Всё останется так же, виноваты мы сами.
Будут те же картины, будут те же обои...
Едем рядом, не вместе. От случайных касаний –
сразу искры. И слёзы на глазах у обоих –

ну за что же уж так-то – до впадения в детство?!
Мы не вместе. Как будто просто нам по дороге.
На привычном маршруте никуда ведь не деться
от возможных знакомых. Эти жалкие крохи,

это полуобщенье мы клюём, словно птицы,
после честно по клеткам разлетаемся, впрочем.
С каждым разом труднее почему-то проститься,
с каждым разом дорога, как ни странно, короче.

Крохи – тоже общенье. Это так суррогатно.
Это так натурально, как молочные смеси.
Пристрелил бы нас что ли Купидон из рогатки!
Просто едем. Не вместе.
Почему мы не вместе?..

(с)