Накрой меня кусочком одеяла,
Мне баночку варенья подари,
Такого,о котором я мечтала!
Из нежности,заботы и любви!

Закутай в плед из ласки и терпенья,
И будут нипочем мне холода,
А к чаю ложку вкусного варенья
И прочь исчезнут горе и беда

Мне чай из поцелуев и объятий,
А вместо сахара - комочек теплоты,
И нежности твоих рукопожатий,
Десерт из бесконечной доброты

Накрой меня кусочком одеяла,
Мне баночку варенья подари,
Мне так тебя безумно не хватало,
Я так болела без твоей любви...

© Copyright: Екатерина Непослушная, 2010
Свидетельство о публикации №110101008073

ВСТРЕТИЛА В ИНТЕРНЕТЕ И ОЧЕНЬ ПОНРАВИЛОСЬ.....ДЕЛЮСЬ....

1.

А я уже скучаю по зиме
С её хрустящим под ногами снегом,
По милой новогодней кутерьме,
По льдисто-лазуритовому небу!
И хочется скорей достать коньки
И на каток бегом, на лёд звенящий!
Слепить снеговика, сыграть в снежки,
Весь мир обнять живой и настоящий!
Домой прийти и завернуться в плед,
Согреться чашкой чая с терпким мёдом.
И, сквозь стекло, не зажигая свет,
Смотреть, как снег кружится хороводом...
А я уже скучаю по зиме…

Евгения Ренар

стихи и фото взяла в сообществе на сайте http://www.odnoklassniki.ru

Где-то, ночью заплачет скрипка,
Одинокой души не щадя…
Тихо вздрогнут на ветвях гибких
Ароматные капли дождя...
Дух ночной, что живет на крыше,
Светлой грусти слезу смахнет.
Только ветер тихонько дышит,
Только море едва поет...
Звездам снится седая вечность,
Мудрость дарит векам луна...
И вселенская бесконечность
Мягко шепчет: "Ты не одна"...

СТИХИ И КАРТИНКУ НАШЛА В ИНТЕРНЕТЕ

ДАВНО СОБИРАЛАСЬ,НО КАК ТО НЕ РЕШАЛАСЬ И ВОТ ОДНО МОЕ ТВОРЕНИЕ....

СКРИПАЧ В РЕСТОРАНЕ....


ВОТ РЕСТОРАН....НАРОД ВСЕ ПРИБЫВАЕТ,
НА СЦЕНЕ НЕ СПЕША ОН СКРИПКУ ДОСТАЕТ...
И ТОТ ,КТО ОЧЕНЬ ЧАСТО ЗДЕСЬ БЫВАЕТ..
БЫТЬ МОЖЕТ УЛЫБНЕТСЯ,А МОЖЕТ БЫТЬ ВЗГРУСТНЕТ...


И ВОТ ,КОГДА В НАЗНАЧЕННОЕ ВРЕМЯ
СКРИПАЧ ВЫХОДИТ НА СВОЮ АРЕНУ
ИГРАЕТ СКРИПКА В ТИШИНЕ СЕДОЙ,
И ЛЬЕТСЯ МУЗЫКА ,ОКУТАВ ШАР ЗЕМНОЙ...

СКРИПАЧ МОЛЧИТ,А СКРИПКА ТИХО СТОНЕТ
ТО ВСХЛИПНЕТ,ТО ТИХОНЕЧКО ЗАВОЕТ...
ТО ЗАРЫЧИТ,ТО ЗАКРИЧИТ...
И ЛИШЬ СКРИПАЧ ИГРАЕТ И МОЛЧИТ...

СКРИПАЧ,СКАЖИ..О ЧЕМ РЫДАЕТ СКРИПКА?
О ТОМ ,ЧТО КАЖДЫЙ ВЕЧЕР ТЫ В РУКАХ
СВОИХ ЕЙ ШЕЮ ЗАЖИМАЕШЬ...
ИЛИ О ТОМ,ЧТО ГЛОЖЕТ ЕЕ СТРАХ?

А МОЖЕТ БЫТЬ РАССКАЗЫВАЕТ СКРИПКА,
О ТОМ,КОГО ДАВНЫМ-ДАВНО УЖ НЕТ.
КТО ТАК ЖЕ КАК И ТЫ,РАСКАЧИВАЯСЬ ГИБКО
ИГРАЛ НА СКРИПКЕ В 20 СВОИХ ЛЕТ?


И ВОТ ОКОНЧЕНА ИГРА АРТИСТА,
ОН ПОКЛОНИЛСЯ,СКРИПКУ ПОЛОЖИЛ
ОН УЛЫБНУЛСЯ РАДОСТНО И ЧИСТО
,,СПАСИБО ,,ЗРИТЕЛЯМ ОН СКРОМНО ОБРАНИЛ


А ЗАЛ ГРЕМИТ...ГУДИТ ...И РУКОПЛЕЩЕТ...
Я ТАМ ОДНАЖДЫ ВЕЧЕРОМ БЫЛА
ЗАПОЛНИЛСЯ НАДОЛГО ЭТОТ ВЕЧЕР..
ПЛАЧ СКРИПКИ...И УЛЫБКА СКРИПАЧА....

ЕЛЕНА БУЯКОВА....

Жизнь без тебя – это тихое тленье
В жарком огне отпылавшей лучины,
Шторм без надежды на чьё-то спасенье
В сердце безликой громадной пучины.

Миг без тебя – это боль пробужденья
С мыслью, что душу мою забирает.
Миг без тебя – торжество наважденья,
Горькая память о брошенном рае.

Час без тебя – растянувшийся в вечность
Времени бег, что в висках отдаётся.
Час без тебя – тишины бесконечность
И бесконечность затмения солнца.
[/QUOTE]
Читаем Дальше=>

Желтых огней горсть
В ночь кем-то брошена.
Я твой ночной гость,
Гость твой непрошеный.

Что ж так грустит твой взгляд?
В голосе трещина.
Про тебя говорят —
Странная женщина.

Странная женщина, странная,
Схожа ты с птицею раненой,
Грустная, крылья сложившая,
Радость полета забывшая.
Кем для тебя в жизни стану я?
Странная женщина, странная.

Я не прошу простить,
Ты ж промолчишь в ответ.
Я не хочу гостить
И уходить в рассвет.

В грустных глазах ловлю
Искорки радости.
Я так давно люблю
Все твои странности.

В пыльной Москве старый дом в два витражных окошка
Он был построен в какой-то там –надцатый век.
Рядом жила ослепительно-черная Кошка
Кошка, которую очень любил Человек.

Нет, не друзья. Кошка просто его замечала –.
Чуточку щурилась, будто смотрела на свет
Сердце стучало… Ах, как ее сердце мурчало!
Если, при встрече, он тихо шептал ей: «Привет»

Нет, не друзья. Кошка просто ему позволяла
Гладить себя. На колени садилась сама.
В парке однажды она с Человеком гуляла
Он вдруг упал. Ну а Кошка сошла вдруг с ума.

Выла соседка, сирена… Неслась неотложка.
Что же такое творилось у всех в голове?
Кошка молчала. Она не была его кошкой.
Просто так вышло, что… то был ее Человек.
[/QUOTE]
Читаем Дальше=>

Горячий Секс и нежная Любовь.Однажды познакомились скучая.
И вечером в божественный клубок, Они сплелись свободно и случайно.
Ах, этот Секс, он был немного груб, нетерпелив и чуточку развратен.
Он языком касался тайных губ, Когда любовь присела на кровати.
Она пустилась танцевать в ночи.Сначала в удивительных нарядах.
Потом кружилась голая почти, Едва касаясь, пролетая рядом.
Хотелось Сексу нежности Любви.Любви хотелось Секса и оргазма.
До этого желания свои..Им не случалось исполнять ни разу.
И оказавшись вдруг наедине.. Любовь легко, без всякого стесненья..
Раскинувшись лежала на спине..Потом открыто встала на колени..
и Секс любил так бережно её..Так звонко, глубоко, неутомимо...
Упало на пол светлое бельё..Огонь свечи качал пространство мира..
А мы с тобой под окнами, тогда..Ловили звуки, отраженья, тени..
Ткань платья моего была тонка..Ты гладил мои руки и колени..
Потом они позвали нас к себе..И были необычны ощущенья..
Купались вместе в лунном серебре..И задували свечи от смущенья..

из инета

Как ясен август, нежный и спокойный,
Сознавший мимолётность красоты.
Позолотив древесные листы,
Он чувства заключил в порядок стройный.
В нём кажется ошибкой полдень знойный,-
С ним больше сродны грустные мечты,
Прохлада, прелесть тихой простоты
И отдыха от жизни беспокойной.
В последний раз, пред остриём серпа,
Красуются колосья наливные,
Взамен цветов везде плоды земные.
Отраден вид тяжелого снопа,
А в небе журавлей летит толпа
И криком шлёт "прости" в места родные.
Константин Бальмонт
*******

АВГУСТ НА ХОРТИЦЕ

На тёплый запах родины иди,
взволнованный, как зубр в заветной пуще.
Уже опали сливы и дожди
из августовской урожайной гущи.

Земля раскрыла ларчики свои,
и манит на ладони шишки конус
в сосновые обветренные дни,
на желудей рассыпавшийся голос.

Ведь только здесь, найдя прохладный ключ,
ты выдохнешь всю смуту и тревогу,
в обители днепровских жёлтых круч,
в ладонях тихой Хортицы и Бога.
(С. Скорик)

Есть женщина, душа которой - Море,
И в глубине её красивых глаз,
Ты чувствуешь себя большим героем,
Готовым на сраженье в первый раз.

Есть женщина, душа которой - Небо,
И в высоте её прекрасных слов,
Ты чувствуешь себя частичкой света,
Что в сердце превращается в Любовь.

Есть женщина, душа которой - Сказка,
И в волшебстве её прелестных чар,
Ты чувствуешь себя в объятьях ласки,
Что в страсти так похожи на пожар.

Д. Соколов.

фото из интернета
[/QUOTE]

Читаем Дальше=>

Любовь, Измена и Колдун

В горах, на скале, о беспутстве мечтая,
Сидела Измена худая и злая.
А рядом под вишней сидела Любовь,
Рассветное золото в косы вплетая.

С утра, собирая плоды и коренья,
Они отдыхали у горных озер
И вечно вели нескончаемый спор -
С улыбкой одна, а другая с презреньем.

Одна говорила: - На свете нужны
Верность, порядочность и чистота.
Мы светлыми, добрыми быть должны:
В этом и - красота!

Другая кричала: - Пустые мечты!
Да кто тебе скажет за это спасибо?
Тут, право, от смеха порвут животы
Даже безмозглые рыбы!

Однажды такой они подняли крик,
Что в гневе проснулся косматый старик,
Великий колдун, раздражительный дед,
Проспавший в пещере три тысячи лет.
[/QUOTE]
Читаем Дальше=>