В колонках играет - Yann Tiersen - La Vie Quotidienne (0:54 - 3:07)
Настроение сейчас - Ослепительно-яркое

В колонках играет - Симфония весны
Настроение сейчас - Тихое внутреннее великолепие

Hiemis Opus, или весеннее похмелье
   (иллюстрированный этюд)

       ...Кто-то искренне жалеет о том, что Зима уходит - и, наверное, я был бы в их числе: если бы успел найти с этим временем года более прочную связь.
           По сути же, она стала одним затянувшимся самоинкубационным периодом, а, потому - когда повеяли первые весенние ветры, зазвучала первая весенняя капель, и Солнце впервые по-весеннему озарило землю, для меня не существовало проблемы выбора.
             Он был сделан заранее.
                         
            Я принял её.

       Принял так же всеобъемлюще и полно, словно она заполнила каждую частичку моего существа...
             Для меня Зима закончилась.

                  Во вторник.

            
          ...Солнце...

          Помимо своего ослепительного света, оно наконец-то разлило в воздухе Тепло. То самое Тепло, когда можно выбежать на улицу, схватив только куртку (от ветра). То самое Тепло, когда хочется просто бессмыслено бродить по улицам, впитывая его (сразу вспоминается Natalie Imbruglia со своим "Sunlight": Did you ever fell Sunlight on your face?..)... Просто подставить лицо падающим лучам - и идти с зажмуренными глазами, послав к чёрту все лужи, всю грязь, всех прохожих - и Зиму тоже...
             Весна уже здесь.

             ...А, где-то высоко в небе, треснул облачный панцирь - и его осколки начали свой медленный и торжественный весенний дрейф.

          Наверное, в тот день я побил рекорд собственной безудержности в запечатлении этого движения: доставая фотоаппарат каждые 2-3 минут и делая очередной снимок неба под несколько-ошарашенные взгляды прохожих... Ошарашенные? Да к чёрту их!Глупые, глупые люди, неужели они не понимают - это же ВЕСНА!
         ...Если бы я мог, я бы дрейфовал тогда там, вместе с этими облаками...
                        Но облака уплывали.
             Мне оставалось только ловить их моментальные образы.

       ...А в среду, на следующий день после блистательного триумфа Весны, у последней началось то совершенно незнакомое мне состояние, которое называется похмельем.

           Птичий щебет заглушил шум дождя, струи его скрыли собой всё за скромным радиусом видимости в 40-50 метров, потоки воды текли по земле всё сильнее и сильнее, словно Весне хотелось выплеснуть из себя всё накопившееся за время долгого сна (Ах, Трофим, трофим со своим "Весенним блюзом": "...город контуженный вскрылся венами рек..."). Однако в этом, весеннем Сером, во всей его слякоти и сырости чувствовалась, что Зима ушла - и не вернётся больше.
             И, если честно, мне наплевать на погоду.
             Даже если ударят морозы и лужи снова замёрзнут.
                         Зима ушла.
     
       Одна за другой, капли - видимые на глаз или только по маленьким кругам на воде - продолжали падать с неба вчера... сегодня... Под этим дождём - как под Солнцем вторника - хотелось просто постоять: чтобы он шёл... А капли стекали по лицу, оставляя мокрые дорожки (может, чтобы под ними не было видно других мокрых дорожек?..)
          Вскоре каплям стало нехватать свободного места на земле, и они начали собираться в лужи. Действительно огромные лужи. Мало-помалу, они переливались через те небольшие сдерживавшие их барьеры (от границы талого снега до банального углубления в почве), которые переставали выполнять свою функцию, и щупальцами ручьёв стремились разлиться как можно шире.
              Вся уличная вода словно сошла с ума, как будто вместе весенний дождь выпал с неба капельками безумия: бурлящие потоки текли ИЗ решёток канализации, устремляясь вниз по улице, превращая асфальт в дно огромной реки - по берегам которой раскинулись Микро-моря луж. О, да, на словах всё кажется меньше, но, глядя на лужу, которая перегораживает тропинку на всю ширину видимости, сложно было подумать иначе...
               

(Дорога к библиотеке превратилась в, кхм-кхм, "кофейного" цвета реку, по которой медленно двигались маленькие льдины (!))



(Море, разлившееся у дома, взяло маленькую снежную крепость, окружившую кустарник, в осадное положение...)



(...А черепаха с детской площадки наконец-то оказалась в родной стихии!)

            Сегодня вечером, когда я возвращался домой, по поверхности одного из таких морей, разлившимся сразу под тремя фонарями, бежала рябь - и вечерний уличный свет отражался странными, даже немного загадочными бликами... Оранжевыми и жёлтыми... По чёрной воде.
            Весна вошла в этот мир сразу через многие двери.

           В одну из них она вошла ещё давно, просто я боялся, что это окажется "случайным заскоком", и, показавшись в дверном проёме, эта долгожданная странница вскоре скроется вновь, но - нет.
            Повезло. На ветках начали набухать почки.
         
           
            Скоро они раскроются маленькими зелёными листочками - и через них Весна продолжит начатый путь...

            Казалось бы - что в этом необыкновенного?..
                    Я не нахожу, что ответить. 
                Наверное, я буду радоваться по-разному каждый год, каждому времени года - забавно, правда? Их ведь предстоит ещё очень и очень много... Только, как бы они ни были похожи, каждая Зима или Весна будут отличаться от предыдущих Весён или Зим - это ли не повод присматриваться к ним повнимательнее?
                А, вообще, временам года я позволяю заходить куда глубже в себя, в свой странный внутренний мир, чем большинству людей... Они уже давно поселились там в качестве Символов. Поэтому, когда в тебе живёт Зима или Весна, сложно игнорировать их реальные воплощения - да и просто глупо. Наоборот - именно им можно открыться полностью, можно не бояться преград понимания, в этом нет смысла: пропуская через себя Осень, не стоит ни над чем задумываться - ей можно просто доверится. Это ведь очень важно - доверие. И Осень не унесёт частицу тебя - но обогатит каждую из тех, которым ты дал с ней соприкоснуться...

                  Только сейчас бал правит Весна.
                  В мою жизнь она вошла в один день вместе с замечательным стихотворением Марины Цветаевой (у которой я готов назвать любыми немало стихов, особенно ранних):

В колонках играет - Солнце
Настроение сейчас - Догоняющее

    15.02.08.(Пятница)

          A.S. Похоже, смена приоритетов требует временного игнорирования того, что мы называем повседневностью... Привет, школа: мне кажется, я заболел - так, как никогда раньше.
          Дни-для-себя продолжаются.

          ...А сегодня утром небосклон встретил меня серым, унылым и пасмурным цветом, простиравшимся от горизонта до горизонта: впрочем, это было даже не важно - со вчера я сам светил, не переставая...
          Как, однако, оказалось, fallax species rerum est, и этот день предстояло провести далеко не в компании Серого.
          Сначала он стал выцветать по краю. Он рассеивался, истончаясь и белея снизу и чуть выше, остальная его часть стремительно голубела.
          Это происходило быстро, но незаметно (или снова человеческая невнимательность?..) - так, всего лишь за полчаса Серого не стало: он перешёл в кремовый, лазурный, светло-синий, забрезжив с востока злотом Солнца - чистым и ярким, таким же, как и в четверг, значивший для меня так много...
          Нет, сегодня мне определённо не придётся светить одному.

          P.S. ...А облака уже наливались нежным и сильным сиянием, прорывавшимся сквозь их пушистые перья...
          Наверное, именно поэтому сегодня я предпочёл трамвай метро.

          Что ж, это воистину Новый День.

В колонках играет - Michael Andrews - The Artifact and Living just
Настроение сейчас - простудное

             ...Казалось бы, когда ты болеешь, должно быть желание лежать в постели и симулировать бурную деятельность, читая книгу или думая о том, что бы поделать, когда станет немного получше... А сегодня как раз обнаружилось, что я некоторым образом простыл.
             Вы наверняка знаете эту классическую зимнюю полуболезнь, свойственную (по моим методичным наблюдениям) большинству москвичей в своём вялотекущем состоянии - теперь меня можно смело причислять к данному большинству.
             Лежал ли я в постели? О, нет! (Да и с кем? *блуждающая улыбка*)
             Практически весь мой день оказался занят одним архиинтереснейшим делом, а именно - Уборкой.    
             Да, именно Уборкой, потому что с тем, что происходило, не могли сравниться часы за пылесосом или с тряпкой для пыли в руках - в то время как последние являются для меня уборкой рутинной, к уборке творческой я отношу Исследование Мусора. Исследование на предмет обнаружения, для начала ).
             Однако сегодня я знал свою цель. Причём знал её уже в течение 2-х месяцев (каких трудов стоило не набросится на эту работу с бешенным азартом ещё тогда!..) - передо мной стояла задача разбора старых тетрадей.
             И пусть она кажется лёгкой и простой - уверяю вас, она только кажется таковой: на самом деле, этот вопрос очень и очень противоречив. С одной стороны, старые тетради - это воплощённая память, воспоминания о предыдущих классах, страницы, сохранившие на себе отпечатки прошлого... С другой же - это мерзкий, старый, ненужный хлам: я не скажу, что Ненавижу его, сие прозвучало бы слишком громко, но... к вещам, которые Не Используются Никак я испытываю явную антипатию: если даже приятные глазу безделушки можно использовать, чтобы "играть в образы", создавая ажурные цепи ассоциаций, то и от старых тетрадей должна быть польза, разве нет?
               И она есть - если ты заглядываешь в последние, чтобы взять (или вспомнить) оттуда какую-нибудь информацию, то эта тетрадь определённо Стоит того, чтобы её сохранить. Она Нужна. Если же она стоит мёртвым грузом на полке и день ото дня всё больше и больше покрывается пылью, то, когда взгляд натыкается на неё, возникает непроизвольный образ полуразложившегося трупа... Причём (оговорюсь) школьная жизнь этих тетрадей не была такой уж мрачной, чтобы порождать подобное.
               Просто есть вещи, в которых я чувствую смысл, а есть те, о которых я не могу сказать подобного.
               Сегодня я решал, Кому и Что скажу.
               ...Если честно, это безумно приятно - избавляться от Мусора Жизни, от всего того, что не открывалось с момента окончания - как и вряд ли открылось когда-либо ещё, кроме как в полёте, во время вышвыривания из окна... Впрочем, я не промышляю подобным.

                Сегодня мне хотелось классики.

                Треск. Треск рвущейся бумаги. И тысячи символов, которые когда-то относительно тщательно на неё наносились... Да, печально, определённо печально, что биологические пережитки человеческого сознания обеспечивают эффективность запоминания только такими варварскими средствами - если бы существовали более удобные, более ёмкие способы, может, мне не пришлось бы делать этого?.. Не знаю. Голова отказывается думать.
                А руки продолжают начатое.
                ...Чёртова тетрадка по труду - и ты, дебил-преподаватель, которые целые уроки излагал нам "Теорию вместо практики", отправляйтесь оба на помойку истории, мне неприятно даже листать эти записи...
                ...О, русский - гениальный русский, который теперь оказался стандартизирован ЕГЭ, какой теперь смысл в переписанных из учебника и выполненных когда-то упражениях?.. Всё, всё уходит... Клочья в линейку медленно опускаются в Полиэтиленовый Серый.
                ...Математика... Математика тоже устаревает - то, что я проходил с 5 по 9 класс излагается на курсах за одно полугодие... Sorry, but it is your time, too: рвать кипу из 14 тетрадок не очень интересно, и они торжественно погружаются в пасть разверстого Омута Времени.
                ...Биология... Глаза быстро просматривают десятки записей для отписки, которые и смысла-то особого не несли, а создавались исключительно в силу доминанты школьных обязательств...

                            ...прекрасно, просто прекрасно...
                 ...В действиях начинается что-то лихорадочное - я ведь сегодня болен, вы не забыли?

                Но, что удивительно, скорость ничуть не мешает тщательности отбора: вот мой первый сравнительный литературный анализ... Пальцы бережно берут его за обложку, из под которой были своевременно выдраны все оставшиеся чистыми страницы, и помещают её в файловую упаковку. К соседям - тетрадям по литературе. *Нежный вздох*
                ....Тетради по алгебре за 10-11 класс гордо взирают на творящийся внизу хаос со своей недостижимой высоты, ибо знают: то, что написано в них, Нельзя выкинуть просто так... Они знают, что в безопасности - и им ничуть не жаль своих менее счастливых собратьев.
                 Всё уходит.      
               
                ...Только неправы будут те, кто скажут, что я рву нити с прошлым: Ха! Через ЭТИ тетради с прошлым меня уже давно не связывало ничего, кроме надписи "n-ный класс" на обложке... Если я что-то рву, то исключительно обрывки - обрывки тех нитей, которые неплохо послужили в своё время: как кокон... Как кокон, в одной длинной метаморфозе, под названием Жизнь...
                  А вы знаете, что листопад может быть совсем без деревьев? Правда-правда! И даже без охапок листов, нападвших с них - я говорю о Бумажном Листопаде, когда все эти обрывки взмывают в воздух... И, когда они опускаются на пол (даже не в вальсе, а какими-то хаотическими траекториями), становится понятно, что не всякую листву стоит поднимать с пола.
                  Листы, как и листья, исполняли свою функцию для Моего Дерева: они накапливали и преобразовывали информацию. Всё. В них Больше_Ничего_Не_Было (за исключением разве что тех, в которые я изначально вложил Больше). Теперь же Дереву нужна Новая Листва, и не остаётся ничего другого, кроме как сбросить практически всю старую - только вряд ли она пойдёт на перегной: она дала всё, на что была способна.
                  Если бы я был ещё чуть-чуть более сумасшедшим, то делал бы из этой бумажной массы какие-нибудь забавные вещицы, которые бы обретали Новую Жизнь через Новые Роли: они бы давали пищу для творческой игры, для случайных фантазий... Но на подобное как всегда нет времени.
                   А я уже достаточно ждал.
               
                   Очередной громкий чих - вековая пыль медленно оседает обратно в мешок.
                                   Моя рука медленно закрывает Врата Мории.
                   Жерло Мусоропровода клокочет и ревёт в ожидании новых жертв... Нет, это будет не жертвоприношение. Это будет просто Обновление.
                              Я Так Сказал.
                                  Я отпускаю мешок.
                                  Прощайте, Никто.

                  ...Мне намного дороже пустые, чистые, вырванные страницы, которые остались от ничуть не менее пустых тетрадей, несмотря на всю их фальшивую и лживую полноту.