Считать художественным вымыслом.



Под землёй громыхает так, что и не услышишь, что тебе говорят. По губам читай, по улыбке. Ведь шутит, шутит; перестань бояться, обычный трёхмерный шутер, пулемётная очередь в сердце. Охотный Ряд, и тебе выходить. Обернёшься у перехода, долгим взглядом проводишь поезд, губу закусишь. Он там, где-то, читает книгу внутри вагона. Ты вздохнёшь, досчитаешь до трёх – и его отпустишь.

* * *

Он вернётся домой и оставит тебя в прихожей, где-то рядом с пальто, лёгким запахом Be Delicious. Ты мираж в его жизни, не более чем прохожий – интересный, возможно. Но неизлечимо лишний. Он коснётся губами щеки Её, будет ласков; ты откроешь ключами дверь, бросишь их на столик. У тебя в миру не хватает, конечно, красок – но не ври себе, ещё всё-таки не настолько; ты зальёшь кипятком листья мяты с имбирным корнем, включишь музыку и компьютер, задёрнешь шторы. Ты подумаешь: "Ну чего я, ведь он никто мне. Клином мир мой сошёлся на этом мужчине, что ли?" Посмотришь кино, почитаешь в постели книжек. Посмотришь в окно – утро стало мутней и ближе; выпьешь на кухне тёплого молока. Вот уже и не болит – только так, слегка.

* * *

И постов потом ещё понапишешь тьму.
И даже
Все
Как будто бы
Не ему.

(с)

http://www.stihi.ru/author.html?ashura