Мы в усадьбу приехали в гости:
Вот скамейка, что помнит поэта,
Вековые дубы, пруд и мостик,
Всё как прежде,- хозяина нету.
Может быть, он в своём кабинете,
С целой кипой бумаг рукописных,
Или в думах о новом сюжете
Он сейчас у прудов живописных?
Говорят, если, встав спозаранку,
Выйти в сад, как заря заалеет,
Можно барышню встретить крестьянку,
Что бродила по этим аллеям.
Не скупится природа на краски,
Нацепили серёжки берёзы.
Здесь написаны лучшие сказки.
Что же ива грустит и льёт слёзы?
Ствол шершавый рукою поглажу,
Пожелаю ей долгие лета.
Всё, что помнит, быть может, расскажет
Шелест листьев, как шёпот поэта.
Сияет солнце! День весенний!
Мы едем в Болдино-село.
Храм-божьей матери-Успенье
Увидели, прежде всего.
Пруды с кристальною водой!
Дом деревянный с мезонином!
Поэт осеннею порой
Прибыл сюда перед женитьбой.
Нижегородские места!
Божественная красота!
Но жить здесь Пушкин не стремился,
Приняв наследство, торопился
В Москву! К невесте молодой!
А год холерный приключился-
Дом барский стал ему тюрьмой,
А может быть благословеньем...
К нему пришло здесь вдохновенье!
Как ни к кому и никогда!
Во все века, во все года!
Ручьем текли стихотворенья...
Дактиль, анапест, ямб, хорей..
Свидетели минувших дней...
Поэт работал здесь ночами,
Утром и днем, как каторжанин.
Тут в Лукояновском уезде
Письма писал в Москву, невесте
Своей любимой Натали.
И с нетерпеньем ждал ответа.
Царила осень! Бабье лето...
Дни карантинные прошли,
Сияла золотом усадьба!...-
А из Москвы пришел ответ-
Буду твоей! И будет свадьба!
На седьмом небе был поэт!
Сам лиственницу посадил.
Словно послание живое
В усадьбе Болдино, где жил,
Любил, творил, не знал покоя.
Из глубин Старосельского края
С наклонившихся Болдинских крон,
То шумя, то слегка затихая,
Льётся в вечность листвы перезвон.
Вот блаженство в тиши, вот услада!
Где-то здесь, лёгким пухом паря,
Отраженья чудесного сада,
Пляшут в пруде, в лучах янтаря.
Очевидно, что лето сгорает
Август вспыхнул сплошной желтизной,
И по-новому мир расцветает,
Ослепляя округу красой.
Ты почувствуй с осенним рассветом,
Как трубит, громогласно, сполна,
В живописной усадьбе поэта,
Грандиозная мощь языка.
Хороши Вы, края голубые,
В благовейности ясных деньков
Здравствуй Болдино, сердце России,
С музой сказочных, Пушкинских слов !!!
МинУло лето незаметно.
Уже сентябрь стучит в окно.
В деревне родовой поэта
Все нивы скошены давно.
И опустело, грустно поле.
И нету зноя лета боле.
Листвы деревьев вспыхнул жар,
Природы красочный пожар.
Поэта незавИдна доля:
В деревне вынужден сидеть,
Когда готов он к мужа роли.
Невеста, Натали, в Москве.
И Пушкин в Болдино скучает.
Куда девать себя, не знает.
С младых, с лицейских его лет
Привык он к выходам во свет.
Он к танцам, дамам и к амурам,
Ко флирту смолоду привык.
Шутник, и в шутках дерзкий, умный...
Остёр у Пушкина язык!...
Он ироничный, точный, меткий...
А в Болдино - как-будто в клетке.
Ни дам, ни общества, увы.
И вёрсты, вёрсты до Москвы!...
Но тут как тут - поэта муза!
Освободив его от груза
Уныния, тоски седой,
От скуки и от раздраженья,
Включив его воображенье,
Ему явила облик свой!
И Пушкин Ожил, Пушкин Ожил!
Поэта заиграла кровь,
И мысль Пушкина, как дОлжно,
Вновь заработала, всё вновь...
А осень Болдино златая
Теплом небесным согревает,
Костром листвы златым горЯ.
ТворИт поэт легко, играя,
Играет с рифмами, творя.
Гуляет по листкам Евгений.
Поэта вдохновенный гений
Из путешествия вернул
Героя в град Петра, в столицу.
Бомонд, изображённый в лицах,
Поэт легонько этак пнул.
И расцвела красой Татьяна,
Прелестной дамой, без изъяна.
Но замужем теперь она,
И "...буду век ему верна".
Евгений ею очарован,
Красою нежной околдован.
К Татьяне, к новой, его страсть
Над ним взяла всецело власть.
Угрюм Онегин, он страдает
И выход для себя не знает.
И, наконец, без лишних ран,
Закончен автором роман.
И без него творений много
Благословением от Бога.
"Трагедий маленьких" букет
От Пушкина увидел свет.
Стихи, не в силах подсчитать,
Не будем все их вспоминать.
В них лиры Пушкина звучанье,
Души мятежной состоянье...
А осень тёплая, девИца
С багряно-золотой косой,
Махая перелётным птицам
Во след туманною рукой,
Уже поэта подгоняет,
Уж поспешает на юга,
Пока не выпали снега,
Пока зима ей позволяет.
Строчит отточенно перо,
Пока мерцает свет лампады,
Пока во сне ночном село,
Перо свершает эскапады.
И на листках в тишИ ночной
Перо и мысль рождают строки.
Поэта вдохновенны вздохи
И вдохновенен мир иной.
Звенит поэта звонко лира.
Иного описанья мира,
Картины бодрой чередой
Ночной являются порой...
Как вор, украдкою, точь в точь,
Проходит незаметно ночь.
Уж неба голубеет просинь.
Златая болдинская осень...
 | 
