо света.

К личности Марины Цветаевой и ее творчеству и вправду невозможно быть равнодушным. Она затягивает в свои миры, образы, вечный роман с собственной душой. Каждая строчка ее стихов опаляет огнем, а затем уносит ураганом.
В честь дня рождения известной поэтессы Серебряного века AdMe.ru собрал ее лучшие стихи.

***
Не думаю, не жалуюсь, не спорю.
Не сплю.
Не рвусь
ни к солнцу, ни к луне, ни к морю,
Ни к кораблю.
Не чувствую, как в этих стенах жарко,
Как зелено в саду.
Давно желанного и жданного подарка
Не жду.
Не радует ни утро, ни трамвая
Звенящий бег.
Живу, не видя дня, позабывая
Число и век.
На, кажется, надрезанном канате
Я — маленький плясун.
Я — тень от чьей-то тени. Я — лунатик
Двух темных лун.

***
Мне нравится, что Вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не Вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной,
Распущенной — и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.
Мне нравится еще, что Вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не Вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем, ни ночью — всуе...
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!
Спасибо Вам и сердцем, и рукой
За то, что Вы меня — не зная сами! -
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами.
За наши не-гулянья под луной,
За солнце не у нас над головами,
За то, что Вы больны — увы! — не мной,
За то, что я больна — увы! — не Вами!

***
Легкомыслие! — Милый грех,
Милый спутник и враг мой милый!
Ты в глаза мне вбрызнул смех
и мазурку мне вбрызнул в жилы.
Научив не хранить кольца, -
с кем бы жизнь меня ни венчала!
Начинать наугад с конца
И кончать еще до начала.
Быть как стебель и быть как сталь
в жизни, где мы так мало можем...
— Шоколадом лечить печаль
И смеяться в лицо прохожим!

***
Не любила, но плакала. Нет, не любила, но все же
Лишь тебе указала в тени обожаемый лик.
Было все в нашем сне на любовь не похоже:
Ни причин, ни улик.
Только нам этот образ кивнул из вечернего зала,
Только мы — ты и я — принесли ему жалобный стих.
Обожания нить нас сильнее связала,
Чем влюбленность — других.
Но порыв миновал, и приблизился ласково кто-то,
Кто молиться не мог, но любил. Осуждать не спеши!
Ты мне памятен будешь, как самая нежная нота
В пробужденьи души.
В этой грустной душе ты бродил, как в незапертом доме...
(В нашем доме, весною...) Забывшей меня не зови!
Все минуты свои я тобою наполнила, кроме
Самой грустной — любви.

***
Ушел — не ем:
Пуст — хлеба вкус.
Все — мел. За чем
ни потянусь.
...Мне хлебом был,
И снегом был.
И снег не бел,
И хлеб не мил.

***
Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я — поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет.
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
Нечитанным стихам!
Разбросанным в пыли по магазинам,
Где их никто не брал и не берет,
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.