Я их любила. Любовь – это острый нож,
который в руки любимому ты даёшь,
и, развернувшись спиною, удара ждёшь.
Память моя – глухой бездонный подвал.
Я любила каждого, и каждый меня убивал.
В сердце моё входили эти ножи.
Падала молча, потом обучалась жить.
Позже переставало болеть и колоть,
лезвия сталь врастала в тёплую плоть.
Каждого, каждого – я принимала спиной.
Каждый из этих ножей становился мной.
Больше стального и меньше тёплого, и
ныне железо в рёбра стучит мои.
Да, о такое – любой затупится нож.
Не поломаешь. Не вырежешь. Не пробьёшь.
Можно воскреснуть – и жить спокойно с людьми.
…Дай этот нож.
И вот ещё, на.
Возьми.
(с)
