"The Queen died boldly. God take her to his mercy."
(Kingston to Cromwell).

Alison Weir, "The Six Wives Of Henry VIII"


Письма порвал. Браслеты швырнул в окно.
Выкрасил полог чёрным, спалил покои
И начертал над троном: "Мне всё равно.
Женщина, ты не знаешь, что ты такое.

Женщина, я не верил твоим плечам.
Пальцам твоим не верил, терзавшим ложе.
Женские шеи столь сладостно льнут к мечам,
Что утомлять венцами их нам негоже".

Ныне, пресыщен мёдом янтарных глаз,
Дрожью хмельной омыт до седьмого нерва,
Я ненавижу то, что скажу сейчас:
Как я любил твой мускус и пурпур, стерва.

Как я мечтал твой лепет облечь в слова,
Вялость отлива - в чёрную страсть прибоя!
Как хорошо, что ты, наконец, мертва.
Скоро. Скорей бы. Господи. Чёрт с тобою.

Допрежь того, как вскинется ртутный прут,
Рубищем алым больные одев туманы -
Да, мы умрём. И наши грехи умрут.

Но отчего же так просто и страшно, Анна?..

(с)